Esta fue la primera vez que el abuelo de 92 años salió con sus hijos y nietos. Antes de partir, toda la familia, desde los adultos hasta los niños, se concentró en una sola cosa: "¿Cómo lograr que se quedara en casa?".
Y estas cosas "extrañas" siguieron ocurriendo durante todo el viaje. Desde la muerte de su esposa, no ha salido de casa. Quizás lo más lejos que ha llegado es cuando sus hijos y nietos lo llevan a su tumba.
Esta vez, los niños estaban decididos a llevar a su padre de viaje. Al parecer, comprendiendo sus esfuerzos, él accedió y dijo con firmeza: "Vamos, porque quién sabe cuánto tiempo más podremos viajar".
Era sordo, pero perspicaz. Cuando llegamos al lago Phu Ninh, nos contó cómo, durante la guerra, el sur de la provincia de Quang Nam era un bosque desolado y cubierto de maleza.
Al llegar a la playa de Rang Nui Thanh, relató historias sobre el aeropuerto de Chu Lai y las tropas estadounidenses que desembarcaron allí. Parecía que cada lugar guardaba una huella imborrable en su memoria. Y con razón, desde el tratado de paz , se había quedado en Dien Ban, trabajando y criando a sus hijos.
A cada paso que daba el anciano, sus hijos lo seguían, apoyándolo. La emoción en los ojos de los niños al salir a jugar se transformó en el entrecerrar los ojos de un anciano que llega a un lugar desconocido.
Dicen que la vejez hace que uno se sienta nuevamente como un niño, quizás porque después de experimentar todos los sabores de la vida, el anciano ve la vida en su forma más básica, como un niño.
Los viajes con familiares, incluso adultos, a veces pueden ser menos emocionantes que las experiencias con amigos. Pero curiosamente, al volver a casa, los momentos del viaje siguen volviendo, con las imágenes de mis padres.
Recuerdo haber llevado a mi padre a un resort en Hoi An. No dejaba de maravillarse de cómo conseguían mantener el césped tan verde y exuberante, como por la mañana, a pesar del sol abrasador. En el bufé de desayuno, se quedó allí en silencio, chasqueando la lengua con asombro, preguntándose cómo conseguían servir tantos platos a la vez...
Cada verano, mi amiga trae a su madre de las tierras altas a la ciudad para ir a la playa. Dijo que la primera vez que su madre vio el mar, sintió miedo. Así que, todas las tardes, toda la familia la llevaba a la playa, hasta el final del verano, cuando su madre supo que el agua del mar era salada y sintió las olas en la espalda como un masaje.
Tras la muerte de mi padre, mi madre se volvió… «difícil de complacer». Nuestros viajes juntos se hicieron menos frecuentes. Decía: «¿Quién se quedará en casa para encender incienso y ofrecer oraciones si me voy?». Pero creo que es porque los viajes que hace ahora carecen de la presencia de un ser querido. La entristece y siempre quiere evitarlos.
Al igual que el abuelo de mi hijo, en una tarde soleada junto al mar, instó a toda la familia a que lo llevara a casa. «No dejen a su madre esperando en casa», dijo, aunque era justo el primer aniversario de la muerte de su abuela...
"Una madre es el mayor regalo que la vida nos ha dado a quienes la han tenido y la siguen teniendo" (Maestro zen Thich Nhat Hanh). Lo comprendí profundamente al vivir los días posteriores a la pérdida de mi padre. La vida es efímera; la separación y el reencuentro están separados por un instante.
A menudo animo a mis amigos cuando cambian su foto de perfil a un loto blanco sobre fondo negro. Pero en el fondo, como yo, sé que pasarán días interminables de vacío.
Qué suerte sería si en esta vida los niños pudieran tomar la mano de sus padres y viajar a muchos lugares como lo hicieron sus padres cuando eran niños...
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Fuente: https://baoquangnam.vn/dat-tay-nguoi-gia-di-choi-3139690.html
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