Era la primera vez que el abuelo de 92 años salía con sus hijos y nietos. Antes de partir, toda la familia, desde los adultos hasta los niños, se preguntaba cómo lograr que no quisiera volver a casa.
Y cosas "extrañas" siguieron ocurriendo durante todo el viaje. Desde el día en que ella murió, él no había salido de casa. Quizás lo más lejos que llegó fueron los días en que sus hijos y nietos lo llevaron a su tumba.
Esta vez, los niños estaban decididos a llevar a su padre de viaje. Parecía que él comprendía sus esfuerzos, accedió y dijo con firmeza: «Vamos», porque sabía cuánto tiempo más podrían aguantar.
Tiene dificultades auditivas, pero es lúcido. Al llegar al lago Phu Ninh, contó sobre la época de la guerra, cuando la zona sur de Quang Nam era un bosque denso y agreste.
Al llegar a la playa de Rang Nui Thanh, contó historias sobre el aeropuerto de Chu Lai y el desembarco de las tropas estadounidenses. Parecía que cada lugar le había marcado como un día muy lejano. Así es, desdela paz , se quedó en Dien Ban para trabajar y criar a sus hijos.
Cada paso que daba el anciano era apoyado por sus hijos. La emoción en los ojos de los niños al salir se convirtió en el entrecerrar los ojos de un anciano al llegar a una tierra extraña.
La gente dice que los ancianos vuelven a ser niños, quizás porque después de experimentar todos los sabores de la vida, los ancianos ven la vida primitiva como un niño.
Viajar con adultos en casa a veces no es tan emocionante como viajar con amigos. Pero, curiosamente, al volver a casa, los momentos del viaje vuelven una y otra vez, con la sombra de los padres.
Recuerdo la vez que llevé a mi padre a conocer un resort en la playa de Hoi An. No paraba de decir que el césped seguía verde y fresco como de madrugada, a pesar del duro clima. En el bufé de desayuno, se quedó allí parado, chasqueando los labios en silencio, porque no sabía cómo podía servir tantos platos a la vez...
Todos los veranos, mi amigo llevaba a su madre de las tierras altas a la ciudad para ir a la playa. Dijo que la primera vez que vio el océano, su madre se asustó. Así que todas las tardes toda la familia la llevaba a la playa, hasta el final del verano, cuando conoció la salinidad del océano y sintió las olas golpearle la espalda como si alguien la masajeara.
Tras la muerte de mi padre, mi madre se volvió... "difícil". Los viajes con ella se hicieron menos frecuentes. Decía que si iba, ¿quién se quedaría en casa a quemar incienso? Pero creo que era porque los viajes con sus hijos ahora carecían de la presencia de un familiar. La entristecía y siempre quería evitarlos.
Al igual que mi abuelo, una tarde en la playa, mientras ensartaba boniatos, instaba a toda la familia a volver a casa. «Vuelvan, no dejen a su madre esperando en casa», justo cuando se cumplía el primer aniversario de su muerte...
“La madre es el mayor regalo que la vida nos ha dado a quienes la tienen y la tienen” (Maestro Zen Thich Nhat Hanh). Lo comprendí al vivir la experiencia de perder a mi padre. La vida es efímera; la separación y el reencuentro se dan en fracciones de segundo.
A menudo animo a mis amigos cuando cambian su foto de perfil a un loto blanco sobre fondo negro. Pero en el fondo, como yo, sé que vivirán días interminables de vacío.
Afortunadamente, si en esta vida los niños pueden tomar la mano de sus padres a todas partes tanto como en los días en que sus padres los sacaban a jugar cuando eran pequeños...
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Fuente: https://baoquangnam.vn/dat-tay-nguoi-gia-di-choi-3139690.html
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