[Revista electrónica]: Fragancias que se mantienen "impecables"...

El invierno se desliza lentamente sobre el puente. A lo largo de la orilla del río, junto a las vibrantes flores amarillas de la colza, se extienden hileras de cilantro con flores de color púrpura pálido. El penetrante aroma de la colza se mezcla con la delicada fragancia del cilantro, creando una escena hermosa, casi de cuento de hadas.

Mi casa está al lado de un campo. Cada vez que paro el coche, veo el campo mecerse con el viento. Esta tarde, mientras el atardecer extiende lentamente su telón, el viento me transporta a los aromas de mi infancia. El aroma del cilantro viejo anuncia la llegada de la primavera. En medio de la inmensidad del frío, un poema escrito hace años me recuerda aquellos días de finales de invierno, con llovizna y vientos helados, cuando florece el cilantro viejo: «Anhelando la lejana estación pasada / La lluvia empapa los rastrojos, el frío magulla el sombrero andrajoso / Largas noches llenas de anhelo / La embriagadora fragancia del cilantro viejo llama a un amor lejano»...

Cada año, antes del Tet, mi madre me compraba un manojo de cilantro para que lo llevara al pueblo y lo compartiera con vecinos y amigos. Esos manojos de cilantro rebosaban de amor. Este año, mi madre ha fallecido. Pero volveré a recordar aquellos mercados de fin de año, a rememorar aquellas temporadas lejanas de cilantro de mi infancia...

En el último mercado del año, la gente compra todo tipo de cosas, pero nadie se olvida de comprar un manojo de cilantro. Los vendedores no regatean y los compradores lo adquieren con gusto. Esto se debe a que un manojo de cilantro no vale mucho. Un año, mi familia dejó dos hileras de cilantro maduro, con plantas de aproximadamente un brazo de altura. La tarde del 28 de Tet (Año Nuevo Lunar), mi madre me dijo que fuera a recoger el cilantro. Los campos de invierno lucían un verde vibrante con una variedad de verduras: repollo exuberante, colinabo, lechuga gordita y patatas. La suave brisa del este jugaba con las mariposas blancas en las últimas flores de la mostaza de temporada tardía. El cilantro maduro, con sus pequeños pétalos blancos, se mecía con la brisa. Mi madre me dijo: "¡Recuerda elegir solo las plantas más viejas, cuanto más viejas, más fragantes!".

Por aquel entonces, yo solo tenía once o doce años, pero ya podía distinguir entre el cilantro maduro y el viejo: la planta tenía muy pocas hojas y el fruto era pequeño y redondo. El tallo y el fruto se habían vuelto de un color púrpura pálido. Llevé el manojo de cilantro a casa, sintiendo como si estuviera impregnada de su suave fragancia. Cada año, en la tarde del trigésimo día del mes lunar, mi madre preparaba un festín para la ofrenda de Nochevieja. Mi tarea era lavar bien el cilantro, ponerlo en una olla, llenarla de agua y luego ponerla al fuego para que hirviera. La olla de cilantro hervía vigorosamente, su aroma se extendía por las tres habitaciones de la casa, mezclándose con el incienso del escritorio para crear un aroma indescriptible. Incluso ahora, no puedo olvidar esa fragancia. La primavera trae consigo muchas cosas, pero la celebración de Año Nuevo no está completa sin un baño en agua de cilantro. Entonces mi madre me dijo que llamara a mis hermanos menores para que volvieran a casa a bañarse. Tras llamar durante un buen rato, finalmente encontré a mi hermano menor esperándome junto al estanque en casa de mi tío, deseando ser sacrificado y tener una cometa con la que jugar. «Echo tanto de menos los viejos tiempos del Año Nuevo / Mamá me llama a casa para bañarme en agua perfumada de cilantro / con la esperanza de que sea fragante para siempre».

Desconozco cuándo comenzó la costumbre de bañarse en agua perfumada en Nochevieja. Tampoco sé cuántas vidas habrá impregnado el aroma del cilantro. Pero cada primavera, despierta en mí una sensación de nostalgia y añoranza. Esa fragancia es tan sencilla y sin pretensiones como la gente amable y honesta del campo. En la última tarde del año, todo el vecindario nunca ha olido tan bien. Mi abuela decía que bañarse en agua de cilantro lava las desgracias del año. En la mañana del primer día del año nuevo, lavarse la cara con hojas de cilantro es dar la bienvenida a un año nuevo próspero.

Recuerdo que un año, a mi padre le permitieron volver a casa para el Tet (Año Nuevo Lunar) antes de partir a una larga misión al frente. Mi madre preparó una gran olla de agua de cilantro aromática especialmente para él. Mirando hacia atrás, esa olla de agua de cilantro la compartieron los dos, y compartieron maravillosos momentos de felicidad después de una larga separación... debido a la guerra. Crecimos, maduramos y establecimos nuestras vidas lejos de casa. Luego, mi padre también se fue. Mi madre vivía sola, pero seguía cocinando hojas de cilantro para bañarnos y para desinfectar la casa y la cocina. Un día, el segundo día del Tet, cuando mi familia regresó, mi madre ya había colocado un palangana y una olla de agua de cilantro fuera de la puerta, instándonos a lavarnos la cara. Durante décadas, seguí la tradición de mi madre, preparando agua de cilantro para la celebración de Nochevieja. El aroma del cilantro, mezclado con la fragancia del incienso, era tan etéreo que parecía de otro mundo.

Algunos se preguntan: "¿Por qué tanto alboroto por una simple maceta de hojas de cilantro?". Y tienen razón. Hoy en día, empresas y científicos occidentales y chinos producen infinidad de aceites de baño, geles de ducha y fragancias irresistibles. Pero para mí, y seguramente para muchos otros lejos de casa, esa sagrada agua de cilantro ha estado arraigada en nuestra piel desde la infancia hasta ahora. Se acerca otra primavera, trayendo consigo calidez, amor y esperanza. Y mi amor por mi patria sigue siendo tan puro como el aroma del cilantro.

Contenido de: Le Phuong Lien

Foto: Fuente de Internet

Gráficos: Mai Huyen

Fuente: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-huong-mui-mai-trinh-nguyen-276159.htm