Cada año, cuando las aguas de la inundación desbordan las riberas, tiñendo de blanco los campos familiares, el delta del Mekong parece revestirse de un manto nuevo, apacible, vasto y vibrante. En mi ciudad natal, lo llamamos la temporada de inundaciones.

Las aguas turbias y fangosas de la temporada de inundaciones no solo atraen camarones y peces, sino que también despiertan pequeños brotes verdes que han permanecido latentes bajo el lodo durante incontables temporadas. Entre ellos se encuentra el cebollino de agua, una verdura silvestre aparentemente común, pero que me resulta muy familiar. Para mí, el cebollino de agua no es solo una verdura, sino parte de mis recuerdos, un trocito de mi infancia manchada de lodo, apacible y dulce, igual que la temporada de inundaciones en mi pueblo.

Los agricultores de Ca Mau están cosechando cebollinos de agua.

El cebollino acuático no es tan vibrante como la Sesbania grandiflora, ni tan común como el nenúfar. Crece tranquilamente en los arrozales inundados, con sus hojas largas y delgadas de un hermoso verde esmeralda. Nadie lo planta, ni necesita cultivarlo; en cuanto llega el agua, brotan matas de cebollino, suaves y tersas como la seda. En esa simplicidad reside el corazón de la tierra y el cielo, como si la naturaleza derramara generosamente sobre la gente un toque de dulzura y amor.

En el pasado, mi pueblo natal era pobre. Cada temporada de inundaciones traía más preocupaciones. Pero fue precisamente en esos tiempos de escasez que encontramos plenitud a nuestra manera única: plenitud en la calidez del espíritu comunitario, en comidas sencillas pero reconfortantes. Todavía recuerdo a mi padre saliendo a echar las redes al amanecer, y a mi madre cargando una cesta de bambú por el borde de los arrozales detrás de la casa, recogiendo meticulosamente cebollinos tiernos. Al regresar, solía sentarse en el porche, recogiendo cuidadosamente cada cebollino, contando historias de los viejos tiempos. Entre el susurro del viento en el jardín, el gorgoteo del agua en la zanja y la lenta narración de mi madre, había algo tan pacífico que yo, más tarde en la ciudad, siempre anhelaba recuperar.

Al igual que el cebollino de agua brota silenciosamente de la tierra cada temporada de lluvias, sin necesidad de plantarlo, esta verdura no requiere una preparación elaborada. Simplemente hervirlo o comerlo crudo, mojarlo en salsa de pescado fermentado, pescado estofado o pasta de pescado fermentado... es suficiente para crear un sabor fragante, dulce y saludable. El ligero olor terroso del agua combinado con el sabor refrescante en la lengua le da a este plato rústico un atractivo simple pero inolvidable. Mi padre solía decir que comer cebollino de agua es como saborear la esencia de los campos, del cambio de estaciones. Para mí, comer cebollino de agua despierta todo un mundo de recuerdos: la infancia descalza vadeando por los arrozales, cubierta de barro, y las tardes pasadas junto a la estufa esperando a que mi madre hirviera las verduras después de un día de viaje por los canales.

Los agricultores de Ca Mau están cosechando cebollinos de agua.

Hoy en día, esta verdura aún emerge silenciosamente cada vez que regresan las inundaciones, como un regalo familiar de la naturaleza para los habitantes de las zonas rurales ribereñas. Pero quizás solo quienes han experimentado las dificultades de ganarse la vida en los campos profundos e inundados, quienes crecieron en la pobreza, imbuidos del calor de su tierra natal, puedan apreciar plenamente el sabor del cebollino de agua.

Entre la infinidad de platos modernos y elaborados de la actualidad, el cebollino de agua rara vez se menciona. No aparece en las mesas de banquetes lujosos ni en los menús de los restaurantes. Sin embargo, para mí, cada delicada ramita de cebollino lleva el aliento del río, la dulzura de la tierra aluvial y el cariño silencioso de cada comida sencilla, pero cálida y amorosa.

    Fuente: https://www.qdnd.vn/van-hoa/van-hoc-nghe-thuat/huong-vi-dong-que-mien-tay-1018899