¡Extraño tanto el pescado braseado con salsa de soja de mi madre!

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"¡Ve al pueblo a comprar pescado para cocinar en salsa de soja, hijo mío! Después de la lluvia de ayer, hay mucho pescado en los campos, fresco y delicioso", me llamaron temprano por la mañana. Normalmente frunciría el ceño y me quejaría de mi madre, pero cuando oí hablar de pescado estofado en salsa de soja, se me revolvió el estómago de una forma extraña.

Cuando aún vivía en el campo, cuando llovía a cántaros, mi hermano menor y yo seguíamos a mi padre a pescar y a echar las redes en Bau Tria, al final del pueblo. Cada vez que veíamos la caña de pescar hundida en la hierba, sabíamos con certeza que era un gran pez cabeza de serpiente o un bagre "atrapado en la red" (según la experiencia que nos transmitieron mi abuelo y mi padre). Competíamos entre nosotros: quien llegara primero atraparía el pez y lo echaría a nuestra olla. La sensación de sujetar la cabeza del pez con ambas manos, pedirle a mi padre que le quitara el anzuelo y luego soltarlo en la olla era sumamente placentera. Además, al llegar a casa, lo cocí a fuego lento con mi madre, quien preparó un guiso de pescado con salsa de brotes de bambú para acompañar con arroz caliente. ¡La sensación era tan deliciosa que temía quedarme sin arroz a mitad de la cocción!

La salsa de brotes de bambú es una especialidad de mi ciudad natal (comuna de Phong My, distrito de Phong Dien). Los ingredientes son muy sencillos: brotes de bambú, chiles maduros y sal gruesa. Los brotes de bambú se pelan, se lavan y se cortan en rodajas pequeñas. Los chiles se machacan en un mortero hasta que se deshacen uniformemente. La sal gruesa se lava para eliminar las impurezas. Luego se mezcla bien, se vierte en un frasco y se cierra herméticamente. Se deja reposar de 25 a 30 días antes de consumir. Si este plato se estofa con pez cabeza de serpiente o bagre, será un dolor de muelas.

Antes, solo la gente de Phong My comía salsa de soja de brotes de bambú, y de vez en cuando, cuando venían familiares de visita, me regalaban algunos frascos. Pero, por alguna razón, cuando fui a la escuela secundaria del distrito y supe que era de Phong My, un compañero de clase me regaló espontáneamente el dicho: "Primero el vino Phong Chuong, segundo la salsa de soja Phong My". En ese momento, pensé que este tipo solo decía tonterías, que el vino y la salsa de soja no son lo mejor ni lo peor. Pero después, dondequiera que iba, cada vez que conocía a alguien, ¿conocía el dicho "Primero el vino Phong Chuong, segundo la salsa de soja Phong My"? No sé desde cuándo se convirtió en un eslogan cada vez que me presentaba a mis amigos sobre las tierras junto al apacible río O Lau.

Ahora, mi salsa de brotes de bambú Phong tiene una etiqueta, una marca y se vende en todos los mercados y supermercados. Puedes comerla cuando quieras. Pero por alguna razón, cuando oigo a mi madre gritar: "¡Ve al pueblo y compra pescado para cocinar en salsa de soja, hijo mío!", siento un extraño retortijón en el estómago.

Al recordar los años que viví en Saigón, no me faltaba de nada. Sin embargo, cada pocos días, cada quince días, ansiaba con locura el pescado estofado con salsa de soja de mi madre. No solo ansiaba el sabor, sino también los recuerdos de aquellos tiempos.

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