Un capricho tradicional del campo para un día caluroso.

Justo cuando cerraba la puerta con llave y me dirigía al trabajo bajo el sofocante sol de la tarde, una voz resonó de repente, sobresaltándome: "¿Alguien quiere tofu?". El grito resonó en la tranquila tarde de verano, mientras las hileras de árboles de caoba y casia cerraban sus hojas en un estado de letargo, despertando recuerdos de la infancia de días muy, muy lejanos...

Aquel verano fue increíblemente divertido para los niños del campo. Tuvimos noventa días libres; en las tardes de verano, podíamos reunirnos todos bajo los bambúes del jardín y jugar a juegos como la rayuela y otros juegos tradicionales.

Y, por supuesto, estaba la ilusión de ver el puesto de tofu de la tía Ba, la madre de Tũn, que estaba en nuestra misma clase. Mi casa no estaba lejos de la de la tía Ba, y algunas mañanas fingía ir a leer con Tũn, lo que me daba la oportunidad de observar y aprender un poco de las habilidades de su madre para preparar el tofu.

Según Tũn, la noche anterior, su madre había revisado las habas de soja —el ingrediente principal de este plato—, descartando las que estaban podridas o dañadas para dárselas de comer a las gallinas, y seleccionando solo las habas redondas, grandes y amarillentas para ponerlas a remojo en agua.

Desde las cuatro de la mañana, la tía Ba iba a buscar agua al pozo, la dejaba reposar hasta que saliera clara y luego empezaba a moler la soja ablandada. Durante una hora, se sentaba meticulosamente, sacando cucharadas de soja, añadiendo agua y moliéndola con fuerza hasta convertirla en un polvo fino con el molino de piedra. Tũn ayudaba a su madre a lavar un manojo grande de hojas de pandan para que se secaran.

Los granos molidos se filtran cuidadosamente para eliminar todos los sólidos, dejando solo el polvo fino. Se añade agua en la proporción correcta y se cocina, revolviendo constantemente con palillos para evitar que el polvo se pegue al fondo de la olla y se queme.

El aroma de las hojas de pandan mezclado con leche de soja crea una fragancia seductora que estimula el sentido del olfato y del gusto de cada niño en crecimiento.

Puesto de venta de tofu tradicional. Foto: Material de archivo.

Intrigado, me quedé un rato observando los siguientes pasos. Tomando una jarra de barro de boca ligeramente ancha, de unos 60 cm de alto, que había sido secada, la tía Ba cubrió el interior con una capa de polvo líquido (descubrí que era un agente gelificante) antes de verter la leche de soja cocida y colocarla en una cesta de bambú llena de paja para mantenerla caliente.

Luego, sacó varios cuencos de azúcar, la troceó y le pidió a Tũn que pelara y machacara el jengibre. El aroma a azúcar caramelizada y jengibre inundó el aire, transportándome a los días previos al Tet, a la pequeña cocina donde mi madre hervía una olla de azúcar para los pasteles de arroz...

Mientras jugaban con entusiasmo a su juego vespertino de verano de saltarse la siesta, levantaron la vista y vieron una figura alta y delgada con un par de palos de carga sobre sus hombros y oyeron una voz familiar y ronca que gritaba: "¿Alguien quiere tofu?".

La mujer trabajadora llevaba un yugo con dos varas en un extremo, y en el otro extremo sostenía un pequeño armario de madera con tres compartimentos. El compartimento superior contenía dos cuencos y un pequeño cajón para cucharas; el segundo, una tetera con agua azucarada y un tapón de hoja de plátano en la boquilla; y el compartimento inferior, un recipiente con agua para enjuagar los platos, con unas hojas de pandan añadidas para crear un aroma fragante y evitar que el agua se derramara. En el otro extremo del yugo había una cesta de bambú con un tarro de frijoles.

La señora Ba transportaba la carga con cuidado, dando pasos cortos y ligeros para evitar que se sacudiera y dañara el frasco de tofu, que había sido la culminación de todo un día de trabajo y la principal fuente de ingresos de toda la familia.

Cada vez que un cliente hace un pedido, la tía Ba se detiene en un lugar limpio y sombreado, abre con cuidado el frasco de tofu, usa un cucharón de aluminio para sacar trozos blandos de tofu, los coloca alrededor del tazón y luego agrega azúcar. El tazón de tofu blanco mezclado con jarabe de azúcar moreno claro, junto con unas hebras de jengibre dorado, emite un aroma tentador que seduce el olfato del comensal.

En los días calurosos, un plato de tofu ayuda a calmar la sed; en los fríos días de invierno, el tofu caliente con jengibre proporciona un extra de energía para combatir la humedad y el frío. Este es un delicioso manjar rural que todos disfrutamos muchas veces durante nuestra infancia en el campo.

El tofu moderno se sigue cocinando con métodos tradicionales, pero para mayor comodidad, el azúcar moreno se carameliza hasta convertirlo en un almíbar, y los vendedores ya no tienen que cargarlo sobre sus hombros como antes. Sin embargo, el tazón de tofu de hoy no tiene el mismo aroma que los recuerdos de la infancia; quizás, con la edad, la gente ya no valora tanto los dulces, o simplemente les resulta indiferente porque tienen todo lo que necesitan.

¿Quizás se deba a muchas razones? Por eso, hoy en día, las calles, pueblos y ciudades están repletos de tiendas que venden tofu singapurense, tofu fresco Yumi y otras variedades, preparadas de diversas maneras.

Los chefs han lanzado una serie de nuevos menús para un plato tradicional con el fin de atraer a personas de todas las edades. Al observar los menús de estos restaurantes, se puede apreciar la riqueza de esta otrora famosa delicia local, ahora combinada y preparada en una variedad de formas y sabores...

Pero para alguien con una inclinación por la nostalgia como yo, el sabor sencillo, rústico, dulce y fragante del tofu de la tía Ba de mi infancia aún perdura en mis sentidos, aunque haya pasado media vida. El aroma del campo, el aroma de la infancia, quedará grabado para siempre en mi mente como una marca en la línea del tiempo de mi vida.

Fuente: https://baodanang.vn/thuc-qua-que-ngay-nang-nong-3298527.html