Lo siento por el cabello de la maestra.

No recordaba cómo era el peinado original de mi profesor. En mis recuerdos de principios de los 2000, solo recordaba su pelo con algunos mechones entrecanos. A menudo se frotaba la frente, cada vez más rala, dándonos todo tipo de consejos antes de cada examen. Consejos que ninguno de nosotros se molestó en considerar hasta que tuvimos la edad suficiente para comprenderlos.

La maestra solía decir que los días de escuela son la época más despreocupada. Es la edad en la que puedes llorar libremente cuando estás triste, reír cuando estás feliz o incluso dejar de ser amigo cuando estás triste. Todos dan su afecto con inocencia y sin mucho interés propio, simplemente por amor y respeto. ¿Como el cariño que la maestra siente por las generaciones que han crecido en esta escuela enclavada tras los eucaliptos que actúan como barrera de arena?, preguntó un estudiante, lo que provocó unos minutos de silencio pensativo. La maestra simplemente sonrió amablemente, sin responder.

Antes de las clases extraescolares, nuestra profesora siempre nos dedicaba tiempo para disfrutar de un verano de verdad. Un verano en el que los alumnos se dedicaban a actividades extraescolares, como ir a casa de la profesora a pedir mangos del árbol o desherbar diligentemente el huerto escolar los días de prácticas.

La casa de la maestra siempre estaba repleta de dulces y golosinas para entretener a los niños. Cuanto más originales y peculiares eran los alumnos en clase, más les gustaba visitar a su maestra. Décadas después, cuando su cabello se había vuelto canoso por la edad, aquellos alumnos que una vez recogieron fruta y treparon a los árboles se reunieron aquí para rememorar recuerdos inconmensurables.

Profesores y alumnos de la Escuela Primaria Tran Hung Dao (distrito de Cau Ong Lanh, Ciudad Ho Chi Minh) durante una clase de tecnología. Foto: HOANG HUNG

La lluvia y el sol han teñido de amarillo los recuerdos. Al visitar a mi maestro una tarde de noviembre, vi su ingenua caligrafía aún cuidadosamente conservada en un rincón de su casa. El periódico escolar, algo manchado por las innumerables tormentas de la región central, colgaba respetuosamente junto a las fotos de la clase. Nuestra clase fue la última que dirigió antes de ser transferido a otro trabajo.

La clase no faltó ni un solo día al huerto de mangos, ni siquiera durante los abrasadores meses de verano. Muchos de ellos ahora son médicos e ingenieros, sintiéndose de repente jóvenes de nuevo, reviviendo los días en que competían por cada bolsa de sal de chile. Unos cuantos chistes de su inocente juventud, como un elixir rejuvenecedor para quienes han crecido y madurado, les hicieron desear volver a ser niños.

Incluso en los días en que estaba demasiado enfermo para comer, mantenía su hábito de leer el periódico cada mañana con sus gafas. Hojeaba las noticias y luego buscaba un artículo de uno de sus antiguos alumnos, ahora escritor. Anclaba su corazón hacia el infinito, viendo cómo el tiempo se encogía en las viejas páginas del calendario. Esas desbordantes ganas de vivir envolvían su frente arrugada, sus manos manchadas por la edad y su espalda encorvada, que ya no alcanzaba el registro de asistencia en la pizarra. Al observarlo, aprendimos otra lección sobre el optimismo.

Cuando el cabello del maestro se volvió blanco, los barcos habían llegado a su destino. Con cada Día del Maestro que pasaba, el tiempo para verlo se reducía un poco. «No hay nada que lamentar de la juventud», dijo una vez, «porque hemos vivido una vida plena». Para él y para todos los que dirigen el barco del conocimiento, lo más preciado es ver a sus alumnos firmes en la otra orilla.

Incluso cuando su cabello se volvió blanco, sus palabras permanecieron vívidas a través de los años.

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Fuente: https://www.sggp.org.vn/thuong-mai-toc-thay-post824954.html