Me da pena el pelo de la profesora.

No recordaba cómo era el peinado original de mi profesor. De principios de la década de 2000, solo recordaba su cabello con algunas canas. Solía ​​frotarse la frente, cada vez más rala, y nos daba todo tipo de consejos antes de cada examen. Consejos que ninguno de nosotros se molestó en analizar hasta que tuvimos edad suficiente para comprenderlos.

La maestra solía decir que los días de escuela son la época más despreocupada. Es la edad en la que puedes llorar libremente cuando estás triste, reír cuando estás feliz, o incluso "dejar de ser amigos" cuando estás molesto. Todos dan su afecto con inocencia y sin mucho interés propio, simplemente por amor y respeto. ¿Como el afecto que la maestra siente por las generaciones que han crecido en esta escuela ubicada tras los eucaliptos que actúan como barrera de arena?, preguntó un alumno, provocando unos minutos de silencio reflexivo. La maestra solo sonrió levemente, sin responder.

Antes de que existieran las clases extraescolares, nuestro profesor siempre nos dedicaba tiempo para disfrutar de un verano como Dios manda. Un verano en el que los alumnos se entregaban a actividades extracurriculares, como ir a casa del profesor a pedir mangos del árbol o desyerbar diligentemente el huerto escolar los días destinados a las labores de campo.

La casa de la maestra siempre estaba llena de dulces y golosinas para entretener a los niños. Cuanto más poco convencionales y originales eran los alumnos en clase, más les gustaba visitar a su maestra. Décadas después, cuando el cabello se había vuelto gris por la edad, aquellos alumnos que una vez recogieron fruta y treparon a los árboles se reunieron allí para rememorar recuerdos, recuerdos que no se pueden cuantificar en ninguna forma material tangible.

Profesores y alumnos de la escuela primaria Tran Hung Dao (barrio Cau Ong Lanh, Ciudad Ho Chi Minh) durante una clase de tecnología. Foto: HOANG HUNG

La lluvia y el sol han teñido los recuerdos de amarillo. Una tarde de noviembre, al visitar a mi profesor, vi su letra ingenua, aún cuidadosamente conservada en un rincón de su casa. El periódico escolar, algo manchado por las incontables tormentas de la región central, colgaba respetuosamente junto a las fotos de clase. Nuestra clase fue la última de la que fue tutor antes de ser trasladado a otro trabajo.

La clase nunca faltó ni un solo día a la huerta de mangos, ni siquiera durante los abrasadores meses de verano. Muchos de ellos son ahora médicos e ingenieros, y de repente se sienten jóvenes de nuevo, reviviendo aquellos días en que se peleaban por cada bolsa de sal con chile. Unas cuantas anécdotas de su inocente juventud, como un elixir rejuvenecedor para quienes han crecido y madurado, les hicieron añorar la infancia.

Incluso en los días en que estaba demasiado enfermo para comer, mantenía su costumbre de leer el periódico cada mañana con sus gafas. Hojeaba las noticias y luego buscaba algún artículo de uno de sus antiguos alumnos, ahora escritor. Anclaba su corazón en la dirección del infinito, viendo cómo el tiempo se acortaba a través de las viejas páginas del calendario. Ese desbordante entusiasmo por la vida envolvía su frente arrugada, sus manos manchadas por la edad y su espalda encorvada, que ya no alcanzaba el registro de asistencia en la pizarra. Al observarlo, aprendimos otra lección sobre el optimismo.

Cuando el cabello del maestro se volvió blanco, los barcos llegaron a su destino. Con cada Día del Maestro que pasaba, el tiempo para verlo disminuía un poco. "No hay nada de qué arrepentirse de la juventud", dijo una vez, "porque hemos vivido una vida plena". Para él y para todos los que dirigen el barco del conocimiento, lo más valioso es ver a sus alumnos de pie, firmes en la otra orilla.

Aunque su cabello se volvió blanco, sus palabras permanecieron vivas a través de los años.

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Fuente: https://www.sggp.org.vn/thuong-mai-toc-thay-post824954.html