Terre sacrée - Journal en ligne de Tay Ninh

Le convoi en provenance d' Hô-Chi-Minh -Ville, transportant la première vague de colons, dont la famille de Hai Huan, s'arrêta à un carrefour en pleine forêt. Il était tard dans l'après-midi. Une brève annonce fut faite : « Nous sommes arrivés dans notre nouvelle patrie ! Veuillez descendre rapidement afin que les véhicules puissent repartir à temps pour le prochain voyage demain matin. »

Tout au long du trajet, la mère de Hai Huân, âgée de plus de soixante ans, souffrait du mal des transports. Son visage était pâle, sa tête appuyée contre le dos de sa belle-fille. Hai Huân, somnolent, s'assoupissait. Soudain, on frappa violemment à la porte. Réveillé en sursaut, il souleva rapidement sa mère, affalée comme une masse, et la hissa hors de la voiture.

Levant les yeux vers les nuages sombres et orageux qui s'élevaient dans le ciel, et jetant un coup d'œil sur le bord de la route, il aperçut une maison abandonnée aux murs de boue et au toit de chaume jaune vif fraîchement refait. Il décida d'y entrer. Il installa provisoirement sa mère sur un lit de fortune fait de tiges de bambou encore vertes.

Un peu rassuré, il ressortit avec sa femme et son fils et parvint à descendre le coffre et plusieurs sacs d'affaires du toit de la voiture, juste au moment où une forte pluie se mit à tomber. Pressentant que la pluie allait continuer, le responsable du comité d'organisation ordonna à tout le groupe de prendre leurs charges sur leurs épaules et de marcher avec lui pour réceptionner la maison.

Arrivé chez Hai Huan, voyant la vieille femme courbée, vomissant abondamment, et un tas d'affaires trempées, et remarquant la démarche boiteuse de Hai Huan, le vieil homme, pris de pitié pour lui, pinça les lèvres et lança un ordre verbal : « Eh bien, je vous laisse cette maison, à vous et à votre femme. » Hai Huan acquiesça et le remercia chaleureusement.

Son ami proche, lui aussi conducteur de tricycle dans la même rue, lui chuchota : « Tu es incroyablement stupide. Si les Cambodgiens te tendent une embuscade au milieu de ce carrefour, tu es mort. » Comme guidé par une intuition, Hai Huân rétorqua sèchement : « Tu crois que mourir est si facile ? » Il laissa échapper un long soupir et s'éloigna précipitamment, se retournant pour lancer une injure cinglante et sarcastique : « Espèce d'idiot incorrigible ! »

Près de vingt ans plus tard, cet endroit est devenu une ville, un centre économique et politique de niveau district. L'ancien carrefour forestier est devenu le centre-ville du district, illuminé toute la nuit. En face de la maison de Hai Huân, une vaste zone commerciale et de services a été aménagée, avec un immense marché couvert abritant des centaines de petits commerçants.

Du lever au coucher du soleil, le quartier était bondé. Les autorités du district ont gagné des terrains sur la mer aux deux autres angles pour y construire plusieurs immeubles de bureaux imposants. La parcelle d'angle de Hai Huân, à l'intersection, et celles des autres maisons de la rue sont restées intactes, faisant partie intégrante du quartier résidentiel. Nombreux étaient ceux qui regrettaient de ne pas avoir acquis cette maison d'angle plus tôt.

Habitués à une vie lente et frugale durant la période des subventions, les premiers mois de la transition vers une économie de marché furent marqués par une course effrénée pour s'adapter aux changements rapides. Les ménages possédant des terrains en bordure de route, comme celui de Hai Huân, rivalisaient pour diviser leurs terres en parcelles suffisamment grandes pour y construire une maison de ville, puis se livraient à des opérations d'achat et de vente, échangeant la largeur de leurs terrains contre la hauteur de leurs maisons à plusieurs étages.

L'ami qui l'avait jadis traité d'incroyablement stupide ricanait maintenant : « Hai Huân est devenu Hai Hên ! Assis les jambes écartées, à compter de l'or pour le mettre dans son coffre, quelle chance ! » En réponse, Hai Hên rit lui aussi, d'un rire ni joyeux ni triste.

Dix ans plus tard, le vieux village économique avait complètement disparu. De part et d'autre de la route, aux quatre intersections, des immeubles poussaient comme des champignons et chaque foyer ouvrait boutique ou commerce, engrangeant les profits. Seul le jardin de Hai Huân, avec ses deux façades perpendiculaires donnant sur les rues principales, était resté intact, luxuriant d'arbres fruitiers offrant leur ombre à sa vieille maison de trois pièces, rouillée et au toit de tôle.

Nombreux étaient ceux qui convoitaient cette terre qui semblait produire de l'or, suppliant, implorant et forçant, mais Hai Huan demeura inflexible dans son refus de vendre. À présent, aux yeux de tous, Hai Huan est devenu fou. Au fond de lui, Hai Huan est lui aussi attristé par cette étiquette de « fou ». Il souhaite également exprimer ses sentiments les plus profonds quant à la raison pour laquelle il tient à préserver la pureté de cette terre, telle qu'elle l'a toujours été.

Mais chaque fois qu'il s'apprêtait à parler, il se heurtait à des regards avides et à des bouches qui ne parlaient que d'argent, d'or, de profit et de perte. Il les jugeait indignes de partager les pensées et les sentiments qu'il avait si respectueusement gardés dans son cœur.

Car pendant près de quarante ans, toute sa famille avait vécu et travaillé paisiblement sur cette terre, y mangeant et y dormant, respirant l'air pur qui l'enveloppait, et ses enfants y étaient devenus des gens respectables. À ses yeux, c'était une terre sacrée qu'il fallait protéger et préserver afin que rien ni personne ne puisse la profaner.

Le père de Hai Huân mourut jeune, laissant sa mère l'élever seule. Celle-ci vendait des gâteaux de riz et des boulettes de riz gluant dans des paniers à travers les ruelles et les rues de Saïgon. À l'âge de cinq ans, Hai Huân contracta une forte fièvre qui faillit lui être fatale. Il survécut, mais l'une de ses jambes s'atrophia.

Dès lors, chacun de ses pas était hésitant et chancelant. Malgré ce léger handicap, le reste de son corps se développa merveilleusement bien. Il était robuste comme un roc. À sept ou huit ans, il pouvait moudre de la farine toute la journée pour aider sa mère à faire des gâteaux. Adolescent, il était assez fort pour conduire un tricycle, transportant une centaine de marchandises différentes pour les marchands de la ville. Puis il épousa une femme dont la condition était semblable à la sienne : vêtue de haillons comme sa mère, elle aussi portait un joug sur ses épaules et vendait toutes sortes de marchandises dans des paniers au bout des rues.

Un an avant la libération de Saïgon, mon fils Han, trop jeune pour être mobilisé, fut exempté car l'un de ses yeux était trouble et terne comme la pulpe d'un longane. Grâce à ce handicap, mon fils et moi avons échappé à toute punition pour port d'arme sans savoir quel ennemi nous tenait en joue.

Le jour où son petit-fils rapporta son certificat d'exemption du service militaire, les yeux de la mère de Hai Huan pétillèrent d'un sourire, mais quelques larmes perlèrent à ses lèvres lorsqu'elle dit : « Quelle famille misérable ! Un père infirme et un fils aveugle. » L'épouse de Hai Huan sourit largement : « Tu ne vois pas la maison de tante Tu, juste à côté ? Son mari est mort au combat, et son fils vient de mourir lui aussi. Maintenant, elle est toute seule. »

Dans les premiers mois qui suivirent la libération, Saïgon connut un taux de chômage élevé. Le gouvernement local encouragea la population à s'installer dans les nouvelles zones économiques en lui offrant de nombreuses incitations. Hai Huân, avec l'accord de toute sa famille, s'inscrivit avec enthousiasme pour obtenir un emplacement. Il ne regrettait pas d'avoir cédé sa maison délabrée, qui ressemblait à un nid de corbeau, aux autorités locales.

Mais la question de savoir si sa famille survivrait dans ce lieu sauvage et désolé le laissait avec un sentiment d'inquiétude persistant. La première nuit passée dans cette maison inconnue aux murs de boue, entouré par le grincement incessant des geckos, il ne ressentit étrangement aucune anxiété ni aucun malaise.

C'était comme si quelqu'un lui murmurait que c'était le destin, qu'il retournait à son lieu d'antan. Cette nuit-là, dans le murmure incessant de la pluie, ni tout à fait éveillé ni tout à fait endormi, il entendit vaguement, dans le bruissement du vent de la forêt, tantôt au loin, tantôt tout près, des cris de « un, deux, trois, quatre… » accompagnés de nombreux pas précipités passant devant sa maison.

Il soupçonnait la présence d'un camp militaire non loin de là. À l'aube, il traversa la route en catimini et s'assit à une table avec des vieillards qui prenaient leur café matinal. Il était encore très tôt ; la forêt était plongée dans l'obscurité la nuit.

La cabane délabrée ne contenait que quelques tables et chaises basses en bambou, de fortune. Quelques lampes à pétrole diffusaient une lueur jaunâtre et vacillante. Après quelques minutes de conversation polie et de présentations, il s'enquit des cris entendus sous la pluie la nuit précédente. Les hommes ne manifestèrent aucune surprise. Puis le plus âgé murmura : « Il n'y a pas de camp militaire ici. Mais on les entend tout le temps. Ce carrefour était un lieu de violence intense à l'époque. Beaucoup d'entre nous sont morts. Beaucoup sont morts de l'autre côté aussi. »

C'est si triste. Les nuits d'orage, j'entends ce grondement. Mais le matin, pas un seul soldat à l'horizon. Cette terre est sacrée. Derrière la maison qu'il vient de recevoir, à environ cinq cents mètres, se trouvait, pendant la guerre, le poste chirurgical avancé de l'Armée de libération. Et cette route n'était alors qu'un sentier emprunté par les messagers pour conduire les troupes au quartier général du Comité central, situé à une dizaine de kilomètres.

Il devait donc y avoir bien d'autres dépouilles de soldats tombés au combat, enfouies sous terre. Cette pensée lui traversa l'esprit, et, sur le chemin du retour vers sa nouvelle maison, Hai Huân marcha instinctivement avec précaution, craignant de fouler par inadvertance quelque chose de sacré enfoui dans l'herbe.

À l'aube, Hai Huân erra seul dans le jardin qui venait de lui être confié. Plusieurs grosses souches d'arbres, dont des morceaux de tronc suintaient encore de sève, jonchaient le sol, parmi des termitières aussi grandes que des meules de foin. Çà et là, des touffes de roseaux laissaient apparaître de jeunes pousses.

Au beau milieu du jardin, il ne restait, pour une raison inconnue, qu'un seul carambolier sauvage, au tronc si épais qu'il fallait être deux pour l'enlacer. Ses branches et ses feuilles étaient chargées de fruits mûrs et dorés. Cachés parmi le feuillage, de minuscules oiseaux picoraient les fruits juteux et mûrs.

Il perçut vaguement les rires de nombreuses jeunes filles. Levant les yeux, il vit de nombreuses paires d'yeux d'oiseaux grands ouverts, clignant des paupières avec une intimité presque humaine. Machette à la main, il dégagea les herbes folles au pied de l'arbre, se disant que, peut-être autrefois, les filles de l'Armée de Libération étaient venues ici cueillir ces fruits, les déguster ensemble avec délectation, rire et éprouver une pointe de nostalgie pour leur patrie.

Peut-être certains d'entre eux sont-ils enterrés ici, leurs esprits revenant encore murmurer ensemble à l'ombre de cet arbre millénaire. Une semaine plus tard, en désherbant le fond du jardin, le père et le fils découvrirent un petit monticule de terre, d'environ deux mètres de long et presque un mètre de large.

Se souvenant des paroles des vieillards de l'autre jour, et soupçonnant qu'il s'agissait de la tombe d'un soldat, il creusa avec son fils et entassa soigneusement la terre. Ce même midi, il dressa un autel sacré au sommet du monticule et y offrit de l'encens et des fleurs, priant pour que, si ce lieu était la sépulture de soldats tombés au combat, il le lui révèle en rêve et fasse tout son possible pour entrer en contact avec eux afin que leurs dépouilles soient rapatriées dans leur patrie.

Après s'être incliné trois fois, il vit les trois bâtonnets d'encens briller d'une lueur inhabituelle et les trois morceaux de cendre s'enrouler en un cercle, formant une fleur à trois pétales. Dès lors, sa famille n'oublia jamais d'offrir de l'encens et des fleurs en sacrifice les 15 et 1er de chaque mois lunaire.

Plus tard dans l'année, l'épouse de Hai Huân donna naissance à une fille. Au premier cri du bébé, le nom de Hồng Liên lui vint à l'esprit, et sa femme suggéra doucement de l'appeler ainsi. Le premier mois de Hồng Liên coïncida avec le deuxième jour du neuvième mois lunaire.

Sa mère sacrifia un poulet, prépara du riz gluant, célébra la Fête nationale et pria la déesse sage-femme pour le bébé. Bien sûr, elle n'oublia pas de faire des offrandes à l'autel sacré au fond du jardin. Cet après-midi-là, légèrement ivre de vin, Hai Huân jeta sa veste sur son épaule et se dirigea vers le portail, bien décidé à prendre un café pour prolonger son bonheur.

Soudain, une jeep militaire s'arrêta en trombe au milieu de la route. Une soldate de l'Armée de libération en descendit. Un large sourire dissimulé sous son chapeau mou, elle s'approcha et lui serra chaleureusement la main, comme s'il s'agissait de retrouvailles entre vieux amis.

Ils l'ont ensuite fait monter dans la voiture, prétextant que l'unité l'invitait poliment à une fête. Il a obéi en silence, comme un automate. La voiture a filé vers la forêt au loin pendant une dizaine de minutes avant de s'arrêter devant la porte de la caserne. La cour était noire de monde, des soldats arpentant la pièce. Une douzaine de jeunes filles se sont précipitées dehors, bavardant avec enthousiasme pour le saluer.

Ils portaient tous des chapeaux de pêcheur, des tongs et des uniformes militaires verts. Leurs yeux pétillaient, leurs cheveux étaient longs et d'un noir de jais, mais les couleurs de leurs vêtements étaient délavées et usées par le soleil et la pluie.

Semblant percevoir la pitié et l'inquiétude dans ses yeux pour le sort des femmes soldats, une femme âgée déclara : « Cela fait plusieurs années que nous avons reçu nos uniformes. Vous devez comprendre que notre pays est encore pauvre à bien des égards, monsieur. »

Après ces mots, ils l'entraînèrent tous à table. Le festin comprenait du bœuf et du porc, tous deux préparés à la mode du Nord. Ce jour-là, les jeunes filles lui offrirent à boire à tour de rôle. L'atmosphère était si joyeuse et émouvante que l'hôte et l'invité burent abondamment.

Alors les filles se balançaient, chantaient, riaient et s'enlaçaient en pleurant, ce qui lui fit aussi monter les larmes aux yeux. Dans son état second, il les entendit se dire : « Je me demande s'il nous reconnaîtra quand nous viendrayons cueillir des caramboles dans le jardin tous les jours ? Et Lien, tu dois bien prendre soin de lui ; ta maison est si chaleureuse grâce à lui. »

En fin d'après-midi, les filles bavardaient en le raccompagnant à la voiture, certaines pleurant, d'autres riant à contrecœur. Arrivé au portail, Lien s'attarda, appuyée contre son épaule, sanglotant : « Frère ! Ma mère me manque tellement. Cela fait dix ans que je ne l'ai pas vue. » Il ne put que pleurer avec elle. Ils se séparèrent après des adieux affectueux. Il tituba, les pas chancelants, avant d'atteindre la porte, lorsqu'il entendit toute la famille s'exclamer : « Il est réveillé ! Il est réveillé ! » La voix de sa mère ajouta : « Quel faible ! Quelques verres et il est ivre mort depuis ce soir. » Ouvrant les yeux, il se retrouva allongé dans son lit, entouré de sa famille et de ses voisins. Reprenant ses esprits, il ne dit rien. Il resta silencieux, songeant à l'étrange fête à laquelle il venait d'assister.

Le lendemain matin, il se rendit discrètement au quartier général militaire du district pour signaler le monticule de terre au fond du jardin. Il n'oublia pas non plus de raconter l'histoire, un mélange de vérité et de fiction, de la veille. Environ une semaine plus tard, une équipe chargée de récupérer les restes des soldats tombés au combat vint chez lui pour installer un autel. Ils creusèrent à environ un mètre de profondeur et tombèrent sur une bâche verte. En l'ouvrant avec précaution, ils découvrirent à l'intérieur un petit squelette parfaitement conservé. La tête arborait encore de longs cheveux noirs et brillants. À côté, deux bols en porcelaine étaient étroitement imbriqués. En les ouvrant, ils découvrirent la photographie d'une fillette dans un sac en plastique ; ses joues rondes et son sourire éclatant laissaient apparaître des dents parfaitement alignées. Étrangement, quelques secondes plus tard, la photographie n'était plus qu'une feuille blanche. Mais Hai Huân la reconnut encore : c'était la soldate qui s'était effondrée sur son épaule, en larmes, regrettant sa vieille mère restée au Nord, en cet étrange après-midi. Dans le bol reposait le flacon de pénicilline vide, contenant un morceau de papier, décoloré mais encore lisible : Nguyen Thi Hong Lien, ville natale… décédée le… Après le transfert de la dépouille de la martyre Lien, Hai Huan ressentit un vide immense, une sensation de stupeur, comme s’il venait de se séparer définitivement de sa sœur cadette bien-aimée. Le même après-midi, il écrivit à la famille de Lien, au Nord. Il prit ensuite un bus avec impatience pour se rendre au pied du mont Ba afin de commander à un tailleur de pierre la gravure d’une stèle : « Ici reposait la martyre Nguyen Thi Hong Lien, ville natale… décédée le… ». Il la fit transporter et ériger solennellement au centre du terrain que les soldats venaient de déterrer. Insatisfait, il prit avec son fils soin de planter aux quatre coins de la stèle, priant en silence pour que cette terre devienne le lieu de repos des âmes des martyrs qui n’avaient pas encore eu la chance de retourner dans leur patrie, cette terre qu’ils chérissaient tant.

Environ deux semaines plus tard, le frère aîné de Hong Lien, la soldate tombée au combat, sortit d'un UAZ garé devant la maison de Hai Huan. Ayant été témoin de l'affection que la famille de Hai Huan portait à sa sœur, il laissa une photo de Hong Lien à Hai Huan pour qu'il la dépose sur l'autel. Après avoir passé la nuit ensemble, les deux frères se confièrent l'un à l'autre, et il éprouva une profonde affection pour Hai Huan, le traitant comme son propre petit frère. Ils s'étreignirent chaleureusement au moment de se séparer. Il dit : « Hong Lien t'a accepté comme son grand frère. Tu es donc aussi mon petit frère. Ma mère attend ce jour depuis tant d'années. Dans quelques jours, Lien rejoindra ma mère. Au nom de toute la famille, je te remercie infiniment. » Sans voix, Hai Huan ne put que serrer les mains de son frère et pleurer. Le mois suivant, le comité de district envoya soudainement quelqu'un pour traiter les formalités administratives et décida d'embaucher Han comme commis. Dès lors, le fils de Hai Huan reçut un salaire mensuel, ainsi qu'une ration de riz, et la famille Hai Huan fut moins préoccupée par les repas quotidiens. Sans poser de questions, Hai Huan devina secrètement que son frère juré du Nord occupait un poste important et avait envoyé quelqu'un pour aider son fils à réussir. Plus tard, son fils Hong Lien obtint son diplôme universitaire et postula à un emploi dans une succursale à Hô Chi Minh-Ville ; il fut immédiatement embauché. Quelques mois plus tard, le chef de service lui annonça que le vice-ministre H… était venu lui rendre visite, et c'est alors seulement que Hai Huan comprit que son frère juré était devenu vice-ministre du ministère X.

Hai Huan est maintenant âgé et fragile. Sa mère, puis sa femme, sont décédées. Son fils, Han, est marié. Son épouse tient un étal de cosmétiques au marché. Elle ne s'occupe jamais des tâches ménagères, passant ses journées à se vernir les ongles et à se maquiller les yeux. Craignant qu'avoir beaucoup d'enfants ne la fasse vieillir prématurément, elle ne lui a donné qu'un seul petit-fils. Cette année, le garçon est en CM2. La vue de Hai Huan baisse et ses jambes sont de plus en plus chancelantes. Deux fois par jour, il erre dans le jardin, appuyé sur sa canne, ramassant les feuilles mortes et nettoyant les bancs de pierre qu'il a installés sous les vieux palmiers à huile qui étendent désormais leur ombre sur la pierre tombale de sa sœur, Hong Lien. Ces bancs sont toujours fréquentés par des couples qui se murmurent des mots doux le soir. Le matin, des personnes âgées viennent s'asseoir et prendre un bain de soleil, échangeant quelques mots. Le carambolier au milieu du jardin a un tronc plus large que l'étreinte d'un homme. Toute l'année, il est chargé de fruits. Souvent, il levait les yeux et apercevait les oiseaux familiers d'autrefois, gazouillant et picorant les caramboles mûres et dorées. Leurs yeux étaient toujours grands ouverts et pétillants comme des yeux humains. Mais leur insouciance avait disparu. Parfois, ils restaient là, ailes repliées, l'air abattu. Chaque fois, il entendait quelqu'un murmurer le nom de Mlle Lien, qui n'était pas venue leur rendre visite depuis longtemps. C'était comme si plusieurs voix appelaient leur mère. Il ne pouvait que rester là, enlaçant l'arbre et pleurant. Ceux qui étaient témoins de la scène chuchotaient entre eux que le vieux Hai Huan vieillissait trop et avait perdu la raison.

La nuit dernière, il a surpris une dispute entre Hân et sa femme. Celle-ci lui a dit : « Je t'avais dit d'abattre le carambolier et de construire une maison pour ouvrir une boutique de cosmétiques. C'est une occasion en or, et tu ne sais pas la saisir. » Son mari a rétorqué : « Tais-toi ! Toucher au carambolier, c'est toucher à la vie de mon père ! » Sa femme a poussé un long soupir : « Tu es sur le point de mourir et tu t'accroches encore à tes biens. » Cet après-midi, son petit-fils est rentré de l'école en boudant : « Papi, achète-moi un vélo électrique. » Il s'est tapoté la tête et a murmuré : « Je n'ai pas assez d'argent. » Son petit-fils, plein d'esprit, a répondu : « Eh bien, tu pourrais vendre un peu de terrain et acheter plein de choses. Maman te l'a dit ! »

Entendant la suggestion innocente de son petit-fils, Hai Huan, bouleversé, s'appuya sur sa canne et se rendit dans le jardin. Il caressa douloureusement la pierre tombale, les larmes ruisselant sur son visage, enlaçant le vieux carambolier. Il savait que le jour de son retour au royaume de sa mère, où se trouvaient sa femme et sa sœur Hong Lien, approchait à grands pas.

Que deviendra cette terre sacrée ? Inquiet et anxieux tout l'après-midi, il ne parvint pas à dormir. À minuit, un souvenir lui revint soudain : dix ans plus tôt, un Chinois ou un Taïwanais avait passé la journée chez lui. L'homme n'arrêtait pas de parler : « Mon destin est en parfaite harmonie avec le feng shui de cette terre. Quel que soit le prix que vous fixez, j'accepte immédiatement ; l'argent n'est pas un problème. Si je pouvais ouvrir un supermarché ici, je ferais fortune, je ne vous oublierais pas… » Agacé, il lui dit : « Allez d'abord prier les esprits près du carambolier pour voir s'ils approuvent. » L'homme alluma de l'encens avec empressement et se rendit au jardin pour prier. Quelques minutes plus tard, le visage blême, il revint en balbutiant : « J'ai tellement peur, tellement peur. » Tout en disant cela, il sortit une poignée de billets et demanda à l'homme d'acheter un cochon rôti en guise de remerciement. Puis il disparut.

Il sut donc avec certitude que l'esprit héroïque des martyrs demeurerait à jamais sur cette terre sacrée. Il pria Dieu, demandant à ses frères de montrer le droit chemin à leurs descendants.

Le lendemain matin, voyant que son père ne s'était pas levé tôt comme d'habitude, Han alla à son chevet et le trouva allongé, les jambes étendues, les mains jointes sur le ventre. Se penchant, il entendit sa poitrine immobile, sans respiration. Portant la main à son visage, il sentit une froideur émaner des yeux mi-clos de son père et de son front pâle et ridé, aux veines saillantes. Il s'agenouilla aussitôt, sanglotant à chaudes larmes : « Père ! Rassurez-vous, tant que je vivrai, personne n'osera profaner la terre sacrée de notre famille. Et nous avons encore vos petits-enfants et arrière-petits-enfants. Faites-moi confiance et reposez en paix. »

Levant les yeux, il fut surpris de voir le front du vieil homme paisiblement détendu et ses paupières closes.

VTK

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