Première fois que j'écris sur mon père

Non pas parce que j'oublie, mais peut-être à cause de l'amour paternel - un sentiment silencieux, silencieux et tolérant qui me rend toujours confus à chaque fois que je tiens un stylo.

Mon père était l'homme le plus discret que je connaisse. Toute sa vie, il a porté le fardeau de la famille avec ses épaules maigres et ses mains calleuses.

On dit souvent que le destin est imprévisible. Mais pour mon père, les tempêtes de la vie semblaient toujours l'atteindre à l'improviste, et le destin lui réservait sans cesse une série de jours douloureux et cruels.

Ses grands-parents sont décédés prématurément alors que son père n'était qu'un garçon de 15 ans, l'âge où il aurait dû encore aller à l'école, insouciant, mais son père a dû grandir tôt, lutter pour gagner sa vie, remplacer ses parents pour élever et éduquer 3 jeunes frères et sœurs, impuissants dans la vie.

Puis, lorsque les enfants ont grandi, il semblait que la vie de leur père allait mettre fin aux années difficiles et tourner vers une nouvelle page, ayant une petite famille, avec une femme et des enfants réunis autour de lui, mais le malheur a de nouveau frappé.

Ma mère, l'arrière-grand-père de mon père, est décédée subitement dans un accident de la route. Tout s'est passé trop vite, trop cruellement. À ce moment-là, je venais de mettre les pieds dans l'amphithéâtre de l'université, pour une semaine exactement. Mon plus jeune frère n'avait que 3 ans, trop jeune pour comprendre qu'il avait perdu à jamais l'amour maternel le plus sacré. Désormais, il ne pourrait plus m'appeler « maman » tous les jours.

Je me souviens encore très bien de ce moment tragique. Mon père a organisé les funérailles avec calme et discrétion, mais ses épaules frêles semblaient s'effondrer sous le poids du poids. J'ai par hasard croisé son regard inquiet face à l'avenir incertain de ses cinq jeunes enfants.

Mon père a commencé à travailler dur jour et nuit, par tous les temps, malgré les difficultés et les longues distances. Il n'hésitait pas à gagner de l'argent pour financer notre éducation. Chaque mois, je retournais dans ma ville natale rendre visite à mon père et à mes frères et sœurs à deux reprises, et à chaque fois que je retournais à Saïgon, je tenais l'argent des frais de scolarité que mon père m'avait donné et je ne pouvais retenir mes larmes, car, plus que quiconque, je comprenais que cet argent était trempé dans la sueur et les larmes de mon père. Mais mon père ne s'est jamais plaint, se sacrifiant toujours en silence pour ses enfants. Mon père était doux et affectueux, mais il manquait d'amour. Je savais seulement qu'il voulait toujours assumer toutes les difficultés pour le bonheur de ses enfants. Toute sa vie, mon père a été habitué à la perte, au sacrifice et à la douleur indescriptibles. Mais il ne nous a jamais laissés manquer d'amour ni perdre foi en la vie.

Il y a des nuits où je me demande soudain : comment une personne peut-elle endurer autant et rester si douce ? Comment un père qui a presque tout perdu peut-il rester suffisamment inébranlable pour soutenir ses enfants ?

Peut-être que pour le monde, mon père n'est qu'un homme ordinaire, sans gloire, sans célébrité… Mais pour nous, il est un monument. Un monument non pas construit en pierre, mais sculpté par l'amour et des sacrifices silencieux.

Aujourd'hui, mon père a 77 ans, ses cheveux sont gris, son dos est voûté et sa santé est fragile. Quant à moi, à cause de mon travail, je ne peux pas lui rendre visite aussi souvent qu'avant. Chaque fois que je reviens pour acheter des cadeaux, mon père me dit : « N'en achète plus la prochaine fois, c'est trop cher. » Je sais que tout au long de sa vie, son plus grand bonheur n'était pas les cadeaux, mais de voir ses enfants grandir, être riches et vivre comme des gens bien.

Et aujourd'hui, pour la première fois, j'écris à propos de mon père, non seulement pour le remercier de m'avoir donné naissance et d'avoir tout sacrifié pour que je sois qui je suis aujourd'hui, mais ce sont aussi des lignes pour me le rappeler : Aime ton père tant que tu le peux encore.

Comment (0)