Souvenirs d'été

Tout au long de l'année, absorbée par le tumulte de la vie citadine, je garde précieusement le souvenir des étés passés dans ma ville natale. Ces jours où le soleil doré inondait de lumière les rizières mûres, illuminant les lourdes charges de riz que portait ma mère sur ses frêles épaules sous le soleil brûlant de mai, et où mon père labourait avec diligence la terre à la houe dans les champs fraîchement récoltés, préparant les semailles pour la saison suivante.

L'été, dans ma ville natale, commence avec le chant des cigales. Le soleil brûlant de l'été frappe les chaumes nus du riz fraîchement récolté, exhalant une odeur âcre et salée de terre mêlée au parfum persistant du riz fraîchement cueilli. C'est aussi à ce moment-là que mon père, consciencieux, portait sa charrue jusqu'aux champs, préparant la terre pour les semailles suivantes.

(IA)

L'ombre de mon père s'étendait à perte de vue sur les rizières gorgées d'eau. Ses mains fines et calleuses, burinées par le soleil et le vent, retournaient et labouraient rythmiquement chaque motte de terre brune. Je me souviens de la silhouette frêle de ma mère sous le soleil de plomb, portant des paniers de riz doré de l'aire de séchage au cellier, ses vêtements trempés de sueur. En la voyant se tourner et se retourner dans la chaleur étouffante, j'éprouvai une pointe de compassion pour le dur labeur et la frugalité de cette pauvre paysanne, qui avait passé sa vie entière à se sacrifier pour son mari et ses enfants durant les saisons brûlantes.

Lors des chaudes après-midi d'été, mon frère et moi nous éclipsions de nos parents pour attraper des cigales, chaparder quelques goyaves vertes sur la clôture ou nager librement dans la rivière fraîche et tumultueuse derrière notre maison. Mes souvenirs d'été sont aussi liés aux fins d'après-midi, lorsque le soleil avait disparu des bosquets de bambous et que toute la famille se réunissait autour d'un repas simple sur la véranda aérée. Un bol de soupe de crabe aux feuilles de jute fraîches, une aubergine marinée croquante ou une assiette de gobie braisé parfumé au poivre, tout cela semblait dissiper la fatigue et la chaleur étouffante d'une longue journée caniculaire.

Dans la douce brise du sud-ouest, mon père racontait souvent des contes anciens, les traditions de notre terre natale et les espoirs silencieux qu'il avait semés dans nos manuels scolaires. Ces mots simples et tendres, comme une eau fraîche, nourrissaient mon âme et m'aidaient à comprendre la valeur du travail et l'amour sacré de mes racines.

L'été dans ma ville natale n'existe plus que dans les profondeurs de ma mémoire. Mes parents sont décédés, et la vieille maison est devenue un réceptacle de souvenirs teintés par le temps. Chaque fois que j'entends le chant des cigales ou que j'aperçois le rouge éclatant des flamboyants au coin de la rue, mon cœur déborde d'une nostalgie infinie. Et chaque été, mon chemin du retour se fait à travers ces doux souvenirs, l'image de mes parents travaillant encore avec diligence dans les champs, et l'amour incommensurable qui m'a nourrie en grandissant dans ce vaste monde…

Mai Thi Truc

Source : https://baotayninh.vn/mien-nho-mua-he-147935.html