Illustratie: HIEN TRI
De trein fluitte, de motor rommelde en de trein zette zich in beweging. De jongeman ging rechtop zitten en pakte zijn laptop om te werken. De oude man besteedde geen aandacht aan zijn omgeving, zijn ogen stonden slaperig, hij lag daar nog steeds, zijn handen stevig om de tas heen, alsof hij bang was dat hij zou breken als hij er tegenaan zou botsen. Af en toe keek hij omhoog in de ruimte voor zich alsof hij zich iets voorstelde, en keek dan weer terug naar de tas in zijn handen.
- Zoek een plek waar je iets in een tas kunt doen, zodat je comfortabel kunt liggen.
Meneer Cong legde het boek neer en keek naar de oude man die het gesprek begon. Hij was even verbaasd, maar antwoordde toen.
- Ik kan het nergens neerzetten, bang dat het breekt!
De jongeman grapte vrolijk.
- Antiek, antieke vazen, meneer!
- Het is maar een keramieken pot, maar...
De oude man aarzelde. Hij ging rechtop zitten, nog steeds met de aardewerken pot in zijn hand, leunend tegen de scheepswand. De jongeman klom van het bed en ging naast de oude man zitten om een gesprek te beginnen.
- Het is moeilijk om te slapen in de trein. Op welk station stap je uit?
De oude man antwoordde afwezig.
- De trein was leeg, dacht ik...
Wat denk jij?
Toen de oude man zag dat de jongeman enthousiast meedeed aan het gesprek, wilde hij zwijgen, maar dat lukte niet.
- Ik vond dat er veel gedrang was, twee of drie mensen opeengepakt in één bed.
- Zoiets bestaat niet in een markteconomie . Als ik naar jou luister, klinkt het als vroeger!
- Wat weet jij over de oudheid?
- Nee hoor, ik heb alleen mijn ouders horen zeggen dat de subsidieperiode heel zwaar was, dat is alles!
- Oh, ik snap het!
Meneer Cong legde het boek neer en ging rechtop zitten.
- Verhalen uit het verleden zijn altijd mooi en interessant, ook al waren ze moeilijk en zwaar. Daarom leven veel mensen met nostalgie en sterven ze vervolgens met nostalgie.
- Je spreekt heel goed, als een dichter.
Alsof hij zichzelf voorstelde, las meneer Cong meteen een paar zinnen voor: "Het geluid van het leger dat vanaf de rivier juichte, echode in de lucht van Dai Viet / De wijze en dappere koning deed de harten van het volk koken, hij bouwde golven en citadellen / Het slagveld van de getalenteerde en intelligente hertog van Quoc was duizend jaar lang bevlekt met het bloed van de vijand / De machtige marine lokte het tij tot stijgen en dalen / De speren en zwaarden van de generaals op de Bach Dang-rivier waren vastbesloten het Yuan-leger te verslaan / Het heldhaftige lied zal voor altijd beroemd zijn in de geschiedenis van Vietnam, de heilige geest".
De jongen klapte in zijn handen en prees:
- Geweldig, zo trots! Ben jij een dichter?
Meneer Cong antwoordde niet, maar las verder: “Tien graven bijeen - tien meisjes / Schuchter kammend de spiegel van de kleur van het niets, glad vloeiend haar / Het pad van de liefde, privacy verborgen voor het slagveld / Nog maar een paar dagen geleden overstemde het geluid van gezang en gelach die elkaar riepen het geluid van vallende bommen / Plotseling, in stilte herinnerend aan de zielen van de jeugd vanmiddag, terugkerend naar de witte wolken / Dong Loc, de maagdelijke manen die eeuwig schijnen op het leven”.
De oude man keek Cong vol bewondering aan.
- Hij schreef met veel emotie over de tien vrouwelijke jeugdvrijwilligers die hun leven gaven bij Dong Loc. Het waren echt maagdelijke manen!
Nadat hij de complimenten in ontvangst had genomen, introduceerde de heer Cong officieel:
- Beste broer en neef, mijn naam is Cong. Ik was vroeger oorlogsverslaggever, geen schrijver of dichter. Nu ik mensen ontmoet die van poëzie houden, ben ik erg ontroerd. Dit leven is niet makkelijk...
De laatste paar zinnen waren onafgemaakt, maar iedereen begreep wat hij wilde zeggen. Na een paar minuten stilte werd de jongeman weer serieus.
- Bij welk station stapte de dichter uit?
Cong sperde zijn ogen wijd open en sprak luid, maar daarna werd zijn stem meteen zachter.
- Ik zei toch dat ik geen dichter ben... Nou ja, ik ben uitgestapt op een klein station, en dat zou je niet weten, zelfs niet als ik het je vertelde!
Het leek erop dat meneer Cong sympathie voelde bij zijn nieuwe vrienden, dus hij opende zich voor een gesprek. Zijn stem was een beetje hees, soms verloren in het gerommel van de trein, maar iedereen begreep hem. Hij stapte uit op een klein station in Quang Nam en nam dan de bus terug naar het binnenland, ontmoette zijn kameraden, oorlogsverslaggevers die hier ooit hadden gevochten, aan de voet van de Mu U-berg, en brandden samen wierook voor de gevallenen. Hij had het geluk dat hij nog leefde en elk jaar terug kon keren naar het oude slagveld, gedichten aan elkaar voorlas en verhalen vertelde over de tijd dat hij ondanks de bommenregen werkte. De granaatscherven bleven ergens in zijn hoofd hangen, waardoor hij in de ogen van anderen een "gekke oude man" werd. Nadat hij het verhaal had verteld, zuchtte hij opnieuw.
- Ik hoorde dat het dorp binnenkort van naam verandert, wat jammer voor Mu U!
- De naam Mu U is zo cool, maar ik denk niet dat hij verdwenen is. Hij zit nog steeds in de harten van jou en je teamgenoten.
De oude man keek de jongeman met afkeuring in zijn ogen aan.
- Het is niet meer verloren, maar wat nog meer!
Meneer Cong keek de oude man meelevend aan. De oude man antwoordde niet meteen en klemde de stoffen tas steviger vast.
- Deze aardewerken pot bevat een handvol aarde, het vlees en de botten van mijn kameraad, die zichzelf opofferde bij de poort naar Saigon terwijl hij het leger volgde om nieuws te brengen over de bevrijding van het Zuiden en gelukkig begraven werd in de tuin van een familie. De tuin wisselde vele malen van eigenaar en de nieuwe eigenaar ontdekte een kleine, begraven stèle met zijn naam en geboorteplaats... Nu hij zijn kameraad heeft teruggebracht, is Mu U er niet meer!
Meneer Cong hoorde het verhaal met tranen in zijn ogen.
- Dat denk je verkeerd. Je geboorteplaats is de plaats waar je geboren en getogen bent. Ongeacht welke naam je geeft, het blijft je geboorteplaats!
De jongen vervolgde:
- Het is maar een naam…
De oude man leek de redenering van de kinderen niet te accepteren.
- Heb je geen geboorteplaats? Mensen zijn net als bomen, ze zijn dankbaar voor de grond waar ze op groeien.
De stem van de oude man vermengde zich met het tsjug-tsjug-tsjug van de trein en vervolgens het lange, uitgesponnen fluitsignaal. De jongeman klom in bed terwijl hij zijn laatste woorden uitsprak.
- De oorsprong ligt in het hart. Iemand die in het vaderland woont maar het verraadt, is minder goed dan iemand die ver van huis is maar eraan gehecht is.
Het was irritant om een kind een preek te horen geven, maar hij had geen ongelijk. Niemand zei meer iets, omdat iedereen vond dat ze gelijk hadden en de ander ook. Meneer Cong zuchtte luid en voelde zich beklemd en ongemakkelijk op de borst.
De trein remde af en leek op het punt te staan te stoppen bij een station. De wind die ertegenaan blies, droeg de geluiden naar de achterkant van de trein. In de wind hoorde hij heel duidelijk: "Oud en verward, denkend dat hij slim is, ideeën verzinnend." Hij keek op naar de jongeman, die aan het computeren was. Toen keek hij naar meneer Cong, die een boek las. Dus hij praatte in zichzelf!?
De trein stopte om passagiers op te halen en af te zetten. De jongeman maakte van de gelegenheid gebruik om naar de deur te lopen. Een lichtstreep, een koepel van licht, een helder gebied, een enorm lichtveld verscheen buiten het raam. Iedereen verliet de kamer om naar het lichtveld te kijken en het te bewonderen. Het bleek dat het veld met drakenvruchten zich eindeloos uitstrekte, behangen met lichtjes die leken op fonkelende sterren, een magisch en romantisch licht, een schoonheid die niet te beschrijven was, alleen te voelen met de liefde voor het land, het landschap en de mensen.
De trein zette zich weer in beweging en het lichtveld verdween en verscheen weer. Wat prachtig!
- Mijn geboortestad is zo mooi!
De jongeman keerde terug naar bed. De oude man klemde zich nog steeds stevig vast aan de aardewerken pot met de resten van het vlees en de botten van zijn kameraden. Meneer Cong mompelde, maar iedereen hoorde het duidelijk. "De hartslag van ieder mens is het verlangen naar het land/ Het land van getalenteerde, vriendelijke en tolerante mensen/ Het bloed van de mensheid voedt de ziel en de heldhaftige geest van de natie/ Nguyen Du schreef Kieu als een slaapliedje naast de wieg/ Nguyen Trai schreef de Proclamatie van de Overwinning op de Wu, die al generaties lang wordt doorgegeven/ De verzen van poëzie zijn patronen geworden die het beeld van het Vaderland al vierduizend jaar vormen."
De trein raast nog steeds tegen de wind in in de nacht en draagt zoveel gevoelens met zich mee... tuk... tuk... tuk...
Bron: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html
Reactie (0)