Mijn moeder, mijn vrouw, mijn dochter en ik – vier mensen, drie generaties – voelden een lichte onrust omdat we oudejaarsavond niet in ons vertrouwde huis konden vieren. Maar toen, rijdend over die zonovergoten en winderige wegen, beseften we dat Tet (Vietnamees Nieuwjaar) niet is verdwenen, maar zich op een andere manier heeft ontwikkeld.
Verbonden door cultuur
Op de 27e van de twaalfde maanmaand begon de reis. De snelweg Da Nang -Quang Ngai was glad en recht, maar het gedeelte van de oude nationale weg door Binh Dinh was hobbeliger, met een ruw, oneffen wegdek waardoor het hele gezin een beetje moe werd. Mijn moeder zat op de achterbank en klemde zich stevig vast aan de stoel telkens als de auto schokte. Mijn dochter vroeg wanneer we zouden aankomen. Ik glimlachte en zei dat we er snel zouden zijn.
Bij aankomst in Tuy Hoa, nu onderdeel van de provincie Dak Lak , was de sfeer van de Tet-voorbereidingen duidelijk voelbaar. De straten waren drukker, winkelend publiek was in de weer en langs de wegen stonden bloemenstalletjes. Nadat we in onze kamers waren ingecheckt, wandelden we naar de Nghinh Phong-toren om wat foto's te maken ter herinnering. Een zacht zeebriesje waaide en de laatste zonnestralen van het jaar waren nog zichtbaar.
Bij aankomst in het 26/3 Park bleef het hele gezin langer dan gepland. De ruimte was vrolijk versierd, met als blikvanger twee grote paardenbeelden die pal bij de ingang van het plein stonden en zich opvallend aftekenden tegen de middaghemel. Maar wat ons echt fascineerde, was een hoekje waar een traditioneel Vietnamees volksspel (Bàiòi) werd gespeeld.
Het gezin koos een kleine hut uit en kocht twee speelkaarten. Mijn dochter zat in het midden, haar ogen wijd open bij elke oproep. Het ritme van de trommels, de kreten en het gelach gaven de middag van de 27e van de twaalfde maanmaand een vreemd warme sfeer. Ik dacht er niet veel over na, ik luisterde aandachtig. Toen de oproeper de kaart die we vasthielden correct voorlas, was ik verrast. Mijn dochter juichte en mijn moeder glimlachte vriendelijk. Het was een kleine vreugde, maar genoeg om de reis vol enthousiasme te beginnen.
Tot mijn verbazing herkenden mijn collega's van de Dak Lak krant en radio- en televisiezender me meteen toen ik de hut uitstapte. Ze vroegen of ze mijn familie mochten interviewen en behandelden ons als toeristen op een festival. Te midden van de menigte die zich voorbereidde op Tet (Vietnamees Nieuwjaar), stopten we met z'n vieren om onze gevoelens te delen. Ik was blij dat ik in zo'n feestelijke sfeer over mijn reis kon vertellen.
In de nacht van de 28e van de twaalfde maanmaand in Da Lat ruiste de wind door de dennenbomen buiten de veranda. In de kleine keuken van de homestay lagen bananenbladeren uitgespreid, witte kleefrijst werd zorgvuldig gewassen, mungbonen werden schoongespoeld en varkensbuik werd in nette vierkantjes gesneden. Mijn moeder zat de bladeren te schikken, haar handen langzaam maar zeker. Mijn dochter zat dicht naast haar en vroeg waarom de bladeren precies vierkant moesten worden opgerold en waarom het touwtje precies goed moest worden vastgebonden. Mijn vrouw waste de bladeren en droogde ze stuk voor stuk af.
Trungs vader – de beheerder van de homestay – zat bij het vuur. Hij was een voormalig legerofficier die veel gereisd had. Hij keek naar de pot met rijstkoekjes en zei zachtjes: "Rijstkoekjes bakken is een manier voor mensen om hun wortels te herinneren. Op de avond van de 30e zit het hele dorp rond het vuur, niemand gaat vroeg naar bed. De volwassenen drinken thee, de kinderen luisteren naar verhalen. Als de rijstkoekjes gebakken zijn, is het ook een moment waarop de harten van de mensen warm worden."
We hielpen elkaar met het aansteken van het vuur. Het hout knetterde en de rook kringelde in de lucht. Ik keek naar mijn moeder en zag haar ogen verzachten. We waren dan wel niet op het platteland, maar een pan rijstkoekjes, verhalen om te vertellen en gezelschap tot laat in de avond was genoeg.
De volgende ochtend, toen we het eerste stuk cake sneden, blies mijn dochter op de hete kleefrijst. Ik dacht aan hoeveel Tet-feesten er al voorbij waren gegaan en hoe de beslissing om dit jaar te vertrekken me had doen twijfelen. Misschien is niet de bestemming belangrijk, maar of we samen zijn.
Het geluid van de gongs vermengt zich met de wind van het Ea H'leo-meer.
Het centrale hoogland baadt dit seizoen in een gouden zonnestraal en een verkoelend briesje. Langs de weg bloeien witte koffiebloesems, hun delicate geur dringt door de autoruiten. Sommige stukken weg zijn steil en recht, met de uitgestrekte hemel voor je en de rode basaltgrond erachter.
In Pleiku betraden we de gongruimte van de Ba Na-bevolking. De gongs galmden, hun ritme diep, gestaag en ritmisch. Een lokale vrouw pakte de hand van mijn dochter en trok haar de kring in. Mijn moeder stond er vlakbij en volgde elke stap van mijn kleindochter met haar ogen. Mijn vrouw voegde zich bij de andere vrouwen, glimlachend en luisterend.
Niemand van ons begreep de betekenis van elke gongmelodie volledig, maar het ritme opende onze harten. Ik besefte dat dit de eerste keer was dat mijn moeder midden in de culturele ruimte van de Centrale Hooglanden stond, de eerste keer dat mijn dochter het geluid van gongs door de bergen en bossen hoorde galmen. Deze nieuwe ervaringen waren een noviteit voor de ouderen en een dierbare herinnering voor de kinderen.
In Buon Ma Thuot bezochten we het Wereldkoffiemuseum. De verhalen over koffiebonen, over de reis van de plantage naar hete kop, deden me erg nadenken over doorzettingsvermogen. De volgende ochtend reden we naar Ea Nam en bezochten we een studievriend in Ea H'leo die we al meer dan tien jaar niet hadden gezien.
Je durianboomgaard is enorm. De koffieplanten staan in het seizoen en de prijzen zijn goed. Je schenkt koffie in, geeft me een kopje en zegt: "De afgelopen jaren zijn de prijzen van koffie en durian gestegen, waardoor het leven voor de mensen hier een stuk makkelijker is geworden. Sommigen hebben nieuwe huizen gebouwd, anderen hebben auto's gekocht. De Centrale Hooglanden lijken dit seizoen misschien vredig, maar erachter schuilt heel wat hard werk en een flinke dosis geluk."
We zaten aan de oever van het Ea H'leo-meer, waar de stevige lentebries kleine rimpelingen op het wateroppervlak veroorzaakte. Mijn moeder zei dat de wind hier droog is, niet zout zoals de zeebries thuis, waardoor hij zelfs na lang waaien niet in ons gezicht prikt.
Mijn dochter bukte zich om een gevallen koffiebloemtakje van het pad op te rapen, draaide het in haar hand en vroeg toen waarom de bloemen wit waren en geen andere kleur. Ik legde uit dat dat een kenmerk van koffieplanten is; elk seizoen bloeien de bloemen tegelijk, waardoor de hele omgeving wit wordt. Ze knikte en keek naar de rijen bloeiende bomen in de verte.
Na Ea H'leo te hebben verlaten, stopten we bij de Bau Can-theeplantage in Gia Lai. Temidden van de weelderige groene theevelden die zich uitstrekten over de hellingen, ontmoette ik een paar mensen uit Quang Nam en Da Nang die hier jaren geleden waren komen wonen om een nieuw leven te beginnen. Hun accent was nog steeds duidelijk Centraal-Vietnamees en hun manier van spreken was net zo authentiek als thuis.
Een man glimlachte en zei: "Deze rode grond kan ons onderhouden, zolang we maar hard werken," en wees vervolgens naar de theeplanten waaruit nieuwe scheuten schoten. Staand in de winderige hooglanden, luisterend naar de geluiden van mijn thuisland die weerklonken tussen de uitgestrekte theevelden, voelde ik dat de Centrale Hooglanden me niet langer onbekend waren.
De zesdaagse reis bracht ons via Phu Yen, Da Lat, Buon Ma Thuot, Pleiku, Mang Den en terug naar Tam Ky. Er waren hobbelige stukken weg en nachten met temperaturen onder de 20 graden Celsius, waardoor wij, inwoners van Centraal-Vietnam, het koud hadden. Maar er waren ook huisgemaakte maaltijden in de homestay, ochtenden waarop we de deur openden en de dauw nog aan de dennennaalden zagen hangen, en middagen waarop we rustig zaten te luisteren naar de bries van het meer.
Ik begrijp dat Tet (Vietnamees Nieuwjaar) niet alleen draait om vuurwerk of uitbundige feesten. Tet kan ook aanwezig zijn in een pot kleefrijstkoekjes in de hooglanden, in het ritmische getrommel van gongs, of in een kopje koffie aan een meer met een verkoelend briesje.
Wanneer drie generaties samen over hetzelfde pad lopen, naar dezelfde rij koffiebloesems kijken en naar hetzelfde verhaal luisteren dat bij de open haard wordt verteld, dan is dat een vorm van hereniging.
En terwijl de bus terugreed naar Tam Ky, wist ik dat ik het geluid van knetterend brandhout op de avond van de 28e zou missen, het diepe ritme van de gongs in Pleiku en jouw woorden bij het Ea H'leo-meer. De rode basaltwegen waarover we hadden gereden, maar het gevoel van samenzijn, te midden van het Tet-feest en de wind, zou blijven.
Bron: https://baodanang.vn/du-xuan-tren-cung-duong-dat-do-bazan-3325200.html
![[Foto] Wandelen tussen de koffiebloesems in de Centrale Hooglanden](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/402x226/vietnam/resource/IMAGE/2026/02/22/1771736214034_ndo_bl_img-3460-8365-jpg.webp)
Reactie (0)