Geen enkele smaak kan tippen aan een zelfgemaakte maaltijd.

Op de eettafel stond een pan dampende soep, een bord gestoofde vis met de heerlijke geur van vissaus, en soms was er het milde verwijt van mijn moeder omdat ze zo verdiept was in haar spel dat ze vergat te eten. Maar achter dat verwijt schuilde nog steeds een vriendelijke blik, een hand die nog meer heerlijk eten voor me opraapte. De maaltijd die dag was niet luxueus, alleen maar rustieke gerechten, maar het was genoeg om me er tot vandaag aan te herinneren.

Iets ouder, elke middag na school, raakte ik gewend aan de heerlijke geur van gekookte rijst die uit de kleine keuken opsteeg. Mijn moeder maakte zich altijd zorgen om mijn gezondheid en zei dat ik voldoende voedingsstoffen moest eten, dat ik de kracht moest hebben om te studeren. Er waren dagen dat ik stressvolle examens had, mijn moeder stond zelfs vroeg op om een kom warme pap voor me te koken en die op tafel te zetten. In die tijd wist ik nog niet dat geluk was, ik dacht gewoon dat het de verantwoordelijkheid van mijn moeder was. Pas later, toen ik ver weg was, begreep ik het: geluk is soms gewoon dat er iemand op me wacht tot ik thuiskom om te eten, het is de zorg van mijn moeder als ze voor het hele gezin kookt.

Mijn keuken is niet groot, net groot genoeg voor een kleine eettafel en een oude houten kast. Maar in die ruimte is moederliefde altijd overvloedig aanwezig. Elke ochtend staat moeder vroeg op om eten te maken voor het hele gezin. Elke middag, wanneer het geluid van stampende knoflook en snijplanken weerklinkt, vult het hele huis zich met de geur van familiereünie. Moeder klaagt nooit over vermoeidheid, maar glimlacht alleen als ze iedereen ziet genieten van hun maaltijd. Het blijkt dat moeders vreugde zo simpel is, als ze het gezin rond de eettafel ziet zitten.

Ik kan me niet herinneren hoeveel gerechten mijn moeder kookte. Soms was het een simpele pan gemengde groentesoep, soms gestoofde vis met peper. In haar vrije tijd maakte mijn moeder ook zoete mungbonensoep, kleefrijst met gacfruit, of banh duc, banh khoai... De gerechten die mijn moeder kookte, zijn een schat aan herinneringen, dus alleen al de herinnering eraan geeft me rust.

Toen ik opgroeide, moest ik mijn geboorteplaats verlaten om te studeren en te werken. Tijdens de dagen dat ik niet thuis was, zwierf ik door de straten en genoot ik van allerlei heerlijk eten. Maar vreemd genoeg, hoe uitgebreid ook, die smaken verwarmden mijn hart niet zoals de gerechten die mijn moeder kookte. Er waren dagen dat ik moe was en wenste dat ik mijn moeder vanuit de keuken kon horen roepen: "Kom thuis eten, mijn kind...", en ik besefte dat deze wens het simpelste geluk bleek te zijn waar een persoon ver van huis zoals ik altijd naar verlangde...

Geluk schuilt soms niet in groot succes, luxe artikelen of extravagante feesten. Echt geluk schuilt in de heel gewone momenten die we gemakkelijk vergeten: een warme maaltijd, een liefdevol telefoontje, een vriendelijke glimlach. Moeders kookkunst is niet zomaar een gerecht, het is de kristallisatie van liefde, opoffering en de wens dat haar kinderen gezond en welgesteld zijn.

Elke keer dat ik terugkom in mijn geboorteplaats, de vertrouwde keuken binnenstap en de gebogen houding van mijn moeder naast de rijstpot zie, voel ik mijn hart breken. Ik weet dat mijn moeder ooit oud en zwak zal zijn, dat haar handen niet meer zo behendig zullen zijn en dat de gerechten misschien niet meer dezelfde smaak zullen hebben als voorheen. Maar daarom wordt elke maaltijd die mijn moeder nu kookt nog kostbaarder, zodat ik weet hoe ik die kan koesteren en in mijn herinnering kan bewaren als een onvervangbaar deel van mijn geluk.

Ik besefte dat mijn geluk, en misschien wel dat van vele anderen, niet ver weg is, maar juist ligt in de thuisgekookte maaltijd, de maaltijd die mijn moeder kookt. Een korrel kleefrijst, een plakje gestoofde vis, samen lachen, alles smelten samen en creëert een warmte en geluk waar niets mee te vergelijken is.

Theepot

Bron: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202510/khong-huong-vi-nao-sanh-bang-bua-com-que-me-nau-0c71c0f/