Vintersteg

Trappene, tynt dekket av grønn mose, ligner fotsporene som vinteren har etterlatt. Noen ganger runger den klare lyden av barnelatter der ute, noen ganger forsvinner ettermiddagssolen i stillhet. Hvorfor husker jeg stadig disse trappene og takskjegget stablet høyt med falne blader, hver gang føttene mine må snu og gå ...?

Illustrasjonsfoto: Internett

Jeg lurer på hvor mange måneder og dager som har gått på de gamle mursteinstrappene, foran døråpningen som fører til huset vevd med minner? Hvor mange barndomsettermiddager tilbrakte jeg med å hoppe opp trappene, eller leke hopscotch med vennene mine, eller tegne kruseduller i det solfylte hjørnet av hagen? Hvor mange ganger satt jeg på disse trappene og ventet på at moren min skulle komme tilbake fra morgenmarkedet, hver gang med den samme følelsen av forventning, og så skikkelsen hennes forsvinne i morgentåken? Så var det de hjerteskjærende lilla blomstene til krepmyrten om våren, teppet av krepmyrteblomster i hagen om sommeren, de gule krysantemumene som klamret seg til høstettermiddagen som falt over vinduskarmen ... og slik sendte hver blomstersesong sin lengsel og hengivenhet til disse trappene. Som et løfte om å komme tilbake, å pakke inn drømmene om hjemlandet mitt, å varme opp folkesangenes land.

Vintertrapper, rosa regnliljer blomstrer rundt de falmende flisene, mønstrene deres forsvinner gradvis. En liten smug fører til et land innhyllet i hvit tåke, sølvflisene til gamle hus. Der pleide moren min å sitte og gre håret. Fra håret hennes var tykt til det gradvis tynnet ut, som tidens tråder som skar inn i hjertet mitt, en skarp smerte. Jeg står ved vinduet og ser ut, hjertet mitt verker etter en skikkelse som sitter der, gjennomsyret av livets omskiftelser. Moren min rullet ofte de falne hårstråene til små baller, akkurat som bestemoren min pleide å gjøre hver vintermorgen. Jeg verner om bildet av moren og bestemoren min foran husets gamle trapper, slik at hjertet mitt noen ganger verker, øynene mine svir av sorg over ting som har blitt fjerne. Jeg har reist gjennom utallige stier i verden og innsett at intet sted kan erstatte de trappene som ledet mine fotspor inn i barndommens hus.

På vintertrappene under flommene lengtet alle etter at det varme solskinnet skulle komme tilbake. Brun gjørme hang fast på veggene og markerte merkene etter det stigende vannet. Etter hvert som flomvannet trakk seg tilbake, skinte sollyset sterkt, som livets farge, gjenfødelsen etter så mye uro og ødeleggelse. På de skrånende trappene feide skyggen av en foroverbøyd mor bort restene av flommen, hennes røde øyne lyste gradvis opp av grenseløst håp. Når solen kommer tilbake til dørstokken, vil vi igjen høre barnas muntre prat, mens de hilser på besteforeldrene etter skolen; vi vil se moren vår sitte og sy, gre håret sitt, nynne noen tilfeldige melodier. Far vil stå opp tidlig igjen, brygge en kanne med duftende te, dampen forsvinner i den kalde tåken, sakte sette opp sjakkbrettet, lytte til fuglene som kvitrer på tegltaket.

Vintertrappene, hvor jeg fortsatt venter på at de jeg elsker skal komme tilbake, uansett hvor langt fra hverandre vi er. Hvor moren min ofte tårevått omfavner skulderen min etter lange reiser for å tjene til livets opphold. Hvor bestemoren min hver morgen etterlater seg bildet sitt i det rosenrøde sollyset, med kam og flokete hårlokker, før hun vender tilbake til bestefaren min i det fjerne landet. Jeg står midt blant disse elskede trappene og innser at det ikke vil bli noen adskillelse hvis hjerter fortsatt husker hverandre og minner bevares som brev oppbevart i en skuff gjennom årene.

Jeg sitter med vinteren og pleier utallige minner i hjertet mitt. I det fjerne har den kalde vinden vendt tilbake til den gamle dørstokken, og jeg roper stille til mitt yngre jeg, fra en tid med ungdommelig uskyld ...

Kommentar (0)