Det var fortsatt litt kaffe igjen ...

[annonse_1]

Jeg våknet tidlig om morgenen og gikk ut i hagen for å vanne grønnsaksbedene. Jeg følte meg uthvilt mens jeg pustet inn den friske luften, og åpnet telefonen for å lese noen artikler om aromaen av vietnamesisk kaffe og te.

Les den, og les den igjen. Lytt etter å ha lest. En klar, ringende stemme i øret mitt, som gir gjenlyd fra det fjerne havet, duften av te midt i vårt store hjemlands vidder, som gir gjenklang i de dvelende ekkoene av Trinh Cong Sons sanger på en Hue- kafé, og den hviskede påminnelsen om at kaffe ikke er ment å nytes. Kaffe er som et morgenkyss, et besøk på en kjent kafé, et søk etter det kysset i kaffens aroma ...

Det gjør vondt i hjertet mitt å høre dette. Jeg drakk morgenkaffen min, og nå sitter jeg i hagen og skriver på telefonen: Det er fortsatt litt kaffe igjen ... å huske, å verne om.

Datteren min kom hjem og spurte om hun kunne jobbe med å selge kaffe mot betaling, fra ettermiddagen den 30. tet (månadsnyttårsaften) til den 5. i den påfølgende måneden. Etter tet sa hun at hun ville komme tilbake for å studere og lytte til faren sin. Da jeg hørte dette, verket hjertet mitt. Hvordan kunne en lærerfamilie, med sin elskede datter, ikke være i stand til å forsørge henne, og la henne jobbe med å selge kaffe mot betaling i fem dager under tet? Hun tryglet meg gjentatte ganger, men jeg sa: «La henne oppleve det. Opplev det for å forstå verdien av penger, for å lære å planlegge fremover før hun går inn i den virkelige verden ...» Jeg fulgte min kones råd og nikket samtykkende.

Om morgenen den første dagen av kinesisk nyttår, som vanlig, dro jeg tilbake til hjembyen min for å besøke besteforeldrenes graver. Hjertet mitt var tungt, og jeg følte meg skyldig. Alle spurte stadig hvor barnet mitt var. Jeg sa at hun hadde gått for å selge kaffe. Barnet mitt gikk for å selge kaffe, og foreldrene hennes gikk ut for å nyte vårfestlighetene. Jeg fikk et stikk i halsen, ute av stand til å si noe mer.

Om morgenen den andre dagen av kinesisk nyttår dro hele familien på kaffe. Vi drakk på kaffebaren der datteren vår jobber. Hun var servitør, og foreldrene hennes var kundene.

Skålen med nudelsuppe var halvferdig, så datteren tok den med ut for å spise med foreldrene sine. Kameraet filmet, og restauranteieren skjente henne ut for at hun ikke spiste ved kundens bord. Datteren svarte: «Dette er bordet vårt, mamma og pappa.»

Selger, ingen tid til å spise. Nudlene er klissete og vannete; akkurat idet du skal til å slurpe i deg, ringer en kunde, og du skynder deg å servere, tørke av bordene, mens føttene beveger seg smidig.

Kaffen har fortsatt noe igjen ... å huske, å verne om.

(Bidrag til konkurransen «Impressions on Vietnamese Coffee and Tea», en del av programmet «Celebrating Vietnamese Coffee and Tea», 2. utgave, 2024, organisert av avisen Nguoi Lao Dong ).