Toget mot vinden

Toget skulle avgå fra stasjonen klokken 19:00. Det var allerede to personer i sovekupéen til herr Cong. Den unge mannen i den øvre køya slet med å finne et sted å sette kofferten sin, den gamle mannen i den nedre køya hadde allerede lagt seg. Herr Cong dyttet sekken sin inn på et tomt rom, kikket seg rundt, og la seg deretter i sengen, satte seg og la seg ned. Uten å vite hva han skulle gjøre, skrudde han på nattbordslampen, tok ut en bok fra lommen og leste.

Illustrasjon: HIEN TRI

Toget fløytet, motoren rumlet, og toget hadde begynt å bevege seg. Den unge mannen satte seg opp og tok frem den bærbare datamaskinen sin for å jobbe. Den gamle mannen brydde seg ikke om omgivelsene, øynene hans var søvnige, han lå fortsatt der, hendene hans holdt tett om vesken som om han var redd for at den skulle knekke hvis han ble truffet. Av og til så han opp i rommet foran seg som om han innbilte seg noe, før han så tilbake på vesken i hendene sine.

- Finn et sted å legge noe i en pose slik at det ligger komfortabelt.

Herr Cong la ned boken og så på den gamle mannen som startet samtalen. Han ble overrasket et øyeblikk, men svarte så.

– Får ikke lagt den noe sted, er redd den skal gå i stykker!

Den unge mannen spøkte lykkelig.

– Antikviteter, antikke vaser, sir!

– Det er bare en keramikkrukke, men...

Den gamle mannen nølte. Han satte seg opp, fortsatt med leirkrukken i hånden, lent mot skipsveggen. Den unge mannen klatret ned fra sengen og satte seg ved siden av den gamle mannen for å starte en samtale.

– Det er vanskelig å sove på toget. Hvilken stasjon går man av på?

sa den gamle mannen fraværende til svar.

– Toget var tomt, trodde jeg...

Hva synes du?

Da den gamle mannen så den unge mannen entusiastisk blande seg inn i samtalen, ville han tie, men klarte det ikke.

– Jeg syntes det var mye dytting, to eller tre personer presset sammen i én seng.

– Det finnes ikke noe slikt i en markedsøkonomi . Når jeg hører på deg, høres det ut som i gamle dager!

– Hva vet du om oldtiden?

– Nei, jeg hørte bare foreldrene mine si at tilskuddsperioden var veldig tøff, det er alt!

– Å, jeg skjønner!

Herr Cong la ned boken og satte seg opp.

– Historier fra fortiden er alltid vakre og interessante, selv om de var vanskelige og strevsomme. Det er derfor mange mennesker lever med nostalgi og dør deretter med nostalgi.

– Du snakker veldig godt, som en poet.

Som om han introduserte seg selv, leste herr Cong umiddelbart noen setninger: «Lyden av hærens jublende stemme fra elven ga gjenlyd på himmelen i Dai Viet/ Den kloke og modige kongen fikk folkets hjerter til å koke, og bygde bølger og festninger/ Den talentfulle og intelligente hertugen av Quocs slagmark var flekket med fiendens blod i tusen år/ Den mektige marinen lokket tidevannet til å stige og falle/ Generalenes spyd og sverd ved Bach Dang-elven var fast bestemt på å beseire Yuan-hæren/ Den heroiske sangen vil for alltid være berømt i Vietnams historie, den hellige ånd».

Gutten klappet i hendene og roste:

– Flott, så stolt! Du er en poet?

Herr Cong svarte ikke, men fortsatte å lese: «Ti graver samlet – ti jenter/ Som sjenert grer speilet i intethetens farge, glatt, flagrende hår/ Kjærlighetens sti, privatliv skjult fra slagmarken/ Bare her om dagen overdøvet lyden av sang og latter som kalte på hverandre lyden av fallende bomber/ Plutselig, i stillhet, minnes ungdommens sjeler i ettermiddag, vender tilbake til de hvite skyene/ Dong Loc, de jomfruelige månene som for alltid skinner på livet».

Den gamle mannen så beundret på Cong.

– Han skrev om de ti kvinnelige ungdomsfrivillige som ofret livet sitt på Dong Loc med store følelser. De var virkelig jomfruelige måner!

Etter å ha mottatt komplimentene, introduserte herr Cong offisielt:

– Kjære bror og nevø, jeg heter Cong, og jeg var krigsreporter før, ikke forfatter eller poet. I dag, når jeg møter mennesker som elsker poesi, blir jeg veldig rørt. Dette livet er ikke lett ...

De siste setningene var uferdige, men alle forsto hva han ville si. Etter noen minutters stillhet ble den unge mannen alvorlig igjen.

– Hvilken stasjon gikk poeten av på?

Cong åpnet øynene vidt og snakket høyt, før han umiddelbart myknet opp stemmen.

– Jeg sa jo at jeg ikke er noen poet ... vel, jeg gikk av på en liten stasjon, du ville ikke visst det selv om jeg fortalte deg det!

Det virket som om Mr. Cong følte sympati fra sine nye venner, så han åpnet seg for å snakke. Stemmen hans var litt hes, noen ganger forsvunnet i rumlingen fra toget, men alle forsto. Han gikk av på en liten stasjon i Quang Nam , tok deretter en buss tilbake til Midlands, møtte kameratene sine som var krigsreportere som en gang kjempet her, ved foten av Mu U-fjellet, og sammen brente han røkelse for de som hadde falt. Han var heldig som fortsatt var i live, slik at han kunne returnere til den gamle slagmarken hvert år, lese dikt for hverandre og fortelle historier om tidene han jobbet til tross for bomberegnet. Artillerigranatfragmentene satt fast et sted i hodet hans og gjorde ham til en «gal gammel mann» i andres øyne. Etter å ha fortalt historien, sukket han igjen.

– Jeg hørte at landsbyen snart skal bytte navn, så synd for Mu U!

– Navnet Mu U er så kult, men jeg tror ikke det er borte, det er fortsatt i hjertene til deg og lagkameratene dine.

Den gamle mannen så på den unge mannen med misnøye i øynene.

– Den er ikke tapt lenger, men hva annet!

Herr Cong så medfølende på den gamle mannen. Den gamle mannen svarte ikke med en gang, men klemte tøyvesken tettere.

– Denne leirkrukken inneholder en håndfull jord, kalt kjøttet og beinene til min kamerat, som ofret seg ved porten til Saigon mens han fulgte hæren for å overbringe nyheten om frigjøringen av Sørstatene, og heldigvis ble gravlagt i en familiehage. Hagen skiftet hender mange ganger, og den nye eieren oppdaget en liten, nedgravd stele med navnet hans, hjembyen ... Nå som han har brakt kameraten tilbake, er Mu U ikke lenger der!

Herr Cong hørte historien med tårer i øynene.

– Du tenker feil, hjemby er der du ble født og oppvokst, uansett hva det heter, er det fortsatt hjemby!

Gutten fortsatte:

– Det er bare et navn…

Den gamle mannen så ut til å ikke akseptere barnas resonnement.

– Har du ikke en hjemby? Folk er som trær, de er takknemlige for landet de vokser fra.

Den gamle mannens stemme blandet seg med togets tsjug-tsjug-tsjug og deretter den lange, uttrukne plystringen. Den unge mannen klatret opp i sengen idet han sa sine siste ord.

– Opprinnelsen ligger i hjertet. En person som bor i hjemlandet, men forråder det, er ikke like god som en person som er langt hjemmefra, men er knyttet til det.

Det var irriterende å høre et barn forelese noen, men han tok ikke feil. Ingen sa noe mer fordi alle mente de hadde rett, og den andre personen hadde også rett. Herr Cong sukket høyt og følte seg stram og ukomfortabel i brystet.

Toget sakket farten, tilsynelatende i ferd med å stoppe på en stasjon, vinden som blåste mot det bar lydene mot bakenden av toget. I vinden hørte han veldig tydelig: «Gammel og forvirret, tror han er smart, finner på ideer.» Han så opp på den unge mannen, han jobbet på datamaskinen. Så så han på herr Cong, han leste en bok. Så han snakket med seg selv!?

Toget stoppet for å plukke opp og slippe av passasjerer. Den unge mannen benyttet anledningen til å gå til døren. En lysstripe, en lyskuppel, et lyst område, et enormt lysfelt dukket opp utenfor vinduet. Alle forlot rommet for å se på lysfeltet og beundre det. Det viste seg at dragefruktåkeren strakte seg uendelig, hengt med lys som så ut som blinkende stjerner, et magisk og romantisk lys, en skjønnhet som ikke kunne beskrives, bare føles med kjærligheten til landet, landet og folket.

Toget begynte å bevege seg igjen, og lysfeltet forsvant og dukket opp igjen, så vakkert!

– Hjembyen min er så vakker!

Den unge mannen gikk tilbake til sengen. Den gamle mannen holdt fortsatt tett fast i leirkrukken som inneholdt restene av kameratenes kjøtt og bein. Herr Cong mumlet, men alle hørte tydelig. «Hvert menneskes hjerteslag er landets lengsel/ Landet med talentfulle, vennlige og tolerante mennesker/ Menneskehetens blod gir næring til nasjonens sjel og heroiske ånd/ Nguyen Du skrev Kieu som en vuggesang ved siden av vuggen/ Nguyen Trai skrev Seierserklæringen over Wu, som har blitt gitt videre i generasjoner/ Poesiens vers har blitt mønstre som har skåret bildet av fedrelandet i fire tusen år.»

Toget suser fortsatt mot vinden om natten og bærer med seg så mange følelser ... tsj ... tsj ... tsj ...

Kilde: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html