Toget mot vinden

Toget skulle etter planen gå klokken 19.00. Det var allerede to personer i sovekupéen til herr Cong. Den unge mannen i den øvre køya famlet rundt for å finne et sted å sette kofferten sin, mens den gamle mannen i den nedre køya allerede hadde lagt seg. Herr Cong dyttet sekken sin inn på et tomt sted, kikket seg rundt raskt, og klatret deretter opp på sengen, og vekslet mellom å sitte og ligge. Uten å vite hva han skulle gjøre, slo han på nattbordslampen og dro frem en bok gjemt i jakkelommen for å lese.

Illustrasjon: HIEN TRI

Togfløyten hørtes, motoren rumlet, og toget begynte å bevege seg. Den unge mannen satte seg opp og dro frem den bærbare datamaskinen sin for å jobbe. Den gamle mannen brydde seg ikke om omgivelsene; øynene hans var søvnige, og han ble liggende nede og klemte seg hardt om vesken som om han var redd for at den skulle knekke hvis den ble støtt borti. Av og til kikket han opp i det fjerne som om han betraktet noe, før han så tilbake på vesken i hendene sine.

Han lette etter et sted å stappe noe nedi slik at han kunne legge seg komfortabelt ned.

Herr Cong la ned boken sin og så på den gamle mannen som hadde startet en samtale. Han ble overrasket et øyeblikk, men svarte så.

– Det er umulig å få plass til den noe sted; jeg er redd den kan knekke, og det ville vært en katastrofe!

Sa den unge mannen spøkefullt i en munter tone.

– Antikviteter, antikke vaser, sir!

– Det er bare en keramikkrukke, men...

Den gamle mannen nølte. Han satte seg opp, fortsatt klamrende til leirkrukken, lent mot siden av skipet. Den unge mannen klatret ned fra sengen og satte seg ved siden av den gamle mannen og prøvde å få i gang en samtale.

– Det er veldig vanskelig å sove på toget, hvilken stasjon går du av på?

Den gamle mannen snakket vagt i stedet for å gi et svar.

– Skipet var tomt, trodde jeg...

Hva tenkte du på?

Da den gamle mannen så den unge mannen entusiastisk blande seg inn i samtalen, klarte ikke han å tie lenger.

– Jeg trodde det ville bli veldig folksomt, jeg trodde to eller tre personer ville bli klemt ned i én seng.

– Det er umulig i en markedsøkonomi ; det du sier høres ut som noe fra gamle dager!

Hva vet du om gamle dager?

– Nei, jeg hørte bare foreldrene mine si hvor hardt livet var i tilskuddsperioden, det er alt!

– Å, jeg skjønner!

Herr Cong la fra seg boken sin og satte seg opp.

– Historier fra fortiden er alltid vakre og interessante, selv om de var fylt med motgang og vanskeligheter. Det er derfor mange mennesker lever med nostalgi og dør med den.

– Du snakker så godt, som en poet.

Som om han introduserte seg selv, resiterte Mr. Cong umiddelbart disse linjene: «Hærens rop fra elven gir gjenlyd over den store vietnamesiske himmelen / Den tapre og modige herskeren inspirerer folket og bygger murer med brusende bølger / Den kloke og talentfulle hertugen, slagmarken farget med fiendens blod i tusen år / De heroiske marinestyrkene lokker tidevannet til å stige og strømmen til å falle / På Bach Dang-elven, med spyd og sverd, er generalene og soldatene fast bestemt på å oppnå en stor seier mot Yuan-hæren / Et heroisk epos som for alltid vil bli husket i vietnamesisk historie, med hellig og heroisk ånd.»

Den unge mannen klappet i hendene i ros:

– Det er fantastisk, jeg er så stolt! Er du en poet?

Herr Cong svarte ikke, men fortsatte å lese: «Ti graver samlet – ti jenter / De gredde sjenert håret, deres delikate lokker glitret i de eteriske fargene / En kjærlighetens sti, private hemmeligheter skjult fra slagmarken / Bare i går overdøvet sangen og latteren deres lyden av fallende bomber / Plutselig, et øyeblikks stillhet for deres ungdommelige sjeler, som vendte tilbake til landet med hvite skyer i ettermiddag / Dong Loc, de rene og heroiske månene som for alltid skinner over livet.»

Den gamle mannen så beundret på Cong.

– Han skrev om de ti unge kvinnelige frivillige som ofret livet sitt på Dong Loc med store følelser; de var virkelig som rene, heroiske måner!

Etter å ha mottatt komplimentene, presenterte herr Cong seg offisielt:

– Min nevø, jeg heter Cong. Jeg var krigskorrespondent tidligere, ikke forfatter eller poet i det hele tatt. Jeg blir veldig rørt av å møte dere alle som elsker poesi i dag. Det er sjeldent i dette livet...

Cong lot de siste setningene være uferdige, men alle forsto hva han mente. Etter noen minutters stillhet snakket den unge mannen høytidelig igjen.

Hvilken stasjon gikk dikteren av på?

Mannen vidåpnet øynene og hevet stemmen, før han umiddelbart myknet den opp.

– Jeg sa jo at jeg ikke er en poet ... vel, gå av på en liten stasjon, selv om jeg fortalte deg det, ville du ikke visst det!

Det virket som om Mr. Cong følte en forbindelse med sine nye kamerater, så han åpnet seg og begynte å snakke. Stemmen hans var myk og litt hes, av og til forsvunnet i den rytmiske klirringen fra toget, men alle forsto. Han gikk av på en liten stasjon i Quang Nam , og tok deretter en buss opp til Midlands-regionen for å møte sine tidligere kamerater, krigskorrespondenter som hadde kjempet der, ved foten av fjellet i Mu U-kommunen, for å tenne røkelse for de som hadde falt. Han var heldig som levde for å vende tilbake til den gamle slagmarken hvert år, resitere dikt og fortelle om sine opplevelser med utrettelig arbeid midt i bomber og regn. Et granatsplinterfragment, som satt fast et sted i hodet hans, hadde fått ham til å virke som en «eksentrisk gammel mann» i andres øyne. Etter å ha fullført historien sin, sukket han.

– Jeg hørte at landsbyen snart skal få et nytt navn, så synd for Mu U!

– Navnet Mù U er fantastisk, ikke sant, herre? Men jeg tror ikke det er tapt; det er fortsatt i ditt hjerte og dine kameraters hjerter.

Den gamle mannen så misfornøyd på den unge mannen.

– Det er ikke lenger et tap, så hva er poenget med å si «men» lenger!

Herr Cong så medfølende på den gamle mannen. Den gamle mannen svarte ikke med en gang, og klemte tøybylten enda tettere.

– Denne leirkrukken inneholder en håndfull jord, visstnok bein og kjøtt til min kamerat, som døde ved Saigons porter mens han var med hæren og overbrakte nyheten om frigjøringen av Sør-Vietnam. Han var så heldig å bli gravlagt i en familiehage. Hagen skiftet hender mange ganger, og den nye eieren oppdaget en liten, nedgravd gravstein med navnet og hjembyen hans ... Nå bringer jeg kameraten min tilbake, men Mu U er ikke mer!

Herr Cong lyttet til historien med tårer i øynene.

– Du tar feil, bror. Hjemmet er der du ble født og oppvokst; uansett hva det heter, er det fortsatt hjemme!

Den unge mannen fortsatte:

- Det er bare et navn, det er alt ...

Den gamle mannen så ikke ut til å akseptere barnas resonnement.

– Du har vel ikke en hjemby? Folk er som trær; de spirer og trives i en bestemt jord, og de er takknemlige for den jorden.

Den gamle mannens stemme blandet seg med den rytmiske klirringen fra toget, før den forsvant over i den lange, sørgmodige plystringen. Den unge mannen, idet han klatret opp i sengen, ytret sine siste ord.

– Våre røtter ligger i våre hjerter. En person som bor i hjemlandet sitt, men forråder det, er ikke like god som en som bor langt hjemmefra, men likevel verdsetter hjemlandet sitt.

Barn som oppfører seg som om de belærer andre, det er irriterende, men det de sier er ikke galt. Ingen sa et ord til fordi alle trodde de hadde rett og trodde den andre personen også hadde rett. Herr Cong sukket, stemmen hans som vinden, en tetthet i brystet og en følelse av ubehag.

Toget sakket farten, tilsynelatende i ferd med å stoppe på en stasjon. Vinden blåste mot det og bar lyder mot bakenden av toget. I vinden hørte han tydelig: «En gammel tosk som tror han er smart, som spruter ut alle slags ideer.» Han kikket opp på den unge mannen som jobbet på datamaskinen sin. Så så han på herr Cong, som leste en bok. Så han hadde snakket med seg selv, ikke sant?

Toget stoppet for å plukke opp og slippe av passasjerer. Den unge mannen benyttet anledningen til å spasere ut av vinduet. En lysstripe, en lyskuppel, en enorm lysvidde, et grenseløst lysfelt dukket opp utenfor vinduet. Alle kom ut av rommene sine for å beundre lysfeltet, undrende og utbrytende. Det viste seg at det endeløse feltet av dragefrukttrær var hengt med lys som så ut som blinkende stjerner, et magisk og romantisk lys, vakkert uten beskrivelse, bare følt gjennom kjærlighet til hjemlandet, landet og folket.

Toget begynte å bevege seg igjen, og lysfeltet forsvant og dukket opp igjen – så vakkert!

Hjembyen min er så vakker, alle sammen!

Den unge mannen gikk tilbake til sengen sin. Den gamle mannen klamret seg fortsatt til leirkrukken som inneholdt en håndfull jord og levningene etter sin falne kamerat. Herr Cong mumlet, men alle kunne høre ham tydelig: «Hvert menneskes hjerteslag er nasjonens sorg / En nasjon av intelligente, vennlige og tolerante mennesker / Rettferdighetens blod gir næring til nasjonens sjel, dens heroiske ånd / Nguyen Du skrev fortellingen om Kieu som en vuggesang ved siden av vuggen / Nguyen Trai skrev den store proklamasjonen om å berolige Ngo, som ble gitt videre gjennom generasjoner / Disse versene forvandles til mønstre og skaper bildet av det fire tusen år gamle hjemlandet.»

Toget, i motvind, suste gjennom natten og bar med seg en mengde følelser ... tsj ... tsj ... tsj ...

Kilde: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html