[Emagazin]: Sommerdagene går forbi

Når sikader kvitrer i tamarindtrærnes trekroner, er det et tegn på at solen sakte går ned. Jeg har opplevd så mange somre som denne, hjertet mitt fylt med lengsel når jeg husker den gripende nostalgien, som en melodi fra en landlig kveld, med sin klare, vidstrakte blå himmel.

Moren min bar gress hjem fra dikeskråningen, skyggen hennes strakte seg langt i åssiden for hvert raskt skritt. Hun svingte til venstre inn på grusveien, med tøyskjorten gjennomvåt av svette. Bestemoren min kom ut av kjøkkenet med en kurv med nykokte søtpoteter. Hele familien samlet seg, og jeg fortalte om mine siste skoledager i tredje klasse, de røde blomstene fra det flamboyante treet som falt i skolegården. Det flamboyante treet flammet alltid av sommerens rødhet, som lengselen etter skoledagene og lengselen etter disse årene.

I tredje klasse, rett etter åttende bursdag, dro jeg ofte til Has hus ved siden av og lekte ustanselig med nabolagsbarna til det ble natt. Ha plukket jackfruktblader for å tjene penger, Nhung satte opp leketøysboden sin for å selge. Noen finmalte murstein ble brukt som ris, og Duy formet gryter og panner av tørket leire. Duy var klønete, men dyktig; de livløse leirklumpene forvandlet seg til former i hendene hans. Hvordan kunne jeg glemme de skjelende øynene hans når han smilte? Duy sa at når han ble stor, ville han spørre Ha om han ville bli kona hans. Ha, pen med store runde øyne og et klart smil, nikket samtykkende. Duy formet lykkelig en blomst av leire til Ha; ​​Ha, som var snill, kjøpte blomsten tilbake med alle pengene hun hadde tjent på jackfruktbladene hun nettopp hadde plukket fra hagen.

Tidlig sommersol virket sterkere og lyste opp duggdråpene som klamret seg til gresstråene. Vi barna pleide å samles ved dammen i nærheten av herr Bans hus, ved en tynt inngjerdet hekk, i skoleferiene for å fange øyenstikkere og la dem gnage på navlene våre for å øve på å svømme. Ha sa at øyenstikkere var sjeldne, og den som fanget en ville vokse opp og bli en fe. Jeg trodde på Ha, så jeg listet forsiktig, mine bare føtter rødmet i sollyset, og prøvde å fange øyenstikkeren som nettopp hadde satt seg på en gren av gjerdet. Dammens overflate bølget, og øyenstikkeren fløy av gårde. Jeg angret på at den ikke landet mellom fingrene mine, og øynene mine fulgte de fine vingene mens den flagret.

Moren min pleide å si at øyenstikkere som fløy lavt betydde regn, høyt betydde solskinn, og i moderat høyde betydde overskyet vær. Jeg vokste opp med å lytte til vuggesangene hennes, de endeløse lydene av vuggesangene hennes ved hengekøyen. Eventyr fortalte meg historier om velvillige ånder og feer som utførte mirakler, og om den godhjertede Askepott som steg opp fra en persimmonfrukt. Etter mange solfylte dager kom regnværsdagene, sommerregnet øsende ned, vevde seg over den hvite horisonten. Gjennom hele livet husker jeg disse regnværsdagene og lurte på hvorfor det var så mye torden og lyn den gangen. Moren min kom hjem fra å plukke bønner, fanget i regnet, og ble fullstendig gjennomvåt. Jeg satt sammen med henne og kokte duftende, klissete ris på kjøkkenet, der sot drev forsiktig frem.

Den dagen spurte hun meg: «Nei, vil du la mamma gifte seg? Mamma er fortsatt ung; etter at jeg gifter meg, kommer jeg tilbake for å besøke deg.» Jeg kjente ikke tristhet ennå, så jeg nikket samtykkende for å gjøre henne glad. De gamle tegltakene gled bort med de fallende regndråpene, og de tørre halmstilkene brant seg til aske og ble til en flamme. Jeg gikk langs stien gjennom hele sommeren, mintes og fniste, og vernet om barndomsminnene mine.

Den dagen moren min giftet seg, rev et sommerregn gjennom elven, og båten gynget faretruende idet den forlot kaien. Jeg stirret etter henne, forvirret, ute av stand til å føle glede; sorgen fylte øynene og leppene mine og truet med å bryte ut i gråt. Moren min savnet datteren sin og kom ofte på besøk, skyggen hennes strakte seg langt over dikeskråningen mens hun trillet sykkelen sin, som en langsom solnedgang. Hele familien min satt ved det varme kjøkkenet, en ild brant av tørr halm. Hvem kunne ha forutsett livets omskiftelser? Vanskene var etset inn i morens harde hender. Hun undertrykte et sukk, og sommerettermiddagen drev forbi; jeg resiterte de memorerte leksjonene mine fra læreboken min og viste moren min 9-tallet på litteraturprøven. Moren min smilte forsiktig og strøk de lubne kinnene mine; mitt åtte år gamle jeg gled sakte bort ...

De flamboyante blomstene blir karmosinrøde med årstidene, og vi vokste opp med tiden. Nhung – barndomsvenninnen min, som jeg pleide å leke med dukker og leire med – flyttet med foreldrene sine til en avsidesliggende ny økonomisk sone, og vi har ikke sett hverandre siden. Ha fortsatte ikke studiene og giftet seg med noen på den andre siden av elven. Den dagen gråt Duy bittert og beskyldte Ha for å ha brutt løftet sitt. Duy vil alltid forbli en barnlig venn, aldri bli ordentlig voksen, selv om han nå er over tretti. Han kan aldri fullt ut forstå livets kompleksitet, tårene hans er alltid salte av å smake all bitterheten og vanskelighetene.

Sommeren er kommet igjen, summingen av sikader vekker minner fra en svunnen tid. Elven bærer tunge lass med slam, mor sliter ikke lenger frem og tilbake mellom to landsbyer, skyggen hennes strekker seg ikke lenger langt på dikeskråningen i ettermiddagssolen. Jeg vokste opp omgitt av lydene av barn som ropte til vennene sine, av det varme kjøkkenet fylt med bestemors lære; og på ettermiddagene mens jeg ventet på mor langveisfra, fyltes hjertet mitt av gleden over sommerens solskinn.

Innhold: Thanh Nga

Foto: Quyet Thang TH Internett

Grafikk: Mai Huyen

Kilde: https://baothanhhoa.vn/emagazin-nhung-ngay-he-troi-253193.htm