De melodiøse lydene fra strengeinstrumenter og fløyter fylte luften hele dagen lang, og blandet seg inn i den elegante og raffinerte atmosfæren skapt av kjente kunstnere.
Det var mange barn på min alder her, som Nhật, Hải, Hùng og Tình, men Hải var min beste venn. Hảis mor var også sanger, en nær venn av moren min. Disse to vakre og talentfulle kvinnene satt ofte sammen etter hver forestilling og pratet om yrket og livene sine. Hải hadde en stefar – onkel Đình, en anerkjent og streng pianolærer.
Jeg husker fortsatt den kvelende sommerettermiddagen levende. Solen skinte gyllent på plenen, og jeg løp til Hais rom i den hensikt å invitere ham med på å spille, men skrittene mine vaklet i vinduskarmen. Inne var det en høytidelig atmosfære. Hai satt der med fiolinen gjemt under haken, de smale skuldrene skalv for hvert åndedrag. Onkel Dinh satt imponerende i trestolen sin, de skarpe øynene hans observerte hver bevegelse av sønnens hender, og trelinjalen på bordet var et symbol på streng kunstnerisk disiplin.
Akkurat da fløy en liten, skimrende grønn øyenstikker inn i rommet og landet på kanten av trebordet rett foran Hai. Et øyeblikk var Hais barnlige sjel trollbundet av de delikate vingene. Musikken falt ut av tonen.
«Klapp!» – Linjalen slo ned i trebordet med en skarp, klar lyd. Øyenstikkeren skvatt og fløy av gårde.
«Følg med!» runget onkel Dinhs stemme strengt.
Hai løftet febrilsk fiolinen, men de skjelvende hendene hans fikk musikken til å høres feilaktig ut. Onkel Dinh kom bort og brukte en linjal til å klappe Hai på hånden for å korrigere holdningen hans. Hai bet seg hardt i leppa, tårene fylte opp og flekket det dyrebare treverket i fiolinen. Jeg sto utenfor og så på vennen min, og følte meg både redd for onkel Dinhs strenghet og knust på Hais vegne.
Det var ikke før solen hadde gått helt ned at Hai stille kom ut bak den gamle scenen for å møte meg. Han rakte ut hånden, fortsatt merket med røde merker, stemmen hans kvalt av følelser:
– Jeg hørte bestemoren min si at han ikke er min biologiske far.
«Så hvem er faren din?» spurte jeg med store øyne av overraskelse.
Hai så seg nervøst rundt, som om han var redd for at noen skulle høre det, og hvisket så til meg:
– Pappaen min er fra Sørstatene ... Jeg skulle ønske jeg kunne dra tilbake til ham, da trengte jeg ikke å øve så hardt på piano.
Hais historie berørte et stille punkt i meg. Jeg har også en stefar som er soldat. Selv om onkel Khanh Can er veldig snill og aldri snakker hardt, føler jeg meg fortsatt litt ensom. Spesielt på søndagskvelder tar han moren min og yngre søster Ngoc med på en spasertur, og lar meg være alene i det mørke, øde området for scenekunst, mens sirisser kvitrer og vekker triste følelser. Jeg står og ser bilen forsvinne i det fjerne, og løper deretter til Hais hus, hvor jeg fortsatt finner ham flittig spille gitar under onkel Dinhs dedikerte, men strenge, veiledning.
Vi to barna vevde en drøm sammen: Sørstatene – der fedrene våre ventet. Hai utarbeidet en forbløffende detaljert «kampanje» for å finne faren sin. Dessverre ble den planen snart avslørt. Jeg fikk mitt livs eneste smell fra bestefaren min – en smell som knuste den naive «flukt»-drømmen til de to barna.
***
Ti år senere, midt i skogen
Truong-sønnen.
Under en forestilling av Militærregionens kunsttropp, holdt i en sterkt opplyst hule opplyst av parafinlamper, ble jeg lamslått over å se en ung mann spille fiolin på scenen. Hodet hans var på skakke, øynene hans halvt lukket for hver tone ... Det var Hai! Jeg stormet opp på scenen da forestillingen var slutt og håndhilste hardt på ham:
– Hei! Det er meg, Hoai...
Den kvelden satt de to unge soldatene, sønner av den tidligere Cau Giay-utøvende kunstgruppen, sammen i den dype skogen. Hai fortalte meg om morens sykdomsdager. Det var da han virkelig forsto onkel Dinhs godhet. Han hadde tatt vare på Hais mor med grenseløs kjærlighet.
Hai holdt hånden min, stemmen hans var full av følelser:
– Jeg skylder deg en unnskyldning, Hoai. Den gangen diktet jeg opp historien om at faren din var i Sørstatene for å få deg med, slik at du ikke skulle bli så redd ... Onkel Khanh Can er din virkelige far. Når det gjelder onkel Dinh, var det hans strenghet som formet soldatkarakteren i meg, og ga meg gitaren til å stå stødig i Truong Son-fjellene i dag.
Jeg så på Hai, tårene rant nedover ansiktet mitt. Jeg ville si: «Hai, du dikter ikke opp dette. Det er faktisk akkurat min situasjon ...» Men jeg forble taus. I Trường Sơn-fjellene ble kameratskapet og takknemligheten vi følte for fedrene som hadde oppdratt oss helligere enn noensinne.
Så tok krigen slutt, og landet ble forent. Jeg dro for å studere ved Hanoi pedagogiske universitet. En sommerettermiddag ga moren min meg en gullring av én tael og sa:
– Dra til Saigon for å finne faren din. Khanh Cans far sa selv til moren sin: «Bladene faller tilbake til røttene, bare la barnet gå og finne sin biologiske far.»
Jeg ble overveldet av stefarens medfølelse. Jeg dro for å fullføre en skjebnesirkel. Og i Saigon - Ho Chi Minh-byen fant jeg et minnesmerke om faren min. I løpet av mine 45 år holdt en mann meg for første gang tett i armene sine og gråt med meg.
***
Men hjertet mitt bærer fortsatt en dyp sorg. Hai ble drept i Truong Son-skogen etter en rekke B52-bombeangrep, ikke lenge etter natten vi møttes. Hai døde før han kunne uttrykke sin takknemlighet til onkel Dinh, og før han kunne oppleve dagen da landet jublet over seieren.
Under måneskinnet til Truong Son hører jeg fortsatt lyden av Hais fiolin som svever høyt, flyr over den enorme skogen, på jakt etter minnene fra Cau Giay-senteret for scenekunst fra fortiden ...
Kilde: https://www.sggp.org.vn/nhung-phim-dan-duoi-trang-post851879.html
Kommentar (0)