En komplett Tet med banh chung

En del av søstrene mine og jeg barndommen – barn som vokste opp i en liten by i den vanskelige subsidieperioden – var forbundet med netter der vi våket over en gryte med banh chung ved den blafrende peisen i den søte kulden som er typisk for Nord. Rundt 25. og 26. desember kom foreldrene mine med tunge kjøttspyd hjem som ble delt på kontoret. Far jobbet hardt med å vaske, skjære og dele dem i porsjoner: ett til å lage gelé, ett til å marinere char siu, ett til å lage banh chung-fyll, osv. Mamma gikk og gikk for å hjelpe pappa, og sa alltid: «Når man er mett i tre dager med Tet, og sulten i tre måneder med sommer, så deilig det hadde vært å ha nok for hele året slik som dette.» Pappa la forsiktig de beste, ferskeste strimlene av svinemage i den store gryten med instruksjonen: «Bruk denne til å pakke inn banh chung!» Mens jeg og søsteren min så oppmerksomt på mens pappa delte kjøttet, sa vi høyt «ja». I våre tanker på den tiden var kjøttet som ble brukt til fyllet veldig viktig, mye viktigere enn den andre char siu-en og gelékjøttet, og vi kunne ikke forklare hvorfor. Det stadiet barna gleder seg mest til er å pakke inn banh chung. Denne viktige oppgaven gjøres av besteforeldrene våre. Vi feier flittig i hagen, legger ut matter, bærer dongblader ... og sitter deretter pent og venter på besteforeldrene våre. De grønne dongbladene vaskes rene av moren vår, tørkes, forsiktig fjernes fra midtribben og arrangeres pent på de skinnende brune bambusbrettene. De runde, gylne mungbønnekulene lå allerede i leirgryten ved siden av kurven med ren hvit klebrig ris, fulle til randen. Svinemagen var skåret i biter, krydret med litt salt, blandet med pepper, hakket sjalottløk ... Alt var på plass, bare ventet på at besteforeldrene skulle sette seg ned på matten for at innpakningen skulle begynne. Men hvert år, selv om foreldrene mine hadde forberedt alle ingrediensene; selv om mine tre søstre og jeg hadde tatt hver sin plass, én ved siden av brettet med dongblader, én ved siden av potten med mungbønner ... bestefaren min så seg fortsatt rundt og spurte: «Er dere alle her?» før han sakte gikk bort til brønnen for å vaske hender og føtter. Før det hadde han også skiftet til en ny skjorte og tatt på seg en turban som bare ble brukt på viktige høytider og nyttår. Bestemor hadde allerede på seg en lilla skjorte og tygget betel mens hun ventet på ham. Jeg, en jente på 12–13 år, lurte stadig på hvorfor bestefaren min krevde at vi tre skulle være til stede hver gang han pakket inn banh chung. Deltakelsen vår gjorde bare besteforeldrene mine travlere, for noen ganger kastet den yngste sønnen klebrig ris over hele matten, noen ganger ble den andre sønnen tatt på fersken i å spise mungbønner ... Han ba likevel moren min om å arrangere en banh chung-innpakningssesjon i helgen, slik at vi alle kunne delta. Ventetiden for at han skulle fullføre prosedyrene før han pakket inn banh chung var veldig lang, men til gjengjeld var innpakningen morsom, fordi hver av oss ble veiledet av besteforeldrene våre. Tre små, skjeve, løse kaker «akkurat som en bunt med rekepasta» (ifølge moren min) lå ved siden av firkanten, jevne kaker, den hvite fargen skilte seg ut mot de grønne dongbladene, og så ut som små grisunger som koset seg ved siden av foreldrene og besteforeldrene sine. Så ble gryten satt på, hver kake ble forsiktig plassert i gryten, en oppå og en i bunnen, pent og i en rett linje; deretter ble de store vedkubbene sakte fylt med ild, ilden ble gradvis rød, fra rosa til knallrød, av og til knitrende. Alt dette skapte et uforglemmelig minne fra våre fattige, men lykkelige barndomsår. Takket være de sene ettermiddagene med besteforeldrene våre, vet vi nå alle hvordan vi skal pakke inn kaker, hver firkantet og solid som om vi brukte en form.

Heritage Magazine