Det er fortsatt kjærlighet igjen.

Junivinden i det sentrale Vietnam blåser voldsomt over de hvite sanddynene. I den stekende solen i dette brennende landet husker jeg henne – den kvinnelige reporteren som en gang la hele sitt hjerte og sjel i sin lidenskap for skriving, som trosset felten, og som kjærlig ble kalt den «hardtarbeidende bien» i provinsiell presse av kollegene sine.

Hun ble uteksaminert fra Journalistikkavdelingen ved University of Science - Hue University. I løpet av studietiden var hun en fremtredende skribent i skrivekonkurranser, skoleaviser og studentjournaler. Hver historie hun fortalte var sjelfull, gjennomsyret av en spesiell vitalitet som ikke alle forfattere har. Etter endt utdanning valgte hun å bli værende i Quang Tri – en region som ikke er lett tilgjengelig for journalistikk. Den er ikke travel eller levende som en storby, men stillheten er fruktbar jord for forfattere med følsomhet og indre styrke.

I starten jobbet hun som bidragsyter for flere bransjeaviser. Arbeidet var ustabilt, med uregelmessig lønn, men hun holdt ut. Folk spøkte ofte med at journalistikk i en fattig provins som Quang Tri var et yrke der man «selger ord for å tjene til livets opphold, selger hjertet sitt for å få lesere». Men for henne var ord ikke bare et levebrød, men en måte å uttrykke sjelen sin på, en refleksjon av hennes bekymringer for urettferdigheter og paradokser i samfunnet. Det var nettopp denne egenskapen som hjalp henne med å etablere seg i journalistverdenen, med innsiktsfulle, mangesidige og følelsesmessig gripende artikler.

Jeg husker undersøkelsesserien hun utførte om skadene forårsaket av overlastede lastebiler på veier på landsbygda. Hun overvåket situasjonen i stillhet i flere måneder, fra å undersøke skadede ruter til å infiltrere transportknutepunkter og forstå hvordan de omgikk loven. Serien, etter at den ble publisert, skapte enormt oppstyr, fikk stor ros fra leserne og fikk myndighetene til å iverksette korrigerende tiltak. Takket være dette vant hun en toppris ved de provinsielle journalistprisene – en av de mest minneverdige prestasjonene i karrieren hennes. Men bak fortjenestebeviset, bak glamouren, var det stille dager fylt med kampen for å opprettholde lidenskapen for yrket samtidig som hun møtte usikkerheten til en journalist uten fast stilling eller stabilt støttesystem.

Hun gikk gjennom mange aviser, hver med sin egen fase og reise. Til tider virket det som om hun hadde funnet stabilitet, men så kastet personalendringer, driftsmodeller og stadig strammere finansiering for journalistikk ... henne tilbake i en virvelvind av usikkerhet. En gang satt hun med meg på en liten kafé ved Thach Han-elven, med tankefulle øyne: «Ord er mitt livsnerve, men ... selv blodet tørker til slutt ut.» Jeg visste ikke hva jeg skulle si bortsett fra å klemme hånden hennes forsiktig.

Så en dag bestemte hun seg for å slutte med journalistikken og reise hjem for å hjelpe familien med å drive pubvirksomheten. Slektningene og vennene hennes ble først overrasket, men forsto etter hvert at et sted krever livet fortsatt stille valg for å overleve. Hun har ikke lenger journalist-ID-kort, begir seg ikke lenger ut i feltet, men hun beholder den samme smidigheten, ressurssterkheten og ferdighetene som før. Puben hennes er alltid koselig, ren og serverer deilig mat; kundene kommer og vil tilbake.

Interessant nok ble kafeen hennes gradvis et samlingssted for journalister. Hver ettermiddag etter jobb samlet tidligere kolleger seg der, nippet til øl og pratet om et nytt tema eller et hett samfunnstema. Hun satt der, midt i de profesjonelle samtalene, fortsatt som en involvert person, og øynene hennes avslørte gleden når noen nevnte at en ny artikkel nettopp hadde blitt publisert og delt av leserne.

En gang, midt i den livlige samtalen, spurte noen henne: «Angrer du noen gang på noe?» Hun smilte, stemmen hennes myk som et sukk. «Nei, jeg angrer ikke. Fordi jeg fortsatt lever i hjertet av yrket, selv om jeg ikke lenger skriver.» Denne uttalelsen førte til en dyster stillhet, som om noen nettopp hadde tent et lys i et kjent rom. Kjærligheten hennes til journalistikk hadde aldri falmet; hun hadde rett og slett valgt en annen måte å være til stede på – stille, tålmodig og fortsatt med urokkelig lidenskap.

Jeg sa ofte til henne: «Selv om du slutter å skrive, er du fortsatt journalist – fordi du bærer en kjærlighet til journalistikk i deg som en overbevisning.» Og hun smilte, øynene hennes reflekterte en mild tristhet: «Journalistikk er allerede en del av livet mitt.»

21. juni er kommet igjen. Blomsterbuketter deles ut, priser kunngjøres, og takknemlighetsord til journalister runger i mange fora, store og små. Plutselig husket jeg henne – en som aldri har forlatt journalistikkens verden i sitt hjerte. Mennesker som henne, selv om de er stille, er den ærlige og lidenskapelige sjelen i journalistmiljøet. Ikke alle som løfter en penn er så heldige å vie livet sitt til yrket. Men de som har levd med yrket som en stor kjærlighet, vil for alltid være en del av det – navnløse, uten tittel, men veldig ekte, veldig dypt.

Jeg ser for meg at en sen ettermiddag, mens unge kolleger som nettopp er ferdige med skolen drømmer om sin første journalistpris, vil latteren fra journalistkollegaene runge gjennom den lille kafeen hennes. I den settingen er journalistikk ikke lenger noe opphøyet eller fjernt, men snarere en ekte del av livet, fylt med svette, deling og stille ofre.

Junivinden blåser fortsatt. Og i hjertet mitt sitter bildet av den kvinnelige reporteren fra den tiden igjen, som et lite, ulmende bål på en bråkete pub. En ild av ord, idealer, kjærlighet som aldri vil bli slukket ...

Tran Tuyen

Kilde: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm