Det er fortsatt en kjærlighet igjen

Junivinden i den sentrale regionen blåser forsiktig over de hvite sanddynene. I den brennende heten fra ildlandet husker jeg henne – den kvinnelige reporteren som en gang brant seg ut av sin lidenskap for skriving, som en gang hastet til stedet og kjærlig ble kalt av kollegene sine for den «hardtarbeidende bien» i det provinsielle avismiljøet.

Hun ble uteksaminert fra Fakultet for journalistikk, Universitetet for vitenskaper - Hue University. I løpet av studietiden var hun en fremragende skribent i skrivekonkurranser, veggaviser og studentblader. Hver historie hun fortalte hadde en sjel, som om den var gjennomsyret av en spesiell vitalitet som ikke alle som holder en penn har. Etter endt utdanning valgte hun å bli værende i Quang Tri - et land som ikke er lett å jobbe med journalistikk. Ikke like travelt, ikke like pulserende som en storby, men stillheten på dette stedet er fruktbar jord for følsomme og mektige forfattere.

I starten jobbet hun som bidragsyter for flere bransjeaviser. Jobben var ustabil, med royalties noen ganger og noen ganger ikke, men hun holdt ut. Folk spøker ofte med at journalistikk i en fattig provins som Quang Tri er en jobb med å «selge ord for å tjene til livets opphold, selge hjertet sitt for å tjene lesere». Men for henne er ord ikke bare en måte å tjene til livets opphold på, men også en måte å uttrykke sjelen sin på, en bekymring for urettferdigheter og paradokser i samfunnet. Det er det som har hjulpet henne med å få fotfeste i journalistikkverdenen, med skarpe, flerperspektiverte og emosjonelle artikler.

Jeg husker serien med undersøkende artikler om overlastede kjøretøy som ødela veier på landsbygda, som hun skrev. Hun overvåket i hemmelighet i flere måneder, fra å finne ut om skadede veier til å infiltrere transportknutepunkter, og finne ut hvordan de «unngår loven». Serien med publiserte artikler vakte stor oppsikt, ble høyt verdsatt av leserne og tvang myndighetene til å gripe inn og rette opp situasjonen. Takket være det vant hun en høy pris ved den provinsielle presseprisen – en av de minneverdige prestasjonene i karrieren hennes. Men bak fortjenestebeviset, bak glorien av ære, var det stille dager, fulle av bekymringer mellom å opprettholde lidenskapen for yrket og det uforutsigbare livet til en uregistrert reporter uten stabil støtte.

Hun jobbet i mange aviser, hvert sted i en annen fase, en annen reise. Det var en tid da det virket stabilt, men så førte endringene i personell, driftsmodell og stadig strammere budsjett for presseaktiviteter ... til at hun havnet i en spiral av usikkerhet. En gang satt hun med meg på en liten kafé ved Thach Han-elven, med tankefulle øyne: «Ord er mitt kjøtt og blod, men ... blod flyter for alltid og tørker til slutt ut.» Jeg visste ikke hva jeg skulle si annet enn et forsiktig trykk på hånden.

Så en dag bestemte hun seg for å slutte i journalistikken og komme tilbake for å hjelpe familien med å drive et drikkested. Familien og vennene hennes ble først overrasket, men så forsto de at et sted i livet krever livet fortsatt stille valg for å overleve. Hun har ikke lenger pressekort, skynder seg ikke lenger til åstedet, men beholder fortsatt smidigheten, ressurssterkheten og fingerferdigheten fra fortiden. Drinkstedet hun eier er alltid koselig, rent, maten er deilig, og kundene kommer og vil komme tilbake.

Interessant nok ble butikken hennes gradvis et samlingssted for journalister. Hver ettermiddag etter jobb kom gamle kolleger sammen, nippet til øl og pratet om et nytt tema, om et hett samfunnstema. Hun satt der, midt i de profesjonelle historiene, fortsatt som en innsider, øynene hennes kunne ikke skjule gleden da noen fortalte henne at en ny artikkel nettopp hadde blitt publisert og delt av leserne.

En gang, midt i den livlige samtalen, spurte noen henne: «Angrer du noen gang?» Hun smilte lett som et sukk: «Nei, jeg angrer ikke. For jeg lever fortsatt i hjertet av yrket, selv om jeg ikke lenger skriver.» Den setningen gjorde atmosfæren tung, som om noen nettopp hadde tent et lys i det kjente rommet. Kjærligheten hennes til journalistikk hadde aldri dødd, hun hadde bare valgt en annen måte å være til stede på – stille, tålmodig og fortsatt full av entusiasme.

Jeg sa ofte til henne: «Selv om du ikke lenger skriver, er du fortsatt journalist – fordi du beholder kjærligheten til journalistikken som en tro.» Og hun smilte, øynene hennes skinte av en mild tristhet: «Journalistikk er en del av livet mitt.»

21. juni er kommet igjen. Blomsterbuketter ble delt ut, priser ble annonsert, og takknemlighetsord til journalister runget i mange store og små fora. Plutselig husket jeg henne – hun som aldri har forlatt journalistikkens verden i sitt hjerte. Mennesker som henne, om enn stille, er den ærlige og entusiastiske sjelen i journalistmiljøet. Ikke alle som holder en penn har nok skjebne til å leve med yrket livet ut. Men alle som har levd med yrket som en stor kjærlighet, vil for alltid være en del av det – navnløse, tittelløse, men veldig ekte, veldig dype.

Jeg ser for meg at en sen ettermiddag, når unge kolleger som nettopp har uteksaminert seg, drømmer om sin første journalistpris, runger journalistenes latter i den lille butikken hennes. I det rommet er journalistikk ikke lenger en opphøyet eller fjern ting, men et enkelt liv, forbundet med svette, deling og til og med stille ofringer.

Junivinden blåser fortsatt. Og i hjertet mitt er bildet av den kvinnelige reporteren fortsatt der, som en liten flamme som ulmer midt på en bråkete pub. En flamme av ord, idealer, kjærlighet som aldri slukner ...

Tran Tuyen

Kilde: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm