Spokojne popołudnie

Chłodny, letni wiatr wiał po szerokiej rzece, marszcząc powierzchnię wody i delikatnie kołysząc małymi łódkami zakotwiczonymi przy nabrzeżu. Z brzegu wiatr szeleścił w liściach morwy. Z wału dźwięk fletu niósł się po niebie, uwalniając delikatne, melodyjne i przyjemne tony. Na wpół leżąc, na wpół siedząc na bujnej, pachnącej trawie, Tham próbował delektować się i chłonąć wszystkie relaksujące uczucia spokojnego, wiejskiego popołudnia.

Ilustracja.

Wiatr znad wału stopniowo rozchodzi się w dół, ku bujnym, zielonym polom. O tej porze roku krzewy ryżu są młode, soczyście zielone, delikatne i pełne życia. Zrywa się kolejny podmuch wiatru, liście ryżu szeleszczą i kołyszą się. Od czasu do czasu psotne ryby wyskakują z wody i pluskają się u podstawy krzewów ryżu. Kilka czapli brodzi w wodzie, pilnie szukając pożywienia, od czasu do czasu spoglądając w niebo z oszołomionym wyrazem twarzy. W oddali, w kierunku wioski, kość słoniowa bambusowego gaju, który przetrwał niezliczone pory deszczów i słońca, wciąż stoi wysoko, osłaniając mały, zakrzywiony dach wiejskiej świątyni. Dziesiątki lat temu ten bambusowy gaj był „kryjówką” Tham i innych dzieci z okolicy. Po szkole, nie chcąc od razu wracać do domu, Tham chowała się za bambusowym gajem lub na dziedzińcu świątyni z przyjaciółmi, grając w psotne gry. W upalne letnie popołudnia, wybierając kącik świątyni, gdzie rozciągały się bambusowe gałęzie, dzieci leżały rozciągnięte i rozmawiały. Zbierając kilka dojrzałych gujaw, bananów lub persymonów, wszyscy ucztowali pod samymi bambusami. W tamtych czasach bambusowy gaj na skraju wioski prawie nigdy nie był pozbawiony śmiechu i pogawędek. Spójrz, dym z czyjejś kuchni leniwie unosił się, zatrzymując się pod okapem i wirując wśród starych bambusowych gałęzi, zwiastując zbliżający się wieczór. Brzęk wioseł wzywających ryby z brzegu rzeki zaskoczył Thắm, wyrywając ją ze wspomnień. Z rzeki stary rybak pospiesznie zawołał: „Odłóż sieci, synu, woda jest już chłodna, ryby zaraz wypłyną na żer”. „Wiem, tato, mówisz to codziennie, znam to na pamięć” – odparł szorstko młody mężczyzna. Jego potężne wiosła wzburzyły wodę, a mała łódź pomknęła na środek rzeki. Na dziobie, w zmierzchu, młody mężczyzna stał z nogami rozstawionymi na szerokość ramion, zarzucając sieci. Ostatnie promienie słońca osiadały na łodzi, tańcząc na ramionach młodzieńca i odbijając się od powierzchni wody, tworząc obraz ostrych, pięknych kształtów – obraz, który był jednocześnie nieco samotny, a jednocześnie pełen ducha i wolności.

„Spokojne popołudnie na wsi jest naprawdę cenne” – mruknęła Thắm. Tyle razy planowała oderwać się od pracy, znaleźć najspokojniejsze miejsce, do którego mogłaby wrócić, ale nigdy nie potrafiła tego zrobić, ani nie miała na to „odwagi”. Młodzi ludzie tacy jak ona wydawali się bać… zatrzymania się, bać się bycia prześcigniętą, a także bać się… zwątpienia w siebie. Aż do dnia, w którym Thắm poczuła się naprawdę wyczerpana i musiała się zatrzymać i spojrzeć wstecz. Jej rodzinne miasto natychmiast pojawiło się jako pierwsze. Tego popołudnia na cichej wale wioski, pośród szumu wiatru zwiastującego nadejście dnia, serce młodej kobiety było dziwnie spokojne i ukojone. Pośród „spoczynku” wiatru rzeka rozbrzmiewała przejmującymi dźwiękami, które odzwierciedlały uczucia Thắm: „Moje serce tęskni za ojczyzną, poruszoną płynącą wodą. Nawet bez dymu zachodzącego słońca wciąż tęsknię za domem…” (Tràng Giang, Huy Cận) .

Komentarz (0)