Pamiętam czasy, gdy łowiłem ryby na wsi.

(sztuczna inteligencja)

W tamtych latach w mojej wiosce nie było wielu stawów z solidnymi wałami. Po każdych żniwach, gdy woda opadła z pól, ludzie zbierali się do pracy. Dorośli przynosili motyki, łopaty, kosze, siatki i tak dalej. My, dzieci, mieliśmy tylko gołe plecy i oczy tak chętne, jak palące słońce. To były naprawdę niezapomniane dni, wypełnione słońcem, wiatrem i śmiechem, który wypełniał rowy. Każdy miał jakieś zadanie, ręce szybko nabierały wodę z kałuż, a każde nabrane wiadro niosło ze sobą uczucie oczekiwania. Miękkie błoto przywierało do stóp, wiatr z pól wiał gwałtownie, a słońce niczym miód padało na nasze plecy. Zdawało się, że wszelkie zmęczenie znika, zastąpione radosnym uczuciem w sercach.

Gdy tylko woda opadła, ryby zaczęły skakać. Niektóre wyskakiwały z mułu niczym maleńkie strzały, inne wiły się, próbując uciec, zaplątując się w korzenie trawy i leżąc nieruchomo, łapiąc oddech. Chowaliśmy się w kopcach ziemi, z koszami lub podartymi szmatami w dłoniach, czasami gołymi rękami, i gdy tylko zobaczyliśmy rybę, rzuciliśmy się naprzód. Czasami chybialiśmy, upadając głową w dół z twarzami umazanymi błotem, ale nasz śmiech był tak wyraźny, jak pierwsze krople deszczu w tym sezonie. Sum ugryzł nas w rękę, rozlewając krew. Głowogłowiec miotał się, ochlapując nam twarze wodą. Jednak nikt nie czuł bólu. Za każdym razem, gdy złowiliśmy rybę, podnosiliśmy ją, czując lekkość w sercach.

Wyrzucone na brzeg ryby leżały przechylone w koszu, ich miedziane łuski lśniły w popołudniowym słońcu. Każdy gatunek miał swój niepowtarzalny wygląd, część krajobrazu mojej ojczyzny, jej nieprzewidywalnych pór deszczowych i słonecznych. Niektóre z tych ryb były duszone z kurkumą, inne grillowane na otwartym ogniu przy polach ryżowych, ich aromat wypełniał bambusowe gaje, a dym mieszał się z radosnymi pogawędkami dzieci. Nawet gdyby ktoś próbował znaleźć te dania w mieście, nigdy nie udałoby im się odzyskać ich pierwotnego smaku.

Po złowieniu ryby wszyscy byli przemoczeni do suchej nitki, a ich twarze, dłonie i stopy były pokryte błotem. Ale nikt nie spieszył się do domu. Całe pole przypominało ogromny plac zabaw, gdzie dorośli odpoczywali na trawiastym brzegu, a dzieci goniły się po spękanych polach ryżowych, pozwalając popołudniu powoli mijać, pozwalając zachodzącemu słońcu malować na czerwono bambusowe gaje, rozpościerające się po wodzie i kołyszącym się nad nimi maleńkim główkom.

Dawny krajobraz przekształcił się w tarasowe pola uprawne. Stawy i jeziora w mojej wiosce rzadko wysychają, a łowienie ryb stało się cennym wspomnieniem, wspominanym w opowieściach. Radosne pory roku na polach stały się rzadsze. Nikt już nie czeka, aż woda opadnie, żadne wiejskie dzieci nie wiwatują, gdy złapią okonia głęboko w gęstym mule. Donośny śmiech na polach pozostał już tylko we wspomnieniach tych, którzy przeżyli czas niewinności, który przeminął niczym promień słońca, prześlizgując się przez palce.

Czasami, gdy przechodzę obok pól ryżowych, tęsknię za uczuciem brodzenia w błocie, pluskania się wśród śmiechu dzieci, siedzenia przy polach ryżowych i grillowania ryb, wdychania bogatego aromatu pieczonej ryby, z cieknącą mi śliną w ustach. Tęsknię też za uczuciem wyciągania koszyka z kałuży, z bijącym sercem i zastanawianiem się, czy jest w nim ryba. Te proste rzeczy mogą być niezapomniane na całe życie.

Dni łowienia ryb na wiejskich polach są dla mnie źródłem głębokiej nostalgii, częścią mojego dzieciństwa pośród rozległych, bezkresnych pól, orzeźwiającym spojrzeniem na życie. A jeśli kiedyś te wspomnienia powrócą, chciałbym znów być tym wiejskim dzieckiem, boso i ubłoconym, biegnącym przez złote pola skąpane w popołudniowym słońcu, wracającym do domu, by pokazać mamie wciąż ciepły, lekko rybny połów…

Nhat Pham

Źródło: https://baolongan.vn/nho-thuo-tat-ca-dong-que-a200295.html