Czarne smugi oddechu

Położyłem dłoń na kamiennej ścianie starożytnej wieży. Kamień był zimny, ale nie był to chłód materii, lecz chłód czasu – stuleci, które minęły, cicho osiadając w każdej cegle, każdej szczelinie, każdej zużytej żyłce. Moje palce zdawały się dotykać warstwy pamięci, która zmaterializowała się, skrystalizowała w ciszę.

Pomiędzy szczelinami, cienkimi jak ślady po nożach wyryte w ziemi i skale, widniała ciemna smuga. Nie stała w miejscu. Czułem, jak się porusza, niczym niewidzialny prąd, ukryty pod warstwami czasu.

Ta ciemna smuga sunęła wzdłuż krawędzi cegieł, podążając za rowkami w kamieniu, a potem zniknęła w kępach mchu, bezszelestnie przylegających do muru. W blasku słońca przesączającego się przez stare drzewa, ta ciemna smuga nagle zamigotała, nie olśniewająco, lecz boleśnie – niczym ostatnie spojrzenie kogoś, kto zaraz odejdzie.

Myślę o upadłej dynastii – Czampie, jej cytadelach splamionych czerwoną ziemią, bogach i historiach miłosnych zapomnianych w popiołach.

Być może miejsce to było kiedyś domem dziewczyny z plemienia Czamów, która chodziła boso po zimnych, kamiennych schodach, trzymając kamienny ksylofon i wpatrując się w las, czekając na kogoś, kto nigdy nie wróci.

Gdy wojenne konie wciągnęły wieżę z powrotem do jej podstawy, gdy płomienie pochłonęły całą dynastię, ta miłość pozostała, mała jak drobinka kurzu, a jednak tak trwała jak ta ciemna plama – nigdy nie zniknie.

Stałem tam, pośród cichych ruin, widząc tę ciemną smugę jako żywą istotę — strumień atramentu pamięci płynący przez historię, wciąż zapisując rzeczy, które nigdy nie zostały nazwane.

Ciemne, kręte smugi wiły się wokół szczelin cegieł, a potem wtapiały się w korzenie drzew, wsiąkając w skałę niczym niekończący się podziemny strumień. Nikt ich tak naprawdę nie widział, ale wszyscy czuli ich obecność, niczym szept w sercu, bardzo słaby, ale niemożliwy do zignorowania.

Niebo nad kopułą wieży również zdawało się ciężkie. Mityczny ptak niespodziewanie wzbił się z jej skrzydła – nie był to dźwięk skrzydeł, lecz delikatne muśnięcie nieba i pamięci. Ten dźwięk wstrząsnął przestrzenią, pozostawiając po sobie echo niczym niewidzialna nić łącząca przeszłość z teraźniejszością, duszę z ciałem.

W kącie palce starożytnej płaskorzeźby uniosły się w górę, drgając w mroku – jakby próbowały uchwycić się czegoś, co się rozpuszcza. Słyszałem wiatr gwiżdżący w pustych arkadach, jak budzący się Śiwa.

Ona – jej pochodzenie nieznane – stała obok mnie, z odległym spojrzeniem, jakby z niezliczonych wcieleń. Dotknąłem jej dłoni, dotykając jedynie cienkiej warstwy dymu, pachnącego kadzidłem. Była ucieleśnieniem tych, którzy kochali w milczeniu, czekali we mgle i rozpłynęli się w kamieniu.

Wyczułem, że głęboko pod wieżą kryje się starożytne serce, popękane i krwawiące, ciemne smugi – nie smutku, lecz śladu nieopowiedzianych historii, niespełnionych pragnień.

Miłość, którą wtedy czułam, nie miała imienia, żadnych obietnic, ale miała formę: postać cichej, czarnej smugi, przyczepionej do starożytnego kamiennego muru. Nie wiedziałam, od kogo się zaczyna ani gdzie się kończy, ale istniała – zbędni świadkowie, bez ceremonii.

To muzyka , która nie rezonuje z dźwiękiem, a jedynie wibruje w klatce piersiowej, kiedykolwiek dotykamy czegoś, co kiedyś było święte.

Kamienny mur przestał być przedmiotem. Stał się utworem muzycznym, który dopiero miał zostać wykonany. Każde pęknięcie, każdy mroczny ślad, był niskim, dźwięcznym dźwiękiem. Gdy światło gasło przez mech, dostrzegłem nie tylko blizny czasu, ale i duszę. A na tych lśniących kępach mchu nagle ujrzałem kwitnące zielone kwiaty.

Ponownie przycisnąłem dłoń do kamienia, nie po to, by zrozumieć, lecz by z nim zamilknąć. I w tej ciszy usłyszałem oddech, nie ze świątyni, lecz z wnętrza siebie.

Głęboka część mnie, którą kiedyś utraciłam, teraz powraca, wraz z tobą, wraz z migoczącymi, czarnymi smugami na starożytnym tle.

My i ta miłość połączyliśmy się z tą bezkresnością.

Źródło: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html