Margaridas na rua

Flores de toranja, flores de lótus e margaridas invadem as ruas como mensageiras da estação. Quando as pessoas vão para os subúrbios, para o campo, para desfrutar do ar fresco, as flores retornam repentinamente às ruas. As ruas não carecem de cor, não carecem de fragrância, mas se as flores não vierem, as ruas estarão fora de época, as ruas deixarão de ser ruas. As ruas são barulhentas com buzinas, agitadas com luzes verdes e vermelhas, mas também aguardam silenciosamente que as estações falem. As flores acompanham as pessoas até os andares superiores, para dentro dos quartos, flores embrulhadas em jornais, em papel de presente com as palavras emocionantes "Eu te amo" que aparecem após a campainha... um rosto corado, um abraço caloroso de amor eterno vindo de flores assim.

Por alguma razão, depois de vaguear pelas ruas onde as margaridas "invadiram", senti-me como se estivesse perdida numa lenda. Essa flor não carrega consigo uma história rústica, nem é tão elegante a ponto de criar uma auréola para si como os lírios ou as rosas, mas as margaridas são o canto do pássaro que lhes dá nome. O canto do rouxinol goteja gotas claras no reino das emoções. O buquê não é elaborado, o perfume da flor não é apaixonado, a flor parece caminhar num sonho com a névoa pelas ruas.

O sonho que leva o nome do rouxinol começa numa simples mesa de madeira, num café deserto impregnado com o aroma do café. Flores e memórias bastam para nos manter vivos para sempre, com as lembranças distantes da nossa juventude e entusiasmo. Certa vez, vi um campo inteiro de margaridas no vento frio do início da estação. As flores pareciam banhadas pela névoa das montanhas nos arredores da cidade, as flores retornavam à cidade com o som melancólico de um piano, as flores entravam na pintura a óleo para viver para sempre no coração de cada pessoa. Os pontos amarelos iluminavam a esperança em meio ao branco infinito, o branco e o desorientado no frio do início do inverno...

Então, as flores estavam por toda parte nas ruas, e as jovens de Ao Dai, segurando flores, postavam fotos para registrar o momento e não perder a estação. Eu, em silêncio, observava o tempo passar, via mais uma estação de flores retornar ao vento e me lembrava daqueles que tiveram que deixar esta cidade. Ganhar a vida é como um trem fatídico que nos impele com seu apito. Buquês de margaridas eram trocados na plataforma do trem, lágrimas tingindo as cores das flores da despedida. O buquê ainda estava pendurado na janela do trem, mas a terra natal estava muito distante. Quando esta cidade, esta terra de flores, retornará? Só sei que hoje deixarei meu destino ao acaso, as flores e as pessoas para me aventurar em terras desconhecidas.

Após alguns dias, as pétalas murcham, sua queda graciosa sinalizando uma mudança no tempo. As estações das flores fazem o ponteiro dos segundos do relógio parecer mais lento, mas logo o som do "tique-taque" ressoa na mente. Novembro, dezembro, os últimos números do ano, parecem incitar o ritmo acelerado da vida. Aqueles que ainda têm a coragem de vagar são verdadeiramente raros...

A margarida é como uma nota perdida numa melodia triste e desolada, quando tudo está seco. Amanhã, quando essa flor elegante estiver ausente, as ruas estarão frias e chuvosas novamente, os corações das pessoas estarão solitários e vazios mais uma vez. E quem sabe, nas profundezas do sol e da chuva, veremos uma flor numa pintura, num poema, na embriaguez das almas das pessoas...

Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm