Daisy na rua

Toranjas, flores de lótus e margaridas entram pelas ruas como mensageiras da estação. Quando as pessoas vão para os subúrbios, para o campo, para desfrutar do ar fresco e do frescor, as flores retornam repentinamente às ruas. As ruas não carecem de cores, as ruas não carecem de aromas, mas se as flores não vierem, as ruas estarão fora de época, as ruas deixarão de ser ruas. As ruas são barulhentas com buzinas de carros, agitadas com luzes verdes e vermelhas, mas também silenciosas, esperando que as estações falem. As flores seguem as pessoas até os andares superiores, para dentro dos quartos, flores são embrulhadas em jornais, em papel de presente com as palavras emocionantes "eu te amo" aparecendo após a campainha... um rosto corado, um abraço caloroso de amor duradouro de flores como essas.

De alguma forma, depois de vagar pelas ruas onde as margaridas "invadem", sinto-me como se tivesse entrado numa lenda. Aquela flor não carrega uma história rústica, nem é tão elegante a ponto de criar uma auréola para si mesma como lírios ou rosas, mas as margaridas são o canto do pássaro cujo nome carrega. O canto do rouxinol lança gotas claras no reino das emoções. O buquê não é elaborado, o perfume não é apaixonante, a flor parece caminhar em um sonho com a neblina descendo a rua.

O sonho chamado rouxinol começa em uma simples mesa de madeira, em um café deserto, perfumado com o aroma de café. Flores e memórias são suficientes para nos manter vivos com as antigas lembranças de nossa juventude e entusiasmo. Certa vez, vi um campo inteiro de rouxinóis no vento frio do início da estação. As flores pareciam banhadas pela névoa das montanhas nos arredores da cidade, retornavam à cidade com um som melancólico de piano, entravam na pintura a óleo para viver no coração de cada pessoa para sempre. Os pontos amarelos iluminavam as esperanças do branco infinito, o branco e a perplexidade no frio do início do inverno...

Então, as flores se espalharam por todas as ruas, e as jovens de Ao Dai, segurando flores, postaram fotos de check-in para não perder a estação. Só eu, observando silenciosamente o tempo, vi mais uma estação de flores retornando ao vento e me lembrando daqueles que tiveram que deixar esta cidade. Ganhar a vida é como um trem fatídico nos impelindo com um apito alto. Buquês de margaridas foram dados uns aos outros na plataforma do trem, lágrimas encharcadas na cor das flores de despedida. O buquê ainda estava pendurado na janela do trem, mas a terra natal estava muito longe para trás. Quando esta cidade, esta terra das flores retornará? Só sei que hoje deixarei meu destino ao acaso, flores e pessoas vagarão para uma terra estranha.

Depois de alguns dias, as pétalas murcham, e sua queda elegante sinaliza uma mudança no tempo. As estações das flores fazem o ponteiro dos segundos do relógio parecer mais lento, mas logo o som do "tique-taque" ressoa na mente. Novembro, dezembro, os últimos números do ano parecem incitar o ritmo urgente da vida. Aqueles que ainda têm a coragem de vagar são realmente raros...

A margarida é como uma nota perdida numa melodia triste e desolada quando tudo está seco. Amanhã, quando aquela flor elegante se for, as ruas estarão frias e chuvosas novamente, os corações das pessoas estarão vazios e vacilantes. E quem sabe, nas profundezas do sol e da chuva, veremos uma flor numa pintura, num poema, na embriaguez da alma das pessoas...

Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm