Flores de toranja, flores de lótus e até margaridas chegam à cidade como mensageiras da estação. Enquanto as pessoas se dirigem aos subúrbios, buscando o campo para desfrutar do ar fresco e da frescura, as flores retornam inesperadamente à cidade. A cidade não carece de cor, nem de fragrância, mas sem flores, a cidade estaria fora de época, a cidade deixaria de ser a cidade. A cidade é ruidosa com buzinas, fervilha com luzes verdes e vermelhas, mas também aguarda silenciosamente a chegada da estação. As flores seguem as pessoas até os andares superiores, para dentro dos quartos; estão embrulhadas em jornal, em papel com as palavras emocionantes "Eu te amo" que aparecem depois que a campainha toca... um rosto corado, um abraço caloroso de amor eterno vindo de flores como essas.
Por algum motivo, depois de vagar pelas ruas "invadidas" por margaridas, senti como se tivesse entrado num conto de fadas. Essa flor não carrega uma história rústica, nem é tão elegante quanto lírios ou rosas, mas sim o canto do pássaro que lhe dá nome. O canto do rouxinol, como minúsculas gotas cristalinas, evoca um reino de emoções. O buquê não é elaborado, a fragrância não é avassaladora; as flores parecem flutuar pelas ruas como um sonho, levadas pela névoa.
O sonho do rouxinol começa numa mesa rústica de madeira, em cafés tranquilos impregnados com o aroma do café. Flores e memórias bastam para nos manter vivos com as lembranças distantes dos nossos dias de juventude e vivacidade. Certa vez, deparei-me com um campo inteiro de margaridas no vento frio do início do inverno. As flores pareciam banhadas pela névoa da montanha nos arredores da cidade, flutuavam pelas ruas com a melancolia da música de piano, invadiam pinturas a óleo para viver para sempre no coração de cada pessoa. Um ponto dourado acende a esperança no branco infinito, no branco pungente e na perplexidade do frio do início do inverno…
Então as ruas se encheram de flores, e jovens mulheres em trajes tradicionais ao dai, carregando buquês, postavam fotos para registrar sua presença e garantir que não perderiam a estação. Eu, em silêncio, observava o tempo passar, vendo mais uma estação das flores chegar, levada pelo vento, e me lembrava daqueles que tiveram que deixar esta cidade. A luta pela sobrevivência é como um trem fatídico, nos impulsionando com seu apito estridente. Um buquê de margaridas trocado na estação, lágrimas manchando a cor das flores da despedida. O buquê ainda repousa junto à janela do trem, mas a terra natal já ficou para trás. Quando esta cidade, esta terra das flores, retornará? Só sei que hoje deixarei meu destino ao acaso, as flores e as pessoas embarcando em uma aventura em uma terra estranha.
Após alguns dias, as pétalas murcham, sua queda delicada anunciando uma mudança no tempo. As estações das flores parecem desacelerar o ponteiro dos segundos do relógio, mas logo esse "tic-tac" ressoa em nossas mentes. Novembro, dezembro — os últimos meses do ano — nos impelem a um ritmo de vida acelerado. Aqueles que ainda possuem a força para se demorarem em devaneios são verdadeiramente raros…
Os crisântemos são como uma nota dissonante numa melodia melancólica e desolada em meio à aridez da natureza. Amanhã, quando essas flores elegantes tiverem desaparecido, as ruas estarão sombrias pela chuva e pelo frio, e os corações se sentirão vazios e desolados. E quem sabe, talvez nos confins distantes do sol e da chuva, possamos vislumbrar uma flor numa pintura, num poema, no abraço cativante da alma humana…
Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
