Margaridas na rua

Toranjas, flores de lótus e margaridas entram pelas ruas como mensageiras da estação. Quando as pessoas vão para os subúrbios, para o campo, para desfrutar do ar fresco, as flores retornam repentinamente às ruas. As ruas não carecem de cor, as ruas não carecem de fragrância, mas se as flores não vierem, as ruas estarão fora de época, as ruas deixarão de ser ruas. As ruas são barulhentas com buzinas de carros, movimentadas com luzes verdes e vermelhas, mas também aguardam silenciosamente que as estações falem. As flores seguem as pessoas até os andares superiores, para dentro dos quartos, flores são embrulhadas em jornais, em papel de presente com as palavras emocionantes "Eu te amo" aparecendo após a campainha... um rosto corado, um abraço caloroso de amor duradouro de flores como essas.

Por algum motivo, depois de vagar pelas ruas onde as margaridas "invadiram", senti-me perdida em uma lenda. Aquela flor não carrega em si uma história rústica, nem é tão elegante a ponto de criar uma auréola para si mesma como lírios ou rosas, mas as margaridas são o canto do pássaro cujo nome carrega. O canto do rouxinol lança gotas claras no reino das emoções. O buquê não é elaborado, o perfume da flor não é apaixonado, a flor parece caminhar em um sonho com a neblina descendo a rua.

O sonho que leva o nome do rouxinol começa em uma simples mesa de madeira, em um café deserto, perfumado com o aroma do café. Flores e memórias são suficientes para nos manter vivos para sempre com as memórias distantes de nossos dias juvenis e vibrantes. Certa vez, vi um campo inteiro de margaridas no vento frio do início da estação. As flores pareciam banhadas pela névoa das montanhas suburbanas, retornavam à cidade com um som melancólico de piano, entravam na pintura a óleo para viver para sempre no coração de cada pessoa. Os pontos amarelos iluminavam as esperanças do branco infinito, do branco e perplexo no frio do início do inverno...

Então, as flores estavam por todas as ruas, e as jovens em Ao Dais segurando flores postavam fotos de check-in para não perder a estação. Só eu observava o tempo em silêncio, assistia a mais uma estação de flores retornando ao vento e me lembrava daqueles que tiveram que deixar esta cidade. Ganhar a vida é como um trem fatídico nos impelindo com um apito. Buquês de margaridas foram dados uns aos outros na plataforma do trem, lágrimas encharcadas na cor das flores da despedida. O buquê ainda estava pendurado na janela do trem, mas a terra natal estava muito longe para trás. Quando esta cidade, esta terra de flores retornará? Só sei que hoje deixarei meu destino ao acaso, flores e pessoas para me aventurar em terras estranhas.

Depois de alguns dias, as pétalas murcham, e sua queda graciosa sinaliza uma mudança no tempo. As estações das flores fazem o ponteiro dos segundos do relógio parecer mais lento, mas logo o som do "tique-taque" ressoa na mente. Novembro, dezembro, os últimos números do ano, parecem incitar o ritmo apressado da vida. Aqueles que ainda têm a coragem de vagar são realmente raros...

A margarida é como uma nota perdida numa melodia triste e desolada quando tudo está seco. Amanhã, quando essa flor elegante se for, as ruas estarão frias e chuvosas novamente, os corações das pessoas estarão solitários e vazios novamente. E quem sabe, nas profundezas do sol e da chuva, veremos uma flor numa pintura, num poema, na embriaguez da alma das pessoas...

Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm