Falhas na encosta da floresta
Numa manhã de meados de abril, a estrada que subia para as montanhas a oeste da cidade estava banhada por uma luz solar suave, suficiente para ver claramente as encostas mudando dia após dia. As outrora densas florestas primárias de um verde profundo deram lugar a fileiras de acácias retas e regulares, como se marcadas por linhas. O vento que soprava das encostas da montanha trazia um leve aroma de fumaça de lenha, mas já não era tão denso ou forte como nas memórias de muitos dos idosos daqui.
Cheguei a uma pequena aldeia aninhada na encosta da montanha da comuna de A Vuong ao meio-dia. Na varanda, o ancião da aldeia, Alăng Chrôt (da aldeia Arec), estava sentado junto ao fogão. Suas mãos envelhecidas, embora frágeis, ainda eram ágeis enquanto ele virava cada tubo fumegante de arroz glutinoso. A luz do fogo iluminava seu rosto profundamente enrugado, destacando seus olhos calorosos, porém pensativos.
“A lareira é a alma do lar. Quando os filhos e netos voltam do campo, todos se reúnem ao redor dela. A comida não serve apenas para matar a fome, mas também para lembrar da floresta e da terra”, disse o velho Chrot lentamente, sua voz se misturando ao crepitar do fogo.
Essa afirmação aparentemente simples revela um mundo inteiro que outrora existiu aqui. Um lugar onde cada refeição era o resultado de um ciclo intimamente ligado à natureza.
Nas memórias do velho Chrot e de sua geração, o modo de vida do povo Co Tu no passado estava intimamente ligado à autossuficiência absoluta. Cada família possuía seu próprio campo. Cultivavam arroz de sequeiro, milho, mandioca, etc. Dependiam da Mãe Natureza para coletar brotos de bambu, caçar animais e pescar nos riachos. Cada refeição era o resultado de um ciclo intimamente conectado ao ritmo biológico da antiga floresta. Contudo, o turbilhão dos "estilos de vida modernos" e da " economia de mercado" mudou tudo.
“Agora, a agricultura de queimada está diminuindo. As pessoas estão plantando acácias, árvores para vender aos comerciantes. Isso é mais rápido e elas recebem dinheiro imediatamente. Mas, por causa disso, sua dieta muda de acordo com seu orçamento”, disse o velho Chrot, olhando para a encosta à sua frente, onde restavam apenas fileiras de acácias retas, e suspirou.
O preço da "riqueza instantânea" mencionada pelo velho Chrot é o desaparecimento gradual dos ingredientes que outrora definiam a identidade culinária das terras altas. Cada vez menos pessoas têm a paciência de se aventurar na floresta para colher brotos de bambu, apanhar vegetais silvestres ou atravessar riachos em busca de peixes para grelhar em tubos de bambu. Quando já não dependem completamente da floresta e dos campos, os ingredientes que antes formavam a alma da culinária local vão desaparecendo aos poucos.
Agora, em vez disso, caminhões vindos das terras baixas, carregados com arroz branco, macarrão instantâneo, enlatados, carne congelada, etc., estão se tornando cada vez mais comuns, inundando até mesmo os mercados das aldeias mais remotas. A praticidade do mercado se infiltrou em todas as cozinhas.
Enquanto Alang Thi Ty lavava um maço de repolho que comprara no mercado, ela recordou com nostalgia: "Antes, se você quisesse cozinhar uma tigela de sopa, bastava ir à horta ou à beira da floresta. Agora, se você quiser comer alguma coisa, precisa ir a um restaurante. Comprar é rápido, mas não tem mais aquele cheiro terroso, de floresta, de antes."
O "sabor" a que ela se referia não era apenas o gosto da comida, mas também o sabor de um estilo de vida, onde as pessoas estão intimamente ligadas ao ambiente natural que as rodeia.
O desmatamento, aliado às mudanças no uso da terra, levou à escassez de muitos ingredientes tradicionais. Folhas e raízes que antes conferiam aos pratos seus sabores característicos estão desaparecendo gradualmente das refeições do dia a dia. O desaparecimento de ingredientes leva ao desaparecimento de pratos. E quando um prato deixa de estar presente na vida cotidiana, a memória dele vai se apagando aos poucos.
O símbolo permanece, mas seu significado mudou.
À noite, as casas sobre palafitas ficam iluminadas por luzes elétricas, e a lareira tradicional parece um canto frio e escuro. Um grupo de jovens se reúne para assistir a vídeos do TikTok e do YouTube sobre comidas rápidas da cidade, que eles acham fascinantes. Mas quando perguntados sobre os pratos tradicionais de seu grupo étnico, muitos balançam a cabeça negativamente. "Eu já comi, mas não sei como preparar. Esses pratos são difíceis e demorados", disse uma jovem inocentemente.
Apesar de muitas mudanças, a lareira continua presente em todos os lares. Mas seu papel se transformou. Muitas famílias optaram por fogões a gás ou elétricos. A lareira tradicional só é acesa em ocasiões especiais: festivais, cerimônias religiosas ou quando chegam visitas.
Essa mudança não se resume apenas aos métodos de cozimento, mas também à forma como as pessoas se conectam umas com as outras. A lareira não é mais um lugar onde as pessoas se reúnem diariamente para compartilhar histórias e transmitir experiências de vida. O fogo físico permanece, mas a chama da conexão está gradualmente se apagando.
Contudo, nem tudo está desaparecendo. Na aldeia, ainda existem pessoas que preservam silenciosamente os valores ancestrais. Algumas mulheres abriram aulas de culinária tradicional para crianças pequenas. Elas ensinam pacientemente cada passo: como escolher as folhas, como embrulhar, como assar. Essas aulas não se limitam à culinária, mas também incluem contar histórias sobre a floresta, sobre os ancestrais, sobre os tempos antigos em que as pessoas viviam em harmonia com a natureza.
Algumas famílias também começaram a reconhecer o valor da culinária tradicional no desenvolvimento do turismo comunitário. Elas estão resgatando pratos antigos e convidando turistas para experimentá-los. Graças a isso, parte da memória é despertada, não apenas nos corações dos moradores locais, mas também nos olhos dos visitantes de outros lugares. “Enquanto houver pessoas que se lembram e pessoas que praticam, há esperança. O importante é ensinar às crianças que não se trata apenas de comer para satisfazer a fome, mas também de preservar nossas raízes”, compartilhou o ancião da aldeia, Alăng Lấp.
Ao cair da noite, a fumaça subiu novamente dos telhados. Embora mais fina e tênue, permanecia como sinal de que o fogo não se apagara. Sentei-me ao lado do velho Alăng Lấp, observando a pequena fogueira acesa. Ele lentamente acrescentava mais lenha, como se tentasse impedir que o fogo se extinguisse.
"A mudança é a ordem natural das coisas; não podemos evitá-la. Mas precisamos saber preservar o que é nosso. A lareira não serve apenas para cozinhar. É onde a alma reside", as palavras do velho pareciam se dissipar na névoa da fumaça da cozinha.
À luz bruxuleante da lareira, compreendi subitamente que a história ali não era apenas sobre comida. Era uma história sobre identidade, sobre memória, sobre a continuidade entre gerações. Quando a cozinha enfrenta mudanças, o importante não é resistir a elas, mas encontrar uma maneira de impedir que os valores essenciais sejam varridos pelo vento.
E essa esperança começa com as pequenas coisas: com uma refeição em família com uma sopa tradicional de folhas silvestres, com uma história contada à beira da lareira. Enquanto houver pessoas que diligentemente "mantêm a chama acesa", a alma da vasta floresta ainda terá a oportunidade de ser transmitida por gerações vindouras...
Fonte: https://baodanang.vn/khi-bep-lua-doi-mat-voi-doi-thay-3333160.html
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