Морось

Морось всегда напоминает мне о последних днях года. На сильном морозе мои руки распухли от обморожения, но мама всё ещё стояла босиком на сухом, потрескавшемся рисовом поле, и голая стерня врезалась ей в ступни до крови. Так грустно было об этом думать!

Морось

Дождь становился все сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями... (Иллюстрация из Интернета).

Дождь продолжался, непрерывно капая со старого навеса маленькой кофейни в конце знакомой улицы. Я видел, что навес размыло, образовав небольшие бороздки, словно рассказывая историю времени, словно доказывая: всё в конце концов обратится в ничто, станет ностальгией, станет воспоминаниями...

Возможно, останется только душа, останется любовь, печаль и счастье будут сменять друг друга, чтобы существовать.

... Дождь становился всё сильнее и сильнее, покрывая улицы, высокие здания, под деревьями, затем сливаясь с потоком снующих туда-сюда людей, словно белый туман, он навевал лень воробьям в гнезде, отбивая у них желание прыгать и чирикать, как обычно. Возможно, они согревали своих детей, согревали своих мужей и жён печалью зимнего дождя!

Помню, когда я был дома, каждый раз, когда небо брызнуло несколькими каплями дождя, которые не промочили мою одежду, на маленькую деревню, вот так, в лиловом холоде конца года, мама называла это моросью. Морось постепенно конденсировалась в капли на листьях, морось собиралась на черепице и ждала друг друга, капая, как медленные капли кофе в этот момент. От мороси несло аромат смутных рыданий, смешанный с оттенком одиночества... Я не могу описать это чувство, оно было таким особенным в шесть или семь лет, но сейчас эта печаль растет, отчетливо во мне каждый раз, когда я, погруженный в путешествие юности, внезапно останавливаюсь и вздрагиваю, сталкиваясь с моросью посреди зимней улицы.

Морось

Эмоции, словно источник, медленно стекали по моим худым пальцам, я погрузился в зимний холод... (Иллюстрация фото из интернета).

На улице теперь тоже моросит, возможно, поэтому каждая из этих букв старательно появляется под клавиатурой ноутбука, который уже не свежий. Эмоции, словно вода, медленно стекают по моим худым пальцам, я погружен в зимний холод. Этот холод в сочетании с моросящим дождём заставляет всё вернуться назад, это безутешная печаль человека, находящегося вдали от дома, объятого мечтами о далёкой стране, внезапно столкнувшегося с огромным и цепенеющим предвечерним солнцем. Город такой огромный, такой огромный, как волосы одинокой женщины за тридцать, тоскующей по собственной ностальгии.

Я так скучаю по этому, скучаю по этому ощущению последнего дня уходящего года, по тому ощущению, которое я испытывал перед домом, когда мама вернётся домой, а её волосы были покрыты дождём, словно пыль, от которой седели ещё пряди, словно пыль, терзающая узкий переулок моего детства. Иногда я понимаю, что прошлое прошло и его не вернуть, но иногда я просто призываю себя вернуться к этому воспоминанию, чтобы увидеть, что у моей души всё ещё есть точка опоры. Я вдруг чувствую себя богатым, чувствую, что пережил такие мирные воспоминания, и исток навсегда останется здесь, где всё ещё живёт и существует трепещущее сердце.

Морось

Грусть, которую дарит мне мать, настолько умиротворяюща, что я не осмеливаюсь прикоснуться к ней глубоко из страха заплакать, из страха почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем... (Фото: газета Quang Ngai ).

Дом моей бабушки находился всего в одном поле от моего. Единственным путём между моей деревней и Лак Чинем тогда была узкая, извилистая грунтовая дорога. Моя мама не умела ездить на велосипеде, так что эта узкая дорога была для неё кратчайшим путём обратно в родной город. Бывали времена, когда я бежал всю дорогу до моста Конг у въезда в деревню, стоя под моросящим дождём в ожидании возвращения мамы. Худая фигура моей матери сливалась с всё более плотным дождём. Перед моими глазами был огромный, неопределённый белый цвет начавших падать полей, узкая дорога, соединяющая два далёких родных города, мрачная и скрытая крыша Ван Чи. Фигура моей матери была так же далека, как маленькая точка, маячащая вдали. Я осмелился примерить новые рубашки и красивые брюки днём тридцатого числа. Нищета в доме моей матери была такой мирной, печаль, которую она мне давала, была такой мирной, что я не осмеливалась прикоснуться к ней глубоко, боясь заплакать, боясь почувствовать себя виноватой перед хрупким, ностальгическим дождем...

На другой стороне улицы уличный торговец в защитном костюме все еще усердно нес корзину с фруктами: апельсинами, гуавами, грейпфрутами... Казалось, уже была глубокая ночь, но корзина все еще была полна.

Улица полна машин, знакомые и незнакомые лица смешиваются под дождем, который, словно частицы пыли, падает мне в глаза в конце дня в городе.

Ле Нхи

Источник