Я родился в солнечной и ветреной сельской местности, где урожай – это сезон деревенских праздников. Когда рис созрел и стал золотистым, каждый сноп собирают, сушат и собирают, а оставшуюся стерню собирают в ряды, в кучи и сжигают. Дым поднимается высоко, сплетаясь с послеполуденным солнцем, создавая одновременно знакомую и волшебную картину.
Запах соломенного дыма имеет что-то очень характерное, острое, тёплое, пропитывающее каждую прядь волос, каждый край рубашки. Для меня, деревенского ребёнка, это вкус воспоминаний, запах мирных дней, когда вся деревня ходила в поле, когда дети перекликались, бегали и прыгали, уворачиваясь от ещё тлеющего пепла.
Я помню, каково это было, когда стоял посреди бескрайнего поля и смотрел на небо, окрашенное в ярко-оранжевый цвет, смешанное с тонким слоем дыма, стелившегося по земле. Дул ветер, разнося запах дыма, смешанный с запахом свежевспаханной земли, и это успокаивало, словно время замедляло свой ход.
Иногда после обеда мама просила меня принести воды отцу в поле. Я нес кувшин и бежал по деревенской дороге, следуя узким тропинкам, пересекающим поля. Издалека я видел сгорбленную фигуру отца рядом с дымящейся стерней. Его худая фигура словно сливалась с туманом и дымом, словно часть земли и неба моей родины. Я сел рядом с отцом, молча наблюдая, как поднимается дым.
Шло время, я вырос, уехал из деревни учиться и работать в город. Поля и время сжигания соломы постепенно ушли в прошлое. Жизнь в городе была кипучей, люди больше не жгли солому, а если и жгли, то лишь изредка, уже не так привычно, как раньше. Поэтому каждый раз, когда у меня появлялась возможность вернуться в родной город во время сбора урожая, я находил себе уголок в поле, садился и глубоко вдыхал дым рисового поля, словно пытаясь вновь обрести себя.
Пожалуй, только те, кто вырос в полях, способны по-настоящему понять ностальгию по дыму горящих полей. Это не просто образ, не просто запах, но и часть души. Дым поднимается и растворяется в воздухе, но воспоминание остаётся навсегда, словно лёгкий порез в сердце.
В наши дни люди постепенно ограничивают сжигание соломы, чтобы уменьшить загрязнение воздуха. Я понимаю, что это необходимо, но моё сердце всё ещё ностальгирует, когда я вспоминаю былые времена. Может быть, именно деревенская свежесть полевого дыма делает детство таким поэтичным?
Сегодня днём, посреди шумного города, я уловил лёгкую струйку дыма от угольной печки у дороги. Запах этого дыма, хоть и не деревенский, вернул меня в былые времена, в те простые годы, когда сердца людей были чисты, как только что собранный рис.
Источник: https://baogialai.com.vn/nho-khoi-dot-dong-post321687.html
Комментарий (0)