Lagkamrat

(GLO) – Hela familjen var oroliga när pappa bestämde sig för att följa med Veteranföreningen på en resa till Quang Tri för att återvända till det gamla slagfältet. Pappa hade precis genomgått en lång behandling för artros, hans knän värkte och han hade stora svårigheter att gå.

Min mamma och Thuy försökte avråda honom, men han ville inte lyssna. Min mamma var mycket orolig, så hon satte ett villkor: "Du kan gå, men Thuy måste följa med dig. För det första, så att hon kan ta hand om dig, och för det andra, så att hon kan bevittna hur våra förfäder kämpade och offrade sig."

Målning av konstnären Truong Dinh Dung.

Gruppen avgick klockan 5. När Thuy och hennes pappa anlände till mötesplatsen var alla redan där. Gruppledaren ordnade den bästa platsen för Thuy.

Den gamle mannen insisterade på att knuffa Thuy in i sätet trots hennes tveksamma vägran: ”Oroa dig inte. Vi är alla expertförare från det södra slagfältet. Vi kanske blir åksjuka av människor eller landskap, men hur skulle vi kunna bli åksjuka?”

Alla på bussen jublade entusiastiskt. Thuy tyckte det var konstigt. Gruppen bestod helt av veteraner över sjuttio år, men de var lika ivriga och exalterade över resan som den yngre generationen.

Bilen gick smidigt, luftkonditioneringen var sval. Just när hon slumrade till hörde Thuy den gamla kvinnan som satt bredvid henne snörva, så hon vände sig snabbt om för att fråga:

- Vad är det som är fel, sir? Känner du dig åksjuk?

– Nej, min kära. Jag är så rörd! Jag minns att jag i början av 1968 tog ett tåg från Thanh Hoa till Nghe An- stationen, sedan klev av tåget med en grupp frivilliga ungdomar och marscherade till Bo Trach, Quang Binh. Då var vi alla väldigt unga, inte tjugo ännu, med tjockt, svart och slätt hår. Nu har årtionden gått, vissa lever fortfarande, andra har gått bort...

Plötsligt kände Thuy en stickande känsla i näsan. Hennes mosters röst förblev jämn, som om hon pratade med sig själv:

– Min enhet var stationerad på väg 20, "Segervägen". Nyss utskrivna från skolan gick vi direkt till slagfältet. Det var första gången vi bevittnade den tjocka röken från bomber, de öronbedövande explosionerna av kulor och många dödsfall. Ändå, efter ett tag, när fienden släppte bomber, tog vi skydd i bunkrar. När bombningarna upphörde rusade vi ut igen för att bära stenar, röja vägar och skratta och skämta med varandra hela tiden.

Rädslan hade helt försvunnit. Befallningen från alla soldaters hjärtan vid den tiden var: "Blodet må sluta flöda, hjärtat må sluta slå, men transportkärlen kommer aldrig att blockeras." Mitt barn, ingen föds modig, ingen blir en hjälte över en natt...

Thùy växte upp i fredstid och hörde mycket om kriget genom media, men hon hade aldrig känt sig så djupt rörd och känslosam. Hon lutade huvudet mot den före detta ungdomsvolontärens axel, lika naturligt som att luta sig mot sin mors axel. I andra änden av stolen vände sig Thùys pappa tyst bort och torkade i hemlighet bort tårarna...

***

Truong Sons nationella martyrkyrkogård ligger på Ben Tat-kullen i Vinh Truong kommun, Gio Linh-distriktet, Quang Tri -provinsen (tidigare). Längs båda sidor av vägen som leder till kyrkogården finns rader av majestätiska gröna tallar som vajar i vinden. Det var nästan sen eftermiddag, men folkmassor från hela landet strömmade fortfarande in och stod högtidligt i kö för att visa sin respekt.

Thuy hjälpte mödosamt sin far att halta steg för steg på sina värkande ben. Det fanns tillfällen då hon funderade på att anlita någon som kunde bära honom, men han vägrade. Han ville själv gå till varje grav för att tända rökelse för sina fallna kamrater.

Thuys far tog värvning i mars 1972 och tilldelades en kortvarig körkurs vid Viet Bac Military Region Driving School. Efter att ha avslutat kursen fick han order att marschera till det södra slagfältet med uppgift att transportera mat, militär utrustning, vapen och ammunition för att stödja striderna.

För att undvika upptäckt av fiendens flygplan var han och hans kamrater tvungna att köra på natten, på vägar med höga berg på ena sidan och en djup ravin på den andra, med strålkastarna helt släckta. Det enda ljus som vägledde dem var dimljusen, bakljusen och den brinnande lågan av patriotism i deras hjärtan. Ändå fortsatte fordonet att köra framåt.

Thùy grät högt när hon stod framför graven tillhörande en ung soldat. Hennes far hade plågats av skuld och var djupt tacksam mot honom för hans liv. I mitten av 1973, under ett transportuppdrag söderut, drabbades hennes far av malaria och kunde inte sitta upp, utan var tvungen att ligga i skogen för att återhämta sig.

Farbror Thanh, en ung soldat som nyligen förflyttats från norr, anmälde sig frivilligt att ta sin fars plats på uppdraget. Tyvärr bombade fienden just den väg han körde på. Han dödades redan på sin första dag i tjänst. Om hans far inte hade varit sjuk då, skulle personen som låg under gräset säkerligen vara han själv, och Thuy skulle inte ha levt idag.

Far, med darrande röst, tände en cigarett på farbror Thanhs grav och sa åt Thuy att offra rökelse vid gravarna runt omkring. Vädret i Quang Tri var stekande hett. Truong Son-kyrkogården var höljd i den vidsträckta vita gravstenen och den tjocka, virvlande röken av rökelse...

Thuy! Kom hit, pappa vill berätta något för dig!

Hennes far höll Thuys hand, hans röst var enträgen:

– Gå efter kvinnan i den svarta klänningen och säg åt henne att stanna och vänta på pappa.

Thuy följde sin fars anvisningar och såg en liten kvinna i en svart traditionell vietnamesisk klänning hålla två unga flickors händer. Bredvid dem stod en lång medelålders man. Thuy sprang fram, bugade respektfullt och sa:

– Hej frun. Ursäkta mig, frun, kan ni var snäll och sakta ner lite och vänta på min far? Han har något han vill diskutera med er.

Kvinnan tittade förvånat på Thuy, med lätt rynkade ögonbryn:

Vem är min far? Var är han?

– Ja, var snäll och vänta på mig, jag ska hjälpa min pappa att komma hit.

Thùy skyndade sig hem och hjälpte sin far att gå steg för steg i eftermiddagssolen. I andra änden kom kvinnan också tillbaka med sitt barnbarn. När de skulle mötas utbrast Thùys far med glädje:

- Vår, det är verkligen vår! Våren har precis passerat, men jag kände redan igen den.

Kvinnan var reserverad:

- Ja, jag heter Xuan. Men jag är ledsen, jag kände inte igen dig...

– Xuan, det är Chien! Chien led av malaria i skogen 1973. Om det inte vore för Xuans hängivna omsorg då hade jag inte kommit tillbaka välbehållen.

Min far öppnade darrande bröstfickan och tog ut ett litet papperspaket. Inuti fanns en ask Sao Vang-salva, bleknad med tiden.

- Kommer du ihåg, Xuan, när jag återhämtade mig från min sjukdom och mina kamrater hämtade mig för att åka söderut för att fortsätta kämpa, gav du mig den här asken med Sao Vang-balsam. Innan resan hade jag av någon anledning en känsla av och hoppades att jag skulle träffa dig igen, så jag tog den med mig...

Fru Xuan blev chockad, men brast sedan i gråt, hennes röst kvävd av känslor:

– Åh, Chiến, nu kommer jag ihåg! Det är verkligen Chiến! Du har förändrats så mycket! Herregud, vilken slump att jag stöter på dig här!

De två veteranerna omfamnade varandra, för känslosamma för att tala. Efter en stund vände sig fru Xuan till Thuy och torkade bort tårarna medan hon berättade:

- Jag är så rörd över att se din pappa igen! Låt oss gå till trädet där borta, dricka lite vatten och prata långsamt.

Thùy stödde sin far och kände tydligt den snabba pulsen i hans arm. Utan att vänta på att nå en plats att vila fortsatte hennes far att gå och ställde frågor:

- Jag minns att Xuans medicinska team, enhet 46, bataljon 34, bestod av fem personer: förutom Xuan fanns Thuy från Thanh Hoa, Ha från Hai Phong och Lan och Lien från Phu Tho. Var är de nu? Lever de fortfarande eller har de gått bort?

Fru Xuan saktade ner, hennes röst fylld av sorg:

- Thuy dog ​​av en kula som fastnat i hjärtat, bara några dagar efter att han återvänt till enheten. Tre månader senare dödades Lan. En spärreld av artillerigranater skar genom hennes kropp. Du minns säkert att Lan var den vackraste kvinnan i 46:e sjukvårdsstyrkan. Ljus hy, svart hår och perfekt placerade tänder.

När vi äntligen drog upp Lan ur leran var hennes ansikte fortfarande fräscht och rosenrött, som om hon levde, och jag kunde inte hålla tillbaka tårarna. Lans pojkvän, som hörde nyheterna, rusade fram, kramade henne hårt och fortsatte att begrava huvudet i marken, gråtande som ett barn.

Vi begravde Lan vid skogsbrynet. Jag tog till och med försiktigt penicillinflaskan med jord från graven och Thong Nhat-tändsticksasken med nio rökelsepinnar för att ta med mig hem. När freden var återställd åkte jag till Phu Tho för att ta med jorden och rökelsepinnarna till Lans familj.

I början av 1974 flyttades jag, Ha och Lien till olika enheter och tappade kontakten. Nyligen, tack vare rörelsen för att söka efter och återknyta kontakten med tidigare ungdomsvolontärer, fick jag veta att Ha för närvarande bor med sina barn och barnbarn i Hanoi. Lien har dock försvunnit spårlöst...

Thuy kunde inte tro att det fru Xuan just hade berättat för henne var sant. Kriget var verkligen fruktansvärt. Bilden av den vackra flickan som blivit delad på mitten av en amerikansk bomb hemsökte Thuy. Fru Xuans två barnbarn fällde tårar när de hörde historien. Thuy kände en skarp smärta i bröstet...

***

Fru Xuan presenterade sin son och sina två barnbarn för Thuy och sin far. Hon gifte sig i trettioårsåldern. Hennes man var också soldat och chaufför i kriget. De kom från samma hemstad och gick i samma skola när de var unga, men ingen av dem brydde sig om den andre. Det var inte förrän freden återställdes, genom matchning av släktingar, som de fann varandra, delade sina liv och byggde en familj tillsammans.

”Är din dotter så ung?” Fru Xuan tittade kärleksfullt på Thuy.

– Hon är nästan 30 nu. Hon har två äldre bröder som båda har etablerat sig. Hon är yngsta dottern, har ett stabilt jobb, men har ännu inte gift sig.

– Du har mer tur än jag. Jag gifte mig sent och fick bara en son. Hans fru gick tyvärr bort i förtid under covid-19-pandemin. Det var väldigt svårt, du vet. Men som tur är har jag fortfarande två barnbarn.

- Var är herr Xuan? Varför följde han inte med dig och dina barn?

Fru Xuans ögon visade en antydan till sorg:

– Min mans hälsa har försämrats på sistone, och hans krigsskador har blossat upp igen. Mitt hus ligger i närheten, cirka 30 kilometer från kyrkogården. Om du och din far inte har bråttom, kom gärna och besök oss.

– Vad synd, jag måste ansluta mig till veterandelegationen för att besöka den antika citadellen Quang Tri senare. Nu när vi har träffats, låt oss hålla kontakten, Xuan! Jag tar definitivt med min fru för att besöka din familj någon gång.

Thùy frågade efter Tuấns telefonnummer, fru Xuâns son, och gav honom sitt. Tuấn hade ett beslutsamt ansikte och en djup, varm och melankolisk röst. Thùy märkte att han var mycket omtänksam mot hennes mor och uppmärksam på de två barnen. När de skildes åt erbjöd han sig att bära Thùys far till busshållplatsen.

Av någon anledning höll Thuys far med. När Thuys hjärta tittade på de två skuggorna som smälte samman till en lång sträcka över kyrkogården, bultade hon. Plötsligt kände hon en tillgivenhet för den här mannen från centrala Vietnam som hon just hade träffat. Fru Xuan och de två barnen höll Thuy kärleksfullt i armarna. Solen hade mjuknat, och eftermiddagen i Trường Sơn var melankolisk och djupt ödslig...

Källa: https://baogialai.com.vn/dong-doi-post564485.html