Minns du tiden då man fångade fisk på landet?

Illustrationsfoto (AI)

På de åren hade min by inte många dammar med fasta vallar. Efter varje skörd, när vattnet drog sig tillbaka från åkrarna, bokade folk tid för att gå ut på åkrarna. Vuxna hade med sig hackor, spadar, korgar, nät, etc. Vi barn hade bara bara ryggar och ögon lika ivriga som solen en stekande het dag. Det var oförglömliga dagar, med sol, vind och skratt som fyllde dikesvallarna. Varje person hade ett jobb, deras händer öste snabbt upp vatten ur pölarna, varje hink med vatten som östes upp verkade ösa upp all förväntan. Leran fastnade mellan tårna, vinden blåste genom åkrarna, solljuset strömmade som honung nerför människors ryggar. All trötthet verkade skingras av glädjen i bröstet.

När vattennivån var precis låg började fiskarna hoppa. Några sköt upp ur leran som små pilar, några kröp runt och letade efter en väg ut, fastnade i gräsrötterna och låg stilla, flåsande. Vi gömde oss i jordhögarna, höll i korgar eller trasor, ibland med bara våra bara händer, och när vi såg fiskens skugga rusade vi mot den. Ibland missade vi, hela våra kroppar föll, våra ansikten täckta av lera, men vårt skratt var lika krispigt som säsongens första regn. En havskatt bet oss i händerna och drog blod. En ormhuvudfisk hoppade upp och stänkte vatten över hela våra ansikten. Ändå kände ingen någon smärta. Varje gång vi fångade en fisk lyftes våra händer och våra hjärtan kändes lätta.

De strandsatta fiskarna låg på sidorna i korgarna och glänste kopparfärgat i den ljusa eftermiddagssolen. Varje art hade sitt eget utseende, en del av min hemstads mark, av de oregelbundna regn- och soliga årstiderna. En del av dessa fiskar togs tillbaka för att bräseras med gurkmeja, en del grillades i utkanten av fälten, doften fyllde bambulundarna, röken steg och blandades med kvittrandet från barn som berättade historier. De där rätterna, även om du försöker hitta dem i staden, kan du inte hitta samma smak igen.

Efter att ha fångat fisk var alla genomblöta, deras ansikten, händer och fötter var smutsiga. Men ingen hade bråttom att gå hem. Hela fältet var som en stor lekplats, där vuxna vilade på de gräsbevuxna stränderna, barn jagade varandra på de spruckna risfälten, lät eftermiddagen gå långsamt, lät solnedgången färga bambuhäckarna röda, sprida sig över vattnet och de små huvudena.

Den gamla landsbygden har nu förvandlats till blomsterrabatter. Dammar i min hemstad är nu sällan uttorkade, att fånga fisk har blivit ett gammalt minne, en tanke i berättelser. De glada årstiderna på fälten har legat öde. Ingen sitter och väntar på att vattnet ska dra sig tillbaka, inga fler lantbarn jublar när de fångar en abborre djupt nere i den tjocka leran. Skrattet som genljöd på fälten finns nu bara kvar i minnet av dem som levde i den oskyldiga tiden som har gått som en solstråle som faller mellan fingrarna.

Ibland när jag går förbi fälten längtar jag efter att vada i leran, plaska runt i barnens skratt, sitta på kanten av fältet och grilla fisk, andas in den starka doften av bränd fisk och dregla. Jag längtar efter känslan av att lyfta korgen ur pölen med bultande hjärta, för jag vet inte om det finns någon fisk i den eller inte. De enkla sakerna kommer jag att glömma resten av mitt liv.

Den gamla tiden då jag fångade fisk på lantfälten är en värld av minnen för mig, en del av åren då jag var så liten mitt ute på de vidsträckta fälten, en ren bit av livet. Och sedan, om minnena en dag kommer tillbaka, vill jag vara det där lantbarnet igen, barfota och täckt av lera, springande över de gyllene fälten i den sena eftermiddagssolen, återvändande hem för att visa min mamma den fortfarande varma och lätt fiskiga fiskfångsten…/.

Kommentar (0)