Jag minns den tiden då man fångade fisk på landet.

(AI)

På de åren hade min by inte många dammar med stadiga vallar. Efter varje skörd, när vattnet drog sig tillbaka från åkrarna, samlades folk för att arbeta. De vuxna hade med sig hackor, spadar, korgar, nät och så vidare. Vi barn hade bara med oss våra bara ryggar och ögon lika ivriga som den stekande solen. Det var verkligt oförglömliga dagar, fyllda av solsken, vind och skratt som fyllde dikena. Alla hade en uppgift, deras händer öste snabbt upp vatten ur pölarna, varje hink som östes upp bar på en känsla av förväntan. Mjuk lera klamrade sig fast vid våra tår, vinden från åkrarna blåste våldsamt och solen sken ner som honung på våra ryggar. All trötthet tycktes försvinna, ersatt av en glädjekänsla i våra hjärtan.

Så fort vattnet drog sig tillbaka började fiskarna hoppa. Några hoppade upp ur leran som små pilar, andra slingrade sig runt och försökte fly, fastnade i gräsrötter och låg stilla och kippade efter andan. Vi gömde oss i jordhögarna, med korgar eller trasiga trasor i händerna, ibland bara våra bara händer, och så fort vi såg en fisk dyka upp rusade vi framåt. Ibland missade vi, föll huvudstupa, våra ansikten nedsmutsade av lera, men vårt skratt var lika klart som säsongens första regndroppar. En havskatt bet oss i handen och drog blod. En ormhuvudfisk slog omkring och stänkte vatten över hela våra ansikten. Ändå kände ingen någon smärta. Varje gång vi fångade en fisk lyfte vi upp den, våra hjärtan kändes lätta.

De strandsatta fiskarna låg lutande i korgen, deras kopparfärgade fjäll glänste i eftermiddagssolen. Varje art hade sitt eget unika utseende, en del av mitt hemlands landskap, av dess oförutsägbara regniga och soliga årstider. Några av dessa fiskar kokades med gurkmeja, andra grillades över öppen eld vid risfälten, deras arom fyllde bambulundarna, röken blandade sig med barnens glada prat. Även om man försökte hitta dessa rätter i staden, skulle de aldrig kunna återfå sin ursprungliga smak.

Efter att ha fångat fisken var alla genomblöta, ansikten, händer och fötter täckta av lera. Men ingen hade bråttom att gå hem. Hela fältet var som en stor lekplats, där de vuxna vilade vid den gräsbevuxna stranden, medan barnen jagade varandra över de spruckna risfälten, lät eftermiddagen sakta passera, lät solnedgången måla bambulundarna röda, sprida sig över vattnet och de små huvudena guppade ovanför.

Forntidens landsbygd har nu förvandlats till terrasserade åkrar för odling av grödor. Dammar och sjöar i min by sinar sällan, och att fånga fisk har blivit ett kärt minne, som berättas om i berättelser. De glada årstiderna på åkrarna har blivit mindre frekventa. Ingen sitter längre och väntar på att vattnet ska dra sig tillbaka, inga barn på landet jublar när de fångar en abborre djupt nere i den tjocka leran. Det rungande skrattet på åkrarna finns nu bara kvar i minnena hos dem som levde igenom en tid av oskuld som har passerat som en solstråle som glider mellan fingrarna.

Ibland, när jag passerar risfälten, längtar jag efter känslan av att vada genom leran, plaska runt bland barnens skratt, sitta vid risfälten och grilla fisk, andas in den rika aromen av den förkolnade fisken, det vattnas i munnen. Jag längtar också efter känslan av att lyfta en korg ur en vattenpöl, mitt hjärta bultande, och undra om det finns en fisk i den. Dessa enkla saker kan bli oförglömliga för livet.

Dagarna då jag fångade fisk på landsbygden är en källa till djup nostalgi för mig, en del av min barndom bland de vidsträckta, gränslösa fälten, en uppfriskande glimt av livet. Och om dessa minnen en dag återvänder, önskar jag att jag kunde vara det där lantbarnet igen, barfota och lerig, springande över de gyllene fälten badande i sen eftermiddagssol, återvändande hem för att visa min mamma den fortfarande varma, lätt fiskiga fångsten av min fångst…

Kommentar (0)