Гамірний літній сезон

Одного раннього літнього дня я повернувся до села. Золоте сонячне світло стікало по старому солом'яному даху, виблискуючи, немов порошинки зі спогадів, і лише легкий вітерець шелестів крізь листя, несучи сухе, залишкове тепло минулих років.

(Штучний інтелект)

Одного літнього дня я повернувся до свого села. Золоте сонячне світло стікало по старих солом'яних дахах, виблискуючи, немов порошинки зі спогадів. Лише легкий вітерець шелестів крізь листя, несучи сухе тепло минулих років. Запах спаленої трави, сухої землі, свіжовисушеної соломи… запахи, які, як мені здавалося, зникли з часом, але сьогодні вони дивним чином яскраво ожили.

Я безцільно блукав старими стежками, де колись відпочивали випалені сонцем сліди безтурботного юнака. Ці червоні ґрунтові дороги, потріскані в суху пору року та брудні в сезон дощів, колись були нашим цілим світом , місцем, де ми могли запрокинути голови назад, щоб зловити дощ, бігати без сорочки, незважаючи на бруд та пісок, що липли до нас. Я годинами сидів, малюючи на землі бамбуковими паличками, малюючи наївні мрії, які не міг назвати, а потім хихикав сам собі, коли бачив, що ось-ось піде дощ. Мої друзі з тих часів — Фонг, бешкетник; Хуонг, плакса; Тай, темношкіра, але кмітлива білка — тепер розбіглися в різні боки. З деякими я досі підтримую зв'язок, а інші зовсім стерлися з моєї пам'яті. Залишився лише я, йдучи цими знайомими, тепер збляклими стежками, несучи в собі фрагменти спогадів, які я ніколи не мав можливості висловити словами. Є якесь певне відчуття, таке тихе, таке чисте, немов дзюрчання підземного струмка – емоція, яку можуть зрозуміти лише ті, хто виріс у залитій сонцем сільській місцевості. Цієї сонячної пори року я вже не той хлопчик, яким був колись. Мої плечі обтяжені турботами, мої кроки вже не грайливі, але дивним чином, серед цього золотого, спокійного сонця моєї батьківщини, щось у мені знову ворушиться, невиразне, крихке тремтіння, немов цвірінькання цикад у листяному полоні, відчуття, яке може пробудити лише сонячне світло мого рідного міста.

На сухих рисових полях діти все ще гралися та гралися, їхні крихітні ніжки залишали сліди на потрісканій землі, немов невинні знаки оклику дитинства. Їхній чистий, мелодійний сміх лунав у сонячному світлі, немов невиразний поклик з минулого, поклик з тих днів, коли я теж була дитиною, бігала сухими полями, ганялася за бабками, чіплялася за кожну мить літа. Я пам'ятаю свою бабусю, її худу постать сиділа на маленькому ґанку, обмахуючись зношеним віялом з пальмового листя. У виснажливій полуденній спеці її голос був рівним, коли вона розповідала історії про Там Кам і карамболу, ніжну, як полуденний вітерець. Я пам'ятаю свою матір, працьовиту жінку з акуратно зав'язаним волоссям, яка латала одяг на кахельних сходах, швидко рухаючись голкою та ниткою. Краплі поту стікали на її лобі, змішуючись із золотим сонячним світлом, падаючи на поділ сукні, яку вона шила. Її очі тоді були такими ніжними, але водночас відбивали стільки занепокоєння — погляд, який я зрозуміла набагато пізніше. Я пам'ятаю глиняний чайник з відколотими візерунками, де моя мама щодня заварювала зелений чай. Аромат чаю був несильним, але його було достатньо, щоб проникнути в моє серце, як ніжна звичка. Запах вечірнього кухонного диму ледь прилипав до волосся моєї матері, до подолу моєї сукні, до кожного подиху вітерця, що проносився крізь живопліт... Це був запах дому, запах спокою, який я ніколи більше не могла знайти, куди б я не пішла, окрім як тут, у своїх простих і тихих спогадах.

Цьогорічна сонячна пора раптово пробудила в моєму серці глибше, зворушливіше відчуття тихого ходу часу. Сонячне світло моєї батьківщини не лише висушує солом'яні дахи, цегляні двори та одяг, що висить на мотузках, а й висушує спогади, які, як я думав, я забув. Запах сонця змішується з ароматом сухої землі, затяжним запахом соломи з попереднього жнив — все це зливається в просту, сільську симфонію, мелодію, яку можуть по-справжньому зрозуміти лише ті, хто пережив ті минулі пори року.

Я бачу, як тріщини в землі пробуджують, пробуджуючи літа, які давно дрімали в моїй пам'яті. Сидячи під старим баньяном на краю села, я простягаю руку, щоб уловити клаптик сонячного світла, що коливається між листям. Цей баньян колись був цілим світом дитинства для мене і Тама, мого сусіда з темними очима та сміхом, чистим, як полуденні цикади. Ми сиділи тут, ділилися пакетиками зацукрованих слив і змагалися в тому, хто рахує опале плоди баньяна. Одного разу, коли раптово пішов дощ, ми збилися разом під густою кроною, і Там прошепотів: «Хотів би я, щоб колись, коли ми виростемо, ми все ще могли сидіти тут ось так». Я чітко пам'ятаю це бажання, але Там з родиною переїхали одного далекого літа. Баньян все ще тут, його листя все ще зелене, даючи тінь, як і раніше, тільки ми вдвох більше не сидимо разом.

Сонце змусило мене примружитися, але в цьому сліпучому світлі я побачив посмішку свого дитинства. Маленьку, мирну посмішку серед метушні сонячної пори року.

Лінь Чау

Джерело: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html