أثناء رعايتي لوالدي في المستشفى، كانت هناك ليالٍ نمت فيها على سريره في المستشفى وتساءلت فجأة: كم من الوقت مضى منذ أن نمت مع والدي كما كنت عندما كنت طفلة؟
شعر الملح والفلفل والزي العسكري وكوب الشاي الأخضر هي صور بسيطة ومألوفة وجميلة في كل مرة أفكر فيها في والدي - صورة: لونغ دينه خوا
حياة أبي مليئة بالهموم والتعب. لا يسافر لمسافات طويلة، بل ينشر الحب بهدوء في ركن المطبخ الصغير برائحة دخان بان تشونغ العطرة، وفي الفناء الصغير يُصلح الدراجات الهوائية للطلاب المارة الذين يحتاجون إلى المساعدة.
كانت الملابس التي كان يرتديها والدي خلال عيد رأس السنة أو عند زيارته القرية مجرد زيّ عسكري بالٍ. كان يشعر بالحرج والخجل عند ارتداء ملابس جديدة. إذا اشتراها له أبناؤه، كانوا يضعونها في زاوية، ويحذرونهم من شرائها مجددًا في المرة القادمة، مما يُعدّ إهدارًا للمال.
لقد أمضى جيلي طفولته خلف أسوار القرية المصنوعة من الخيزران، مع وجود محطة إذاعية صغيرة وبرنامج موسيقى للأطفال، وبعض الكتب القديمة التي كنا نقرأها حتى تآكلت كأصدقاء.
رغم أن عائلتي لم تكن ميسورة الحال، كان والدي أول من دفع اشتراكًا ربع سنوي في جريدة القرية لأقرأها. انفتح عالمٌ جديدٌ مع كل صفحة من الجريدة، وكل عصرٍ أنتظر ساعي البريد ليُحدث "معجزات" في طفولتي.
أتذكر دائمًا كلمات والدي: "الكتب والصحف مثل الماء البارد، الذي ينقي الروح، ويساعد الناس على العيش بأمانة ومحبة أكبر.
أبي لا يريد منك منصبًا رفيعًا في المستقبل، ولا يحتاج منك أن تجتهد لكسب الكثير من المال. أبي يأمل فقط أن تصبح شخصًا صالحًا بالطريقة الصحيحة. حينها سيشعر أبي بالرضا.
في المدرسة الثانوية، كنت أسكن على بُعد 40 كيلومترًا من منزلي، وكنت أدرس في مدرسة متخصصة في المقاطعة. في عطلات نهاية الأسبوع، كان والدي يستعير دراجة نارية ويقطع مسافة 40 كيلومترًا ليقلني.
على الطريق، ألقت الشمس بظلها عليه. فجأةً، نظرتُ إلى أسفل فرأيتُ ظهر أبي المنحني، وظهري الصغير جالسًا خلفي. وطوال الطريق، كنتُ صامتًا أفكر في ظل أبي. أدركتُ أنه في حياة كل طفل، قبله وبعده، هناك ظل أبيه يرافقه بصمت.
٢. لن أنسى أبدًا أيام والدي الذي عانى من نزيف في المعدة، وظلّ في المستشفى لمدة أسبوعين متتاليين. في كل مرة كان يدفع فيها الكرسي المتحرك إلى أماكن الحقن، كانت هناك أماكن خالية من المصاعد، فاضطررتُ لحمله على ظهري. لطالما شعرتُ أن والدي هشٌّ كالورقة، وقد يتركني في أي لحظة.
في السابق، كنت أنام مع والدي ليلًا وأنا طفل. كنت أعشق شعور دفن رأسي في صدره، أستمع إلى دقات قلبه، وأشعر بدفئه ينتشر في جسدي. عندما كنت أعتني بأبي في المستشفى، مستلقيًا على فراش مرضه، تساءلت فجأة: كم من الوقت مضى منذ أن نمت مع والدي؟
في تلك الليلة، أشرق ضوء القمر من النافذة، مُنيرًا شعر والدي الفضي. سألني والدي بهدوء: "هل تسمع شيئًا؟" أصغيتُ، لكن لم يكن هناك سوى صوت صراصير الليل وحفيف أوراق الشجر.
تنهد والدي قائلًا: "كل الأشجار والنباتات تفقد أوراقها في النهاية. ومثل البشر، يشيخ الجميع. أنا الآن عجوز، لا أستطيع حملك على ظهري كما كنت أفعل سابقًا."
نعم، لكل إنسان شيخوخة. يمرّ الزمن دون انتظار. أبي وأمي - وآباء أقراني، وآباء أطفال كثيرين غيري... جميعهم كأشجار ضخمة، تُوفّر ظلاًّ منعشاً طوال حياة كل طفل. لكن، مع مرور الزمن، تهب الرياح بلا رحمة، فتتساقط أوراق تلك الأشجار بصمت يوماً بعد يوم...
كل يوم يُضاف إلى عمري يعني يومًا أقل. كم فرصةً أخرى سأحظى بها للنوم مع والدي؟
[إعلان 2]
المصدر: https://tuoitre.vn/bao-lau-roi-con-chua-ngu-cung-cha-20250323093232702.htm
تعليق (0)