[مجلة إلكترونية]: آثار الأقدام تترك بصمتها على دروب الوطن

كان مطر الربيع لا يزال يهطل، ولم تنتهِ الاحتفالات، لكن أقدام أمي كانت لا تزال تهرول جيئة وذهابًا، وعربتها وعصاها تصدران صريرًا من الشاي والخضراوات والفاصوليا والفول السوداني. أتذكر بحنين آثار أقدامها على الطريق الترابي الأحمر. أفتقد تلك البقعة المنعزلة لشجرة الكابوك القديمة عند المنعطف المهجور في الطريق الذي اعتادت أمي التردد عليه.

يحلّ شهر مارس. تدور الأرض والكون بسرعةٍ فائقة، حتى أننا قبل أن نلتفت إلى الوراء، ينفتح أمامنا مسارٌ جديدٌ واسع. هناك، تفوح رائحة الربيع في كل نصل عشب. ترفرف السنونو الرقيقة وتحلق في السماء، ويتردد صدى تغريدها وكأنها تحاول إيقاف أيام الربيع العابرة. كذلك، أتوق إلى أن يمر الربيع ببطء، حتى يتوقف الزمن، ويسمح لهذه الرحلة المليئة بالذكريات بالاستمرار.

أتذكر الطريق من منزلنا إلى ضفة النهر. كان طريقًا ضيقًا متعرجًا، كأنه لمسة فرشاة من الطوب الفاتح. على الضفتين، كانت سيقان الأرز والذرة الخضراء المورقة، المثقلة بالتربة الطميية الذهبية البنية، تتدفق برفق. كل مساء، مع غروب الشمس القرمزي الذي يلقي بضوئه على الجبال، كانت أمي تسرع إلى الضفة حاملةً دلوين. كنت أتبعها، أراقب كتفيها النحيلين وشعرها المرفوع على شكل كعكة وهو يتمايل عند مؤخرة عنقها. كانت توبخني مازحةً: "لماذا تعيقين طريقي يا صغيرتي؟" لكنني كنت أتظاهر بعدم السماع، وأتبعها كما لو كانت عادة لا يمكن التخلص منها. لا أستطيع تذكر عدد المرات التي كنت فيها ظلها. كل ما أتذكره هو أنه عندما كان هلال شهر مارس يظهر ببطء من خلف غابة الخيزران، كان عمود الحمل ينحني تحت وطأة الماء، ويتناثر الماء مع كل تأرجح للدلوين. أصبح المنحدر الضيق وغير المستوي أصلًا أكثر زلقًا وطينًا. كنتُ أُتمتم من الخلف، أعدّ خطوات أمي - عشرات، مئات، آلاف - ثم أتوقف، فكيف لي أن أحصي كل هذه المصاعب؟ لم يكن يُرى سوى قدمي أمي وهما تُمسكان بكل خطوة بإحكام كي لا تسقط. كتفاها النحيلتان تحملان عبء مصير امرأة، مُثقلتان بعبء حياةٍ من المشقة والنضال.

في ذلك الوقت، كان والدي يعمل في بلدة تبعد ثلاثين كيلومترًا عن منزلنا. في كل عطلة نهاية أسبوع، ومع تلاشي رائحة الدخان من البيوت البسيطة في ضوء الغسق، كانت أمي تذهب إلى ضفة النهر. كانت قدماها ثابتتين على الشاطئ الرملي، حيث تتلاطم الأمواج على الرمال في ضوء الشمس الخافت. كانت تنتظر حتى تغيب الشمس، حتى ترى والدي يظهر على الضفة الأخرى، يحمل دراجته على كتفه ويركب آخر عبّارة في ذلك اليوم. كنت ساذجًا وبريئًا، كبرعمٍ نابت حديثًا. لم أكن أفكر في أي شيء عميق، بل كنت أشعر بالشفقة فقط على آثار الأقدام المنهكة المحفورة عميقًا في ضفاف نهر وطننا. آثار أقدام الانتظار، آثار أقدام مثقلة بأعباء إعالة أسرتنا.

لا تزال آثار أقدام أمي عالقة في حقول شهر مارس، قبل أن يذبل الربيع. حتى وأنا بالغة، ما زلت أرى نفسي طفلة، أركض خلفها عبر الحقول الخصبة، تفوح منها رائحة الأرز والذرة في مرحلة النضج اللبني. شمس مارس باهتة لكنها شديدة الحرارة، وظهرها النحيل المبلل بالعرق يتمايل على المحاصيل التي تقترب من الحصاد. أقدام أمي ملطخة بالتراب والرمل، وأصابع قدميها مصفرة من قضاء اليوم كله في التربة الموحلة الحمضية. تتحرك قدماها بخفة من الصباح حتى الظهر، حركاتها ثقيلة وخفيفة، قصيرة وطويلة، تعكس مشاق حياتها.

يذكرني شهر مارس بمسقط رأسي، حين لا يزال مطر الربيع يهطل برفق، يروي صفوف أشجار الكريب ميرتل التي بدأت براعمها الأرجوانية تتفتح. لا تزال قدما أمي تهرول جيئة وذهابًا، وعربتها وعصاها تصدران صريرًا من الشاي والخضراوات والفاصوليا والفول السوداني. أشتاق إلى مارس، أشتاق إلى آثار الأقدام على الطريق الترابي الأحمر. أشتاق إلى بقعة شجرة الكابوك القديمة المنعزلة عند المنعطف المهجور في الطريق. على مسافة قصيرة يقع سوق هوم بأكواخه الريفية القديمة ذات الأسقف المصنوعة من القش. في طريقها إلى السوق، كانت أمي تتوقف غالبًا عند شجرة الكابوك، تتأمل أزهارها وتريح قدميها المتعبتين. من بعيد، تتألق أغصان الشجرة بألوان حمراء زاهية، تُثير دهشة كل من يمر بها. آلاف الأزهار ذات الخمس بتلات تتوهج بلون أحمر ناري، مبددةً ضباب الربيع العالق الذي لم ينتهِ تمامًا بعد، لكن الصيف يقترب بالفعل. فجأةً، انطلقت شراراتٌ كثيرةٌ من أغصان الشجرة، تحلق في دوائر في الهواء الدافئ قبل أن تسقط ببطءٍ وصمتٍ عند قدمي أمي. في تلك اللحظة، أشعّت أمي بهالةٍ رقيقةٍ وقويةٍ في آنٍ واحد، قدماها حافيتان، وشعرها مُبللٌ بالعرق، وعيناها تتألقان بلون زهور الكابوك. انطبع ذلك المشهد الجميل في ذاكرتي، مُثيرًا فيّ مشاعرَ جياشة. لاحقًا، كلما مررتُ بشجرة الكابوك، غمرتني موجةٌ من الحنين. رأيتُ أمامي شريطًا سينمائيًا قصيرًا نابضًا بالحياة، عليه صورة أمي وآثار أقدامها مطبوعةً على قاعدة الشجرة المُعقدة المُغطاة بالطحالب.

على مر السنين، تطلعتُ إلى آفاقٍ واسعة، تاركًا خلفي ذكرياتٍ عزيزة للحظاتٍ صغيرة مليئة بالحب. عند عودتي، كان كل شيء قد تغير، لكن منحدر النهر، والطريق إلى السوق، والحقول، وشجرة الكابوك العتيقة بقيت كما هي. ورغم أنها لم تكن على حالها تمامًا، إلا أن تلك الصور المألوفة تستيقظ في لاوعيي كل شهر مارس، وكأنها تذكيرٌ عميق.

في مكانٍ بعيد، أصبحت أقدام أمي أقل تعباً، وما زالت تتجول بين الغيوم الزرقاء. لكن يا أمي، ما زلت أرى آثار أقدامكِ المتعبة محفورة في روح وطننا.

المحتوى: فو ثي ثو هونغ

صورة: مصدر الإنترنت

الرسومات: ماي ​​هويين

المصدر: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-chan-nguoi-in-dau-neo-que-281116.htm