الحديقة بعد العاصفة

نشأتُ أنا وبينه معًا على ضفاف الأنهار وعلى الدروب المكسوة بالقش الذهبي خلال مواسم الحصاد. في ذلك الوقت، كانت عائلتي فقيرة، لكن عائلة بينه كانت أفقر. فقد بينه والده وهو لم يتجاوز بضعة أشهر من عمره. أتذكر أنه كلما هبت عاصفة، كان بينه يركض ليحتمي تحت سقف منزلي حتى يتوقف المطر. رغم فقري، كنتُ محبوبًا من والديّ، بينما بدا بينه وكأنه مهجور، لأن والدته سرعان ما رحلت للعمل بعيدًا.

كانت هناك سنواتٌ تقاسمنا فيها كلّ حبة بطاطا حلوة مشوية، لا تزال مغطاة بالرماد، وننام معًا على فراش من الخيزران في حرارة الصيف اللاهبة. لاحقًا، انتقلتُ إلى المدينة، ولحق بي بينه. كانت علاقتنا أكثر من مجرد صداقة؛ كنا كالأخوين، نحمي بعضنا بعضًا في الأوقات الصعبة.

لكنّ مسارات حياتنا تباعدت. مرت عشر سنوات كلمح البصر، كغفوة منتصف النهار. كدّ بينه بجدّ، مستغلاً كل فرصة ليحصل على منزل. أما أنا، فقد انشغلت بأمور تافهة، لأقع في دوامة من الحسابات الخاطئة والكسل. فقدت جذوري، وبعد عواصف الحياة، وجدت نفسي معدماً، بلا مأوى، بلا وجهة أعود إليها.

في أحد الأيام، وقفتُ أمام منزل بينه، أشعر بالخجل من دخول اجتماعٍ كنتُ أعلم أنه سيقضي على ما تبقى من صداقة بيننا. في تلك اللحظة، هطل رذاذٌ غزير على المدينة، فغطّى كل شيء. على مدى عشر سنوات، بنى بينه هذه الثروة بجهدٍ مضنٍ، بينما أهدرتُ حياتي كعاصفةٍ تجتاح حقلاً ناضجاً.

كان بينه لا يزال كما هو، طويل القامة ونحيل، إلا أن شعره ازداد شيبًا. لا يزال صديقي منذ سنوات، نظر إليّ بينه بصمت ودعاني إلى وليمة منزلية أصيلة. تضمنت الوجبة سمكًا مطهوًا ببطء في قدر فخاري، تفوح منه رائحة الزنجبيل المعتق، وطبقًا من مرق حامض لاذع مصنوع من فاكهة النجمة المسلوقة، وأرزًا أبيض مطبوخًا من حبوب طازجة. ارتجفت يداي وأنا أمسك عيدان الطعام. لم يكن هذا مجرد طعام؛ بل كان عبيرًا لأوقات جميلة افتقدتها منذ زمن. كان عبير والدي، عبير الحديقة خلف المنزل كل ربيع. عبير حاولت عمدًا نسيانه وسط صخب الماضي.

كنتُ مغرورًا، أظن نفسي ذكيًا وماكرًا، لذا خلال سنواتي في المدينة، لم يكن سقوطي بسبب ضعفي، بل بسبب جشعي. انغمستُ في صفقات تجارية انتهازية، ثم غرقتُ في القمار، على أمل تغيير حياتي بين ليلة وضحاها. عندما أثقلتني الديون ولم أجد مخرجًا، بعتُ حديقة والديّ على عجل - الرابط الوحيد الذي يربطني بأجدادي وجذوري. لقد قطعتُ على نفسي طريق العودة إلى الوطن.

أقف الآن في وسط مساحة شاسعة خالية. خلفي تهديدات محصلي الديون التي لا هوادة فيها، وأمامي فراغ مطبق. الجوع لا يُقارن بذلّ عدم القدرة على النظر في عيون أحد بعد الآن. ذهبتُ للبحث عن بينه، متشبثًا بآخر بقايا صداقتنا القديمة.

عندما تمكنتُ أخيرًا من طلب المساعدة، وأقسمتُ أنها ستكون الأخيرة، ظلّ بينه صامتًا لفترة طويلة، وعيناه مثبتتان على قطرات المطر المتلألئة على زجاج النافذة. كنتُ أعلم أنه يُعاني بشدة. لم يتردد بالضرورة لأنه لا يُريد المال، بل لأنه كان يخشى أنه إذا عرض مساعدته بسهولة هذه المرة، فسيزيد الأمر من تورطي في المشاكل...

بعد العشاء، وضع بينه مفتاحًا قديمًا على الطاولة وقال إن والدي أعطاه إياه قبل وفاته، برسالة مفادها أنه عندما أتخلى عن وهم الثراء السريع، يجب أن أعيده إليه. كل ما أحتاجه موجود في غرفة التخزين خلف منزلي القديم وحديقتي.

***

غادرتُ المدينة في تلك الليلة نفسها على دراجتي النارية القديمة. كان الطريق المؤدي إلى مسقط رأسي مُحاطًا بصفوف من أشجار الخيزران المتشابكة، كأذرعٍ تحمي من الشمس والمطر. بدت الحديقة في الظلام، باردة وخالية من أي وجود بشري. شعرتُ بضيق في صدري.

بعد رحلة طويلة، كنت منهكًا، لكن قدميّ قادتاني لا شعوريًا نحو الكوخ القديم تحت شجرة لونجان. انفتح القفل بصوت جاف. دفعت الباب فرأيت صندوقًا خشبيًا بسيطًا في الزاوية. في الداخل، وجدت ظرفًا قديمًا، كُتب عليه بخط يد بينه على عجل: "إلى كين، هذه الأرض لم تكن يومًا ملكًا لبينه. في ذلك العام الذي بعتَ فيه الأرض، أنفق والدك كل مدخراته التقاعدية، وجمع بينه كل ما يملك من مال لشرائها من جديد، لعلمه أنك ستحتاج يومًا ما إلى مكان تعود إليه. هذه الحديقة تنتظر فقط أن يرويها عرق بينه حتى تخضر من جديد."

أنهيتُ القراءة وعجزتُ عن الكلام. اتضح لي أن أثمن ما تركه لي والدي وبينه خلال السنوات العشر الماضية لم يكن المال، بل فرصة لبدء حياتي من جديد. في تلك الليلة، بكيتُ في عتمة الحديقة المهجورة. شعرتُ بالضآلة والذنب، لكنني شعرتُ أيضًا وكأن عبئًا ثقيلًا قد أُزيح عن قلبي، كما لو أنني وجدتُ مخرجًا بعد أيام من التيه في أعماق الغابة.

***

حلّ ذلك الربيع متأخراً. كدّتُ في الحديقة، أزيل الأعشاب الطويلة، وأقلّب كتل التراب الصلبة، ويداي متشققتان تنزفان. لكن الغريب أنني كل ليلة حين أستلقي، لم تعد الكوابيس تطاردني. نمتُ نوماً عميقاً، يمتزج أنفاسي برائحة التراب الرطب وأوراق الشجر المتساقطة.

في صباح صيفي منعش، وسط التربة المحروثة بعناية، بدأت البراعم الخضراء الأولى بالظهور. كانت صغيرة، رقيقة كالخيوط، لكنها متشبثة بالأرض بقوة، ترتجف لكنها صامدة في نسيم الصباح الباكر. ظهر بينه عند البوابة ذات ظهيرة في ضوء الشمس الخافت، مرتديًا صندلًا مطاطيًا قديمًا، وقدميه تلمعان بالطين، وجلس بصمت بجانبي على حافة حديقة الخضراوات. لم يسأل أي أسئلة ولم يروِ أي قصص. جلسنا هناك في صمت، نستمع إلى زقزقة القبرة البعيدة وحفيف أوراق شجرة لونجان، التي ما زالت صامدة رغم إهمالها.

نظرتُ إلى يديّ، داكنتين، ملطختين بالطين، وخشنتين. قضيتُ عشر سنوات أتجول بلا هدف، لأكتشف من جديد كيف ألمس الأرض وأدرك أن السعادة ليست شيئًا يُستعار. الحديقة، بعد العاصفة، بدأت تخضر من جديد. وأنا أيضًا بدأتُ أتجذر في حياتي...

قصة قصيرة: ماي ​​ثي تروك

المصدر: https://baocantho.com.vn/manh-vuon-sau-con-bao-a203595.html