قصة قصيرة: النهر ذو الفرعين

كان يرقد هناك، هادئاً، ساكناً. ابنه، طفله الوحيد. مات. كيف مات؟ غرقاً.

بعد انتهاء العطلة الصيفية، خرج طالب في الصف التاسع مع أصدقائه، وسبحوا في النهر، فغرق. إنها قصة شائعة نسمعها في الأخبار كل صيف. الأمر أقل خطورة في المدينة، لكنه شائع جدًا في المناطق الريفية، مثل قرية الجبل النائية حيث تقع المحطة الصحية التي أديرها.

في كل عام، تحدث بضع حالات غرق على الأقل. يتدفق النهر الكبير باتجاه المصب، مارًا بالقرية، ثم ينقسم فجأة إلى فرعين. كلا الفرعين أزرق داكن، صافٍ كصفاء الكريستال، وبارد ومنعش. يبدو الأطفال والماشية مفتونين بالنهر في أيام الصيف الحارة. تحب الحيوانات النهر أيضًا، ولكن على عكس الماشية، التي وُلدت لتسبح بالفطرة، فإن الأطفال ليسوا كذلك.

لا يجرؤ على المغامرة بعيدًا إلا قلة مختارة ممن يجيدون السباحة. أما من لا يجيدونها فيبقون قرب الشاطئ. ومع ذلك، يخفي قاع النهر دائمًا أسرارًا مميتة، تتخفى وراء مياهه الباردة الصافية. فهناك حفر رملية حفرتها الجاموس والأبقار عن غير قصد؛ وتجاويف عميقة خلفها الناس وهم يحفرون بحثًا عن المحار؛ أو حوض طبيعي تشكل بعد فيضان قد ينتهي نهاية مأساوية عندما يفقد طفل، منغمس في الماء البارد، انتباهه وينزلق فيه.

إذا تم اكتشاف الغرق فورًا، وانتُشل الشخص من الماء، وخضع للإنعاش القلبي الرئوي المناسب، فسينجو. أما إذا فات الأوان، فلا حيلة لنا! ومع ذلك، طوال سنوات عمله كرئيس للمحطة، لم يشهد حالة غرق واحدة. الإسعافات الأولية السليمة ضرورية، لكن الأهم هو التفاني: فبمجرد سماعه عن حادث غرق، يترك كل شيء جانبًا، ويتجاهل أي استعجال، ويهرع مباشرة إلى مكان الحادث.

انتهزوا كل ثانية، يقاتلون ببسالة لاستعادة حياتهم الهشة من براثن الموت. الضحايا الشاحبون، الذين تم انتشالهم إلى الشاطئ، بدوا في تسعة من كل عشرة كالجثث؛ أحيانًا استغرق الأمر ساعات من الإنعاش قبل أن يستعيدوا ولو نفسًا خافتًا من الحياة...

يُطلق عليه الناس لقب "السيد الغرق"!

***

صرخت قائلة: "يا لك من رجل قاسٍ! أنت لست أبًا، ولا تستحق أن تكون أبًا، لا تلمسها!" دفعته بيد، وبالأخرى لكمته في فخذه وظهره. "ابتعد، ابتعد، لا تقترب من طفلتي..." حاول الجميع التدخل، محاولين إبعادها عن كتفه. قاومت، متشبثةً به. لم يكن ذلك مهمًا؛ فقد كان يتوق إلى أن تستمر في ضربه. أراد أن يسمع صوت ارتطام اللكمات، ودقات فخذيها، التي تُخدر ظهره وكتفيه. كانت غاضبة، تضربه بقوة. جيد. استمري في ضربه. كلما كان الضرب أقوى، وأكثر إيلامًا، كان ذلك أفضل. الألم سيخفف من شعوره بالذنب.

قال له طبيب متمرس ذو خبرة واسعة في حالات الغرق: "كل هذا خطأك. لم يمضِ وقت طويل على الغرق وتوقف التنفس. لو حدث ذلك قبل عشر دقائق فقط... لا، قبل خمس دقائق، لكان طفلك قد نجا. لكنك، أيها الطبيب حديث التخرج، ما زلت تفتقر إلى الخبرة وتتعامل مع الموقف بإهمال."

الخطأ يقع عليه لتأخره، بل لتأخره الشديد. استغرقت عملية ربط الشريان السباتي وقتًا أطول مما توقع. في جلسات السُكر، خمس دقائق هي مجرد الوقت اللازم لإنهاء سيجارة أو كأس من البيرة؛ لكن في مهنته القاسية، قد تعني أحيانًا حياة إنسان...

يا عديم الرحمة! يا وغد! أنت مشغول بإنقاذ أرواح الآخرين، ولكن من سينقذ طفلك؟ ما جدوى الجوائز والتكريمات إن لم تستطع إنقاذ طفلك؟ طفلي الوحيد، الذي حملته وأرضعته ورعيته خمسة عشر عامًا دون أن أجرؤ على لمسه أو التفوّه بكلمة جارحة. وهذا صحيح، فأنت لم تحمله، فكيف لك أن تعرف عبء الولادة وألمها؟

لماذا لم أمت أنا بدلاً من طفلي يا إلهي؟ لماذا أنا في هذا الموقف، أبكي على طفلي يا إلهي؟ أيها الوغد، اذهب وعِش على شهاداتك وألقابك. أعد لي طفلي. أعد لي طفلي المسكين البريء المطيع. الطفل الذي قال عنه الجميع "يشبه والده". أنت قتلته. أنت قتلت نفسك، هل أنت راضٍ الآن؟

دفعه الألم إلى الجنون. وكان محقًا في ذلك، فقد كان على وشك الجنون. ابنه. طفلته الوحيدة الغالية. كانت مصابة بورم واضطرت إلى استئصال رحمها. لم تعد قادرة على الإنجاب. لقد قتلت نفسك. قاسية، لكنها الحقيقة. عاد دمه ولحمه وعظامه إلى التراب. أنقذ الآخرين، لكنه لم يستطع إنقاذ نفسه...

انقطع الشريان السباتي للطفلة، وتدفق الدم بغزارة. طارت قطعة من الصفيح المموج من موقع بناء. إن لم يتوقف النزيف فورًا، فستموت لا محالة. انحنت الأم، وهي من أبناء بلدها، شاحبة الوجه وشعرها أشعث، عند الباب، متوسلة إليه مرارًا: "سيدي... أرجوك أنقذ طفلتي. أرجوك أنقذها..." دفع المرأة جانبًا وانتزع الطفلة.

تدفق الدم بغزارة، ملطخًا البلوزة البيضاء باللون القرمزي. حتى شخصٌ ذو خبرةٍ مثله شعر بالرعب من تلك الكمية من الدم. صرخ في وجه تان، الذي كان يتخبط في حالة من الذعر: "بسرعة، بسرعة!". كانت حياة الفتاة تُقاس بالثواني. وحده كبير الأطباء في المركز كان قادرًا على إجراء عملية ربط الشريان لوقف النزيف. جبيرة. لفة. ضمادة.

خفت تدفق الدم ثم توقف، لكنه ظل يتدفق ببطء، مبللاً الضمادة الملفوفة بإحكام حوله. رنّ الهاتف. اللعنة، لماذا تتصل الآن؟ ألو؟ "توان يغرق، انزل إلى ضفة نهر ك فوراً"، كان صوتها يرتجف. أسقط الشاحن الرقمي على الطاولة، واندفع خارجاً من الباب، ناسياً أن يخلع قفازاته.

"لا يا دكتور، طفلي..." ركعت الأم، وهي من أبناء بلده، مرة أخرى، متشبثة بساقيه. شحب وجه تان أيضًا. "لا، لا يمكنك فعل ذلك يا سيدي..." "صحيح، لم يكتمل إجراء ربط الشريان إلا في منتصفه؛ إذا لم نكمله، فسوف يتدفق الدم بغزارة مرة أخرى!"

فتحت الطفلة الصغيرة، التي كانت مُنحنية على الطاولة، عينيها فجأة. لم تستطع عيناها الكبيرتان الداكنتان على وجهها المستدير وشفتيها الشاحبتين إخفاء جمالها. جميع الأطفال رائعون. تذكر شوقه لطفل آخر. ابنة. مثلها تمامًا. لكن توان كان يغرق في هذا الشوق.

لا يمكن تمزيق جسد الإنسان إلى نصفين. أنهِ هذه المناوبة الآن، سأنزل لأرى الطفلة أولًا. لا، تان تخرج حديثًا، مهاراته ضعيفة جدًا. كانت الأم عند قدميه لا تزال تبكي بشدة. كانت عينا الطفلة مغمضتين، ووجهها شاحبًا. يا إلهي، لقد انفجر وريد، والدم يتدفق بغزارة مرة أخرى...

***

هل مات ابني حقًا؟ لا، لا، ليس كذلك. إنه نائم فحسب. نائم بسلام وهدوء. ابني من لحمي ودمي. ابني الذي يحمل صورتي وشخصيتي. إنه نائم فحسب. سيفتح عينيه قريبًا، ويتمدد، ويجلس، ويبتسم بلطف كعادته، قائلًا: "أبي، لا تبكِ؛ أنا بخير..."

أجل، أنا بخير. أنا نائم فحسب. أو ربما أبي نائم. في الآونة الأخيرة، أصبح أبي يعاني من كوابيس. هذا بسبب ضغط العمل. القرية تعاني من وباء الملاريا. كل يوم، يمتلئ المركز الصحي بمرضى الملاريا من القرى المجاورة. يأتون ويذهبون. يعودون إلى منازلهم. يُنقلون إلى مرافق طبية متخصصة. ليس من المستبعد أن ينتهي بهم المطاف في المقبرة.

إنّ إنقاذ حياة المرضى المصابين بحمى حادة يُمثّل دائمًا معركة حياة أو موت بالنسبة للمعالجين في المناطق الجبلية. ويأتي النصر على حساب إهمال الطعام والنوم. أحيانًا يُنهكون أنفسهم لدرجة أنه بدون معاطفهم البيضاء، يستحيل التمييز بين الطبيب والمريض. لكن لا بأس، أبي معتاد على ذلك.

منذ اليوم الذي ترك فيه والدي كلية الطب ليبدأ عمله في هذه القرية الجبلية النائية، حيث كان كل شيء لا يزال في مراحله البدائية، كان قد حسم أمره. أحب هذه الأرض البرية بنهرها ذي الفرعين. حبٌّ مقدّر. وكما جمع القدر بينه وبين والدتي - وهي معلمة في المرتفعات - عندما كانت والدتي تعاني من حمى شديدة في منتصف الليل، وحملها زملاؤها عبر الغابة إلى العيادة. سهر والدي طوال الليل يكافح لإنقاذ حياتها. حوّل القدر فعل إنقاذ حياتها إلى حب، فربط والدتي بهذه الأرض مع والدي، والثمرة الحلوة لهذا الحب هي أنا...

أيقظي أبي يا صغيرتي. هزّيه لإيقاظه وقولي له إنه يحلم فقط. لا، لستِ بحاجة لإخباره. مجرد رؤية وجهكِ البشوش، وابتسامة أمكِ، ستجعل كابوسه يختفي فورًا.

سيمحو هذا الانطباع السلبي الذي كان لديّ عن عملية ربط الشريان السباتي التي أجريتها لفتاة إيدي هذا الصباح. الغريب أنني، ولأول مرة، شعرتُ، كطبيب متمرس، بالارتجاف والارتباك كطبيب متدرب حديث التخرج...

***

لقد عدتُ إلى النهر، النهر ذو الفرعين؛ حيث سُقيت شجرة حب والديّ بغزارة لسنوات طويلة حتى أثمرت وأنجبتني. يا أمي، لا تلومي النهر، ولا تلومي أبي. فالنهر بريء، وأبي ليس كذلك. في هذا الأمر، إن كان هناك من هو مخطئ، فأنا وحدي...

أعلم أن أبي فعل كل ما بوسعه. وأعلم أيضاً أن الحزن الشديد قد أربك أمي، وجعلها عاجزة عن البقاء موضوعية والاعتراف بأن أبي فعل الصواب، وأنها لو كانت مكانه لتصرفت على الأرجح بالطريقة نفسها. كلا، لم يكن الأمر خياراً؛ أعتقد أن هذا رد فعل طبيعي، نابع من ضمير حيّ، من طبيبة ذات ضمير حيّ - لا يمكن أن يكون غير ذلك!

أمي، إن لم تخني الذاكرة، فمنذ أن بدأت الدراسة، دأبت معلمتكِ على تعليمي أهمية المساواة. كل حياة ثمينة، وكل خسارة مؤسفة، فالأمر سيان. أحبوا الآخرين كما تحبون أنفسكم. وأنا على يقين تام، أنكِ وأبي تتفقان تماماً على هذا المبدأ الأخلاقي.

إن خيارك يا أبي مؤلم (إن أتيحت لك الفرصة لاتخاذه). لكني أعتقد أنه سيكون أشد ألمًا بألف مرة لو اخترت العكس. قد تمنع حياتي الألم من الانفجار فورًا، لكنه سيكون كطفيلي ينخر في صمت، مدمرًا ما تبقى من حياتك، مدمرًا شخصية الطبيب التي بنيتها واعتززت بها طوال حياتك. هذه الشخصية بالذات هي التي أنقذت حياة أمي، ولهذا السبب أحبتك...

يا أبي، لا تلوموا أنفسكم. يا أمي، لا تلومي أبي. في الحياة، لكل خيار ثمن. أحيانًا يكون ثمنًا باهظًا. لكن بمجرد اتخاذ القرار، لا تندموا عليه. تمامًا كما اختار أبي الأرض التي يتفرع عندها النهر إلى فرعين. تمامًا كما اختارت أمي أبي...

والآن، حان دوري يا أمي وأبي، عليّ أيضاً أن أختار!

المصدر: https://giaoducthoidai.vn/truyen-ngan-song-hai-nhanh-re-post778608.html