Den Sommer berühren

Heute Morgen ging die Sonne früh auf und tauchte die Stufen in sanfte, dünne, blassgelbe Flecken. Irgendwo im Blätterdach zirpte eine Zikade leise ihre einzelnen Töne, die im Chor etwas aus dem Takt gerieten.

Auf der Straße vor meinem Haus raste ein Auto vorbei und wirbelte eine rote Staubwolke auf, die sich schnell in der Luft auflöste, die sich langsam etwas stickig anfühlte. Jedes Jahr scheinen die ersten Sommertage die Menschen dazu zu bringen, sich an alte Erinnerungen zu erinnern. Ich stand noch eine Weile schweigend da, und dann, aus irgendeinem Grund, schweiften meine Gedanken zurück zum Hof ​​meines alten Zuhauses.

Illustration: Tran Ngoc Kien

Damals stand mitten in meinem Garten ein großer, alter Mangobaum. Seine weit ausladenden Äste spendeten einen kühlen, schattigen Platz, der mich meine ganze Kindheit lang begleitete. Sobald die Sonne hoch am Himmel stand, versammelten sich die Kinder aus der Nachbarschaft unter dem Baum. Ihre Blicke waren auf die vielen unreifen Mangos gerichtet, die sie voller Vorfreude und Aufregung erwarteten. Ihre Rufe hallten durch die langen Sonnenstrahlen.

Es gab Tage, da war der Boden so glühend heiß, dass wir barfuß auf Zehenspitzen laufen mussten, doch keiner von uns wollte Sandalen anziehen. So einfach und unbeschwert begannen unsere frühen Sommernachmittage.

Es bedurfte keiner Vorabsprache, keines Anlasses. Sobald die Sonne höher stieg und die Zikaden lauter zirpten, wusste jeder, wo er den anderen finden konnte. Wir teilten die Mangozweige unter uns auf. Die guten Kletterer kletterten flink hinauf und pflückten die Früchte ganz oben in der Baumkrone.

Da ich von Natur aus ängstlich bin, hielt ich mich nur in der Nähe der unteren Äste auf und hatte ständig Angst, dass sie beim Pflücken brechen könnten. Einmal rutschte ich ab, und es fühlte sich an, als ob die Welt einen Moment lang stillstand. Von oben hörte ich Tùngs laute Stimme: „Halt dich gut fest!“

Ich weiß nicht mehr, wie ich es geschafft habe, stehen zu bleiben. Ich erinnere mich nur, dass, als ich endlich still auf dem Ast stand, die ganze Gruppe unten in Gelächter ausbrach und ich mitlachte, um meine Angst zu lindern. Es war ein so seltsames Gefühl, und selbst nach so vielen Sommern konnte ich es nie wiederfinden. Wir pflückten die Mangos, aber anstatt sie gleich zu essen, sammelten wir sie zu einem Haufen und teilten sie gerecht auf.

Es gab auch Tage, an denen wir nicht genug zum Teilen hatten, und dann stritten wir uns alle heftig. Aber dann vertrugen wir uns wieder. So lang und ausgedehnt sind die Nachmittage der Kindheit; wer könnte es schon ertragen, lange wütend aufeinander zu sein?

In meinem Heimatort fließt ein kleiner, friedlicher Fluss. In dieser Jahreszeit ist sein Wasser kristallklar und erfrischend kühl. An Nachmittagen, wenn das ganze Dorf noch schlief, schlichen wir Kinder uns heimlich aus dem Haus, um dort zu schwimmen. Ich hatte von uns allen die größte Angst vor Wasser. Doch an einem frühen Sommertag fasste ich mir ein Herz, schloss die Augen und sprang hinein. Das plötzliche Gefühl des kalten Wassers, das meinen Körper umhüllte, erschreckte mich.

Doch als ich dann auftauchte und die schmutzigen Gesichter am Flussufer laut lachen sah, lachte ich mit. Die Angst, die ich zuvor verspürt hatte, war so schnell verschwunden, dass ich nicht einmal mehr eine Spur davon in Erinnerung behalten konnte.

Diese grünen Sommertage vergingen so schnell. Sie vergingen so rasch, dass sie schon vergangen waren, als ich ihren Wert erkannte, und still hinter mir lagen. Die Straße vor dem Haus ist noch da, aber das Geräusch barfüßiger Kinderfüße von einst ist verstummt. Der alte Mangobaum steht noch immer stolz im Garten, nur sehen wir nicht mehr die erwartungsvollen Augen, die einst zu ihm hinaufblickten. Die Nachmittage sind so friedlich, als hätte uns jemand stillschweigend den lebhaftesten Teil unseres Lebens genommen.

Heute zirpen die Zikaden lauter, nicht mehr so ​​einsam und unkoordiniert wie heute Morgen. Der Wind weht und bringt eine sanfte, trockene Wärme mit sich – ein typischer Hauch des Frühsommers. Mir wird plötzlich bewusst, dass ich die genauen Worte von damals nicht mehr im Kopf habe.

Doch ein geflüsterter Ruf, ein Nachmittag an einen alten Baum gelehnt, das Gefühl nackter Füße auf dem glühend heißen Boden – all das bleibt irgendwo in Erinnerung. Erinnerungen verweben sich wie der rote Staub draußen. Sie scheinen sich in Luft aufgelöst zu haben, doch in Wirklichkeit sind sie da, wir können sie nur nicht mehr erreichen.

Ich stand noch eine Weile schweigend in der Sonne. Und plötzlich begriff ich, dass der Sommer nicht in den leuchtend roten Blüten der Flammenbäume oder dem Zirpen der Zikaden draußen liegt, sondern in den Schubladen der Erinnerungen eines jeden Menschen, wo mir bewusst wird, dass manche Sommer nie wiederkehren und manche Menschen nur in den sonnendurchfluteten Träumen jenes Jahres wiedergetroffen werden können.

Ich lächelte sanft und ging weiter, den Sommer, der mein Herz gerade sanft und leise berührt hatte, in mir tragend…

Quelle: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/sang-tac-van-hoc/202604/cham-vao-mua-ha-d7442c2/