Der Zug

Kurzgeschichte: KHUE VIET TRUONG

Uyen rief ihre Schwester schluchzend an: „Mama, ich vermisse Zuhause. Ich vermisse dich und Papa.“ So ist sie eben; sie ist es gewohnt, bei ihren Eltern zu leben, immer mit ihnen zusammen zu sein, wohin sie auch geht, und jetzt ist sie an einem fremden Ort, wie könnte sie da nicht ihr Zuhause vermissen?

Dieses Jahr begann Uyen ihr erstes Studienjahr in einer südlichen Stadt. Von Natur aus schüchtern und zum ersten Mal von zu Hause weg, fuhr sie am liebsten einfach mit dem Bus nach Hause. Selbst wenn sie nur kurz vorbeischaute, ihrem Vater beim Gärtnern half oder mit ihrer Mutter auf dem Markt einkaufte und kochte, trug Uyen immer die Kleidung, die ihre Schwester ihr über die Jahre gekauft hatte. Im Allgemeinen war Uyen eine brave Tochter, die selten nach etwas fragte, um sich etwas zu gönnen. Als Uyen die Zusage für die Universität bekam, waren ihre Schwester und Tuyen überglücklich und weinten vor Freude. Daraufhin organisierten die beiden Uyens Umzug in die Stadt, suchten sorgfältig eine sichere und saubere Wohnung aus und kauften alle notwendigen Haushaltsgegenstände.

Als Tuyến hörte, wie ihre Schwester von Uyêns Anruf und ihrem Heimweh erzählte, wurde sie unruhig und drängte sie: „Fahr in die Stadt und bleib ein paar Tage bei deiner Tochter. Sie wird sich in der Fremde so einsam fühlen und es wird ihr schwerfallen, Freunde zu finden …“ Nach kurzer Rücksprache buchte Tuyến ein Ticket für ihre Schwester. Sie reiste lieber mit dem Zug, denn obwohl dieser langsam war, war er pünktlich und sie konnte bequem kleine Snacks mitnehmen. Nur wenn die Entfernung zu groß war, flog sie. Also bereitete sie ihren Besuch bei ihrer Tochter vor. Tuyến fuhr mit ihr zum Markt, um ein Kilo frische Makrele für einen Eintopf zu kaufen, besorgte noch Fischfrikadellen und Reismehl für Nudelsuppe und packte allerlei Kleinigkeiten nach Uyêns Vorlieben ein. Sie erinnerte sie daran, falls etwas fehlte …

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Uyen ist das Ergebnis einer unerfüllten Liebe. Damals war sie so naiv, wie ein junger Vogel, der gerade erst die Augen öffnet und die Welt noch nicht in ihrer ganzen Pracht sieht, und plötzlich von einem grünen Grashalm berührt, der ihr Herz bewegte. Tuan war ihr Klassenkamerad. Beide hatten ihre Heimatorte verlassen, um in einer Küstenstadt zu studieren, und trafen sich bei einem Klassentreffen wieder. Gelegentlich kam Tuan in ihr Zimmer, um sie auf einen Kaffee, ein Dessert oder Spieße einzuladen, oder fuhr sie einfach nur durch die Straßen. Manchmal klopfte Tuan an ihre Tür und brachte ihr etwas, das er gerade gekauft hatte, oder, weil sie nicht wussten, was sie sonst tun sollten, gingen sie zum Strand und lauschten den Wellen.

Am Tag ihres Abschlusses wollte sie eigentlich in ihre Heimatstadt zurückkehren, doch Tuan schlug vor, nach Da Lat zu fahren. Da Lat war für sie ein Traum, erfüllt von romantischen Bildern und Musik, wirbelnden Nebelschwaden und einem Meer aus Blumen, das sie in Freude hüllte. Sie zögerte, doch ihr Herz wurde weich, als Tuan versicherte: „Wir werden getrennte Zimmer haben, wir reisen nur zusammen.“ Sie glaubte ihm, so wie man glaubt, dass Wasser, wenn es seine Quelle verlässt, ins Meer fließt. Aber in dieser Welt ist alles möglich, und warum sollte es nicht so sein, wenn es in Da Lat kalt war und das junge Paar glücklich verliebt umherstreifte und einander nahe war? Die Tage in Da Lat waren für sie spontan, aber auch glücklich.

Nach einer gemeinsamen Woche trennten sich ihre Wege. Jeder kehrte in seine Heimatstadt zurück, 240 Kilometer entfernt. Tuan versprach, nach seinem Berufsstart zurückzukehren und um ihre Hand anzuhalten. Sie wartete sehnsüchtig, doch das Warten schien endlos. Sie trafen sich noch einige Male, manchmal nur zum Essen, manchmal in einem Café. Liebe ist nun mal plötzlich, unkontrollierbar und führt manchmal dazu, dass man den Weg nach Hause vergisst. „Ich bin schwanger“, schrieb sie Tuan zitternd per SMS. Ob ihre Nachricht ihn erreichte? Sie wusste es nicht. Doch als sie erneut anrief, war die Nummer nicht mehr erreichbar. Es stellte sich heraus, dass man im Zeitalter der Technologie, um zu vergessen, zu entfliehen, nur die SIM-Karte entfernen und ins Nichts werfen muss. Die vertrauten Nummern verschwanden für immer in der Unendlichkeit.

Tuyến begegnete ihr in ihrer Verzweiflung. Er pflegte sie liebevoll, als es ihr schlecht ging. Noch während der Fötus heranwuchs, heirateten sie, und Uyên wurde geboren. Tuyến beschützte und umsorgte Mutter und Kind gleichermaßen; seine Geduld glich einem weiten, stillen See, der es Lotusblumen ermöglichte, zu erblühen und ihren Duft zu verströmen.

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Der Zug fuhr pünktlich ab. Der Platz neben ihr war leer. Vielleicht war der Fahrgast, der die Fahrkarte gekauft hatte, aus irgendeinem Grund nicht eingestiegen, oder die Karte war noch nicht verkauft worden. So ist das Leben; der Zug fährt pünktlich ab, aber manchmal zögern die Leute einen Schritt – dachte sie. Hin und wieder wurden kleine Wagen durch den Gang gezogen, auf denen gerufen wurde: „Möchte jemand Kaffee oder Limonade?“, „Möchte jemand warmen Hühnerbrei?“. Die Verkäufer im Zug kannten die Eigenheiten der Fahrgäste so gut, dass sie instinktiv sprachen, ohne zu versuchen, sie zu überreden. Währenddessen schlief sie zwischen Schlaf und Wachen, umgeben von Lachen, Gesprächen und dem Klicken der Zugräder auf den Gleisen.

Mitten in der Nacht erwachte sie plötzlich, nahm ihren Schleier ab und blickte aus dem Fenster. Draußen schien ein Wald vor ihr zu liegen, und der Sichelmond hing schräg am Himmel und verlieh der Landschaft ein leicht verschwommenes Aussehen. Sie streckte sich und zuckte zusammen, als sie bemerkte, dass jemand neben ihr saß. Durch das Strecken hatte ihre Hand den Mann neben ihr berührt, vermutlich denjenigen, der gerade in Thap Cham in den Zug gestiegen war. Sie drehte sich um, und in diesem Moment trafen sich ihre Blicke. Sie hätte am liebsten die Augen aufgerissen, so seltsam war dieser Zufall.

Es war schon lange her. Tuan saß neben ihr und rief leise ihren Namen. Sie sah Tuan an, als wäre er ein Fremder, obwohl sie nicht erwartet hatte, dass sie diese Reise gemeinsam antreten würden. Dann wandte sie sich dem Fenster zu und blickte in die Nacht. Sie nahm sich vor, später zum Schaffner zu gehen und ihn zu bitten, sie in einen anderen Waggon setzen zu dürfen.

Tuan flüsterte leise in die fast eisige Luft: „So viele Jahre habe ich mich gefragt, ob unser Kind ein Junge oder ein Mädchen ist. Können Sie es mir sagen? Haben Sie vielleicht Fotos von unserem Kind auf Ihrem Handy?“ Sie wollte Tuan nicht antworten. Ihre Gedanken schweiften noch immer vom Geräusch der Zuggleise ab. Tuan erklärte weiter und fragte flehend: „Ich fahre in die Stadt. Sie nehmen diesen Zug, das heißt, unser Kind studiert dort, richtig? Können Sie mir die Adresse oder Telefonnummer unseres Kindes geben?“

An diesem Punkt antwortete sie Tuan sanft: „Das Mädchen heißt Uyen und ist im ersten Studienjahr. Gib mir einfach deine Nummer. Sobald Uyen bereit ist, werde ich ihr die Wahrheit über dich erzählen, und sie kann dann entscheiden, ob sie dich treffen möchte oder nicht.“

Dann wechselte sie in einen anderen Waggon und schlief ein, wobei sie träumte, bis der Zug um 5 Uhr morgens im Bahnhof einfuhr.

Ihr Telefon klingelte, Uyêns fröhliche Stimme ertönte: „Mama, bist du schon am Bahnhof?“ Dann meldete sich Tuyến zu Wort: „Denk daran, ein Taxi zu nehmen. Es ist noch früh, da ist es sicherer.“

Tuyens Rat folgend, stieg sie in das Taxi, das gerade vor dem Bahnhof hielt. Der Wagen raste durch die noch verschlafenen Straßen…

Quelle: https://baocantho.com.vn/chuyen-tau-a186811.html