[E-Magazin]: Die Wärme der wechselnden Jahreszeiten

Die dampfende Tasse Tee, die meine Mutter trank, trug noch immer den Nachgeschmack von Winter, Frühling, Sommer und den Jahreszeiten in mir, die sie genährt und gepflegt hatte, zusammen mit dem süßen Duft des sanften März.

In meinen Träumen ist der März der Kapokbaum im Dorf, der noch schläft, die weißen Grapefruitblüten, die noch im Garten schlummern, und die Fahrradräder meiner Mutter, die bereits mit Tau bedeckt sind, klappern über die holprige, steinige Straße.

Ich erinnere mich an jene Tage, als ich ab und zu den Hahn krähen hörte, der Himmel noch in silbrigen Nebel gehüllt war und meine Mutter aufstand, um das Feuer anzuzünden und Klebreis in der Küche zu dämpfen, die dann in ein rosiges Licht getaucht wurde. Ich kannte das Knistern des brennenden Holzes, das Klappern der Topfdeckel, das Plätschern des Wassers in der Schüssel und das Schlurfen ihrer Schritte. Doch der Duft von gekochtem Klebreis war immer etwas Besonderes, erweckte und beruhigte zugleich meine Kindheitsträume. Sobald das Knarren verstummt war, fuhr meine Mutter unermüdlich mit dem Fahrrad die Dorfstraße entlang und baute ihren Stand an der vertrauten Kreuzung auf.

Der Holztisch stand schief und wartete darauf, dass meine Mutter sich bückte und ein glattes Tuch darüber ausbreitete, auf dem Körbe mit Klebreis und Tassen mit warmem Kräutertee standen. Erwachsene, Alte und Kinder wuselten um den kleinen, liebevoll eingerichteten Stand meiner Mutter. Die Klebreiskörner klebten aneinander und raschelten fröhlich, als meine Mutter sie sorgfältig einwickelte und an die Vorbeigehenden verteilte. Man sagte, der Klebreis meiner Mutter sei reichlich und preiswert, sodass jeder, ob nah oder fern, an ihrem Stand anhielt, um sich eine Packung zu holen und den ganzen Tag über warm und energiegeladen zu bleiben. Vielleicht war es ihr gnädig, dass man die Krankheiten meiner Mutter an einer Hand abzählen konnte. Oder vielleicht lag es daran, dass sie sich trotz unzähliger Sorgen und Verpflichtungen nicht ermüden ließ. Hinter diesen frühmorgendlichen Körben mit Klebreis verbargen sich unzählige Hoffnungen; meine Mutter hoffte, ein warmes und behagliches Zuhause zu schaffen und sicherzustellen, dass ihre Kinder nicht zu viel Leid ertragen mussten. Ich liebte es, meiner Mutter beim Lächeln zuzusehen, wie sie jede einzelne Münze aus dem Klebreis strich. Obwohl es nur ein kleiner Geldbetrag war, bedeutete er mir viel, weil er sorgsam aus der harten Arbeit meiner Mutter gespart worden war.

Die Dorfkreuzung, obwohl nicht von regem Treiben erfüllt, war ein sicherer Treffpunkt für Händler mit Körben voller Gemüse und Fisch. Das Leben meiner Mutter und der Dorfbewohner, ihr Kampf ums Überleben, verlief friedlich und ruhig. Und diese kleine Ecke an der Kreuzung barg unzählige Freuden und Sorgen, ein Ort, an dem meine Mutter über mich wachte, wohin ich auch ging. Meine Mutter war die warme Umarmung meiner Heimat, die mich mit all ihrer Liebe festhielt. Die Wärme der wechselnden Jahreszeiten, der Klebreis, den sie zubereitete, verkörperten eine mütterliche Liebe, die ihresgleichen suchte und mich mit klarem Verstand und festen Schritten voranbrachte. In der Küche waren noch Spuren ihrer Anwesenheit zu spüren, der Morgentau benetzte noch immer ihre Schultern, und die Kieselsteine ​​der Landstraße rollten weiter, seufzend vor den Rädern ihres Lebens. Diese unermüdlichen, runden Räder drehten sich durch die wechselnden Jahreszeiten.

Der Klebreis meiner Mutter aus unserer Heimat wärmte mich auf meiner langen Reise von den Bambushainen meines Dorfes in die neue Stadt. Der Duft der klebrigen Reiskörner, Mais, Bohnen und Erdnüsse verströmen ihr zartes Aroma, der vertraute Geruch von brennendem Holz liegt in der Luft, das sanfte Lächeln meiner Mutter ist da, und auch die Liebe zu meiner Heimat… Ich weiß nicht, wie viele Körbe Klebreis meine Mutter gekocht hat, wie oft sie mir an Weggabelungen beistand, um mir zu helfen, meine Träume und Ziele zu erreichen. Ich weine in meinen Träumen nicht, weil ich die Rückkehr der Vergangenheit fürchte. Ich weine, weil ich verstehe, weil ich das harte Leben meiner Mutter bemitleide, ein Leben, an das ich mich als Kind nur vage erinnerte und das ich dann vergaß. Das alte, abgenutzte Fahrrad lehnt nun an der Lagerhauswand. Meine Mutter holt immer noch ab und zu den Aluminiumdampfgarer hervor, um Klebreis zu kochen, wenn wir uns an Feiertagen treffen. Der Klebreis meiner Mutter ist noch immer so weich und aromatisch wie eh und je, die kleine Küche noch immer erfüllt vom Duft des gekochten Reises und dem knisternden Feuer. Ich erinnere mich an die wechselnden Jahreszeiten meiner Kindheit, ohne dass jemals etwas aus dem Takt geraten wäre.

Im März, dem Monat der Reife, besuchte ich meine Mutter und mein Zuhause. Die Dorfstraße war breit und neu, die Kreuzung verbreitert und nahtlos mit den Nachbarstraßen verbunden. Ich sah noch immer die kleine, beschauliche Ecke vor mir, wo einst jeden Morgen der Teetisch und der Korb mit Klebreis standen. Der alte Kapokbaum hatte seine leuchtend roten Blüten bereits hinter sich und beobachtete gelassen die Veränderungen in meiner Heimat. Reinweiße Pomeloblüten schwebten durch die Gassen, und meine sanfte Mutter, in ihrem aprikosenfarbenen Wollmantel, verweilte bei ihrem dampfenden Tee. Noch immer trug sie den Hauch von Winter, Frühling und Sommer in sich, all die Jahreszeiten, die sie in mir genährt und gepflegt hatte – ein Duft, der sich im süßen März entfaltete.

Inhalt: Moc Nhien

Foto: Internetquelle

Grafik: Mai Huyen

Quelle: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-hoi-am-giao-mua-282637.htm