Verloren…

An der roten, in der Sonne staubigen und im Regen schlammigen Schotterstraße steht das alte Haus ihrer Mutter, in dem sie im Alleingang ihre Kinder großgezogen hatte. Jedes Mal, wenn sie in ihre Heimatstadt zurückkehrte, blieb sie stehen, suchte nach ihrer Mutter, nach den vertrauten Dingen der Vergangenheit, die ihr nun fremd erschienen. Jetzt ist die Straße sauber gepflastert, das alte Haus durch ein solides, zweistöckiges Gebäude ersetzt, umgeben von einem Zaun. Am Tor schmückt ein Spalier aus weißen und rosa Bougainvilleen, die Fremde ausdruckslos anstarren. Sie versuchte, das alte Kürbisspalier zu finden, das alte Elektrokabel, das vom Anfang der Gasse bis zum Kürbisspalier gespannt war, an dem Wäsche getrocknet wurde, die Reihe Senfblätter, die ihre Mutter gepflanzt hatte, konnte sie aber nicht finden. Jetzt schmücken mehrere stolze Rosentöpfe den Hof, und in der Ecke, wo früher Senfblätter wuchsen, befindet sich ein plätschernder Fischteich. Die Landschaft ist jetzt viel schöner und luxuriöser als zuvor, aber warum tut ihr jedes Mal, wenn sie sie ansieht, das Herz weh und warum fährt sie eilig davon, um der Traurigkeit zu entfliehen, die sie verfolgt.

Mama! Tränen liefen ihm über die Nase und ließen seine Brille trüben. Mama, sechs Jahre waren vergangen. Sechs Jahre, seit Mama Papa in die weißen Wolken gefolgt war, sechs Jahre so schnell wie ein Wimpernschlag. Sechs Jahre hatten gereicht, um eine friedliche Landschaft in eine geschäftige Stadt zu verwandeln, verfallene Häuser in mehrstöckige Gebäude, Reisfelder und Gärten in dicht an dicht stehende Häuser … Nur der Schmerz war derselbe geblieben. Nur der Schmerz hatte sich kein bisschen verändert. Waisen sind in jedem Alter gleichermaßen verloren und leer.

Nach Mamas Tod verkaufte mein zweiter Bruder das alte Haus und verlegte den Altar in das Haus meines Bruders und meiner Schwester. Er sagte, das würde nichts bringen, und mein Bruder und meine Schwester würden sich um den Todestag kümmern. So gab es das Elternhaus nicht mehr. Der neue Besitzer riss das baufällige Haus ab und baute ein neues, geräumigeres und schöneres. Oft wollte er meinem zweiten Bruder die Schuld dafür geben, dass er die Kindheit seiner Brüder und die Erinnerungen an Mama verkauft hatte. War ihm Geld so wichtig? Dann gab er auf. Mama war sowieso weg. Mein zweiter Bruder hatte seine Gründe. Das alte Haus war baufällig, und niemand würde darin wohnen, wenn sie ein neues bauten. Wir drei hatten alle unsere eigenen Familien und Häuser, und ein neues zu bauen würde jetzt nur noch mehr kosten. Es war in Ordnung, überall zu beten, also holte er seine Eltern zu sich, um näher bei ihren Kindern und Enkeln zu sein. Das Leben im alten Haus war einsam und traurig. Wer konnte es ihm also verdenken? Egal wie schön die Vergangenheit war, es war einfach Vergangenheit. Egal wie viel Bedauern, niemand badete zweimal im selben Fluss. Nun, lassen Sie die Dinge einfach laufen.

Jedes Mal, wenn ich in meine Heimatstadt zurückkehre und durch die Straßen laufe, fühle ich mich plötzlich so fremd. Bin ich hier geboren, bin ich hier zweimal täglich zur Schule gegangen, habe ich hier Krabben und Schnecken gefangen … warum erscheint mir alles so fremd? Ich werde fremd in meinem eigenen Geburtsort und frage nach jedem Weg zu den Häusern meiner Verwandten. Plötzlich erschrickt ich: Habe ich wirklich meine Wurzeln verloren? Plötzlich schleicht sich Traurigkeit in mein Herz und lässt es schmerzen.

Mama!

Kindheit!

Meine Heimat!

Seit wann habe ich alles verloren? Seit wann habe ich alles aufgegeben? Seit wann?

Die Frage schwankte in seinem Kopf, ohne zu wissen, wo er die Antwort finden sollte. Sie schnitt tiefer in sein Herz und erfüllte ihn mit Traurigkeit. Wem konnte er jetzt die Schuld geben? Lag es an der Zeit, an der Zeit oder an sich selbst? Er wusste nicht warum, er wusste nur, dass er sich jetzt, in seiner alten Heimatstadt, in einem Labyrinth aus Traurigkeit, Nostalgie und Reue verirrte …

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