Sommererinnerungen

Das ganze Jahr über, inmitten des geschäftigen Stadtlebens, bewahre ich die Erinnerung an die Sommer in meiner alten Heimatstadt in meinem Herzen. An jene Tage, als die goldene Sonne hell auf die reifenden Reisfelder schien und die schweren Reislasten erleuchtete, die meine Mutter unter der sengenden Maisonne auf ihren schmalen Schultern trug, während mein Vater fleißig mit seiner Hacke die Erde auf den frisch abgeernteten Feldern bearbeitete und sich so auf die nächste Pflanzsaison vorbereitete.

Der Sommer in meiner Heimatstadt beginnt mit dem Zirpen der Zikaden. Die sengende Sommersonne brennt auf die kahlen Stoppeln des frisch geernteten Reises und verbreitet den stechenden, salzigen Geruch von Erde, vermischt mit dem Duft des frisch geernteten Reises. Dann trägt mein Vater fleißig seinen Pflug auf die Felder und bereitet das Land für die nächste Pflanzsaison vor.

(KI)

Der Schatten meines Vaters spannte sich lang über die durchnässten Reisfelder. Seine dünnen, schwieligen Hände, von Sonne und Wind gezeichnet, pflügten und wendeten rhythmisch jeden einzelnen Erdklumpen. Ich erinnere mich an die zerbrechliche Gestalt meiner Mutter in der sengenden Sonne, wie sie Körbe mit goldenem Reis vom Trockenplatz zum Vorratsraum trug, ihre Kleider schweißnass. Als ich sie in der drückenden Hitze hin und her wälzen sah, empfand ich tiefes Mitleid mit der harten Arbeit und der Sparsamkeit dieser armen Frau vom Land, die ihr ganzes Leben lang in den sengenden Regenzeiten für ihren Mann und ihre Kinder geopfert hatte.

An brütend heißen Sommernachmittagen schlichen mein Bruder und ich uns von unseren Eltern weg, um Zikaden zu fangen, ein paar grüne Guaven vom Zaun zu stibitzen oder im kühlen, wirbelnden Fluss hinter unserem Haus zu schwimmen. Zu meinen Sommererinnerungen gehören auch die späten Nachmittage, wenn das Sonnenlicht aus den Bambushainen verschwunden war und die ganze Familie sich auf der luftigen Veranda zu einer einfachen Mahlzeit versammelte. Eine Schüssel Krabbensuppe mit frischen grünen Juteblättern, eine knackige eingelegte Aubergine oder ein Teller duftender, geschmorter Grundel mit Pfeffer – all das schien die Müdigkeit und die drückende Hitze eines langen, sengenden Tages zu vertreiben.

In der erfrischenden Südwestbrise erzählte mein Vater oft alte Geschichten, die Traditionen unserer Heimat und die stillen Hoffnungen, die er in die Seiten unserer Schulbücher gelegt hatte. Diese einfachen, tröstlichen Worte nährten wie kühles Wasser meine Seele und halfen mir, den Wert harter Arbeit und die tiefe Liebe zu meinen Wurzeln zu verstehen.

Der Sommer in meiner Heimatstadt existiert nur noch in den Tiefen meiner Erinnerung. Meine Eltern sind verstorben, und das alte Haus ist nun ein Hort der Erinnerungen, gezeichnet von den Farben der Zeit. Wann immer ich das Zirpen der Zikaden höre oder das leuchtende Rot der Flammenbäume an der Straßenecke erblicke, überkommt mich eine tiefe Sehnsucht. Und mein Weg nach Hause führt mich jeden Sommer durch diese schönen Erinnerungen, durch das Bild meiner Eltern, die noch immer fleißig auf den Feldern arbeiten, und durch die unermessliche Liebe, die mich in meiner Kindheit und Jugend in dieser weiten Welt begleitet hat…

Mai Thi Truc

Quelle: https://baotayninh.vn/mien-nho-mua-he-147935.html