Heutzutage sieht man auf Reisen durch ländliche Gegenden nur noch selten die hohen Strohhaufen, die früher in den Höfen aufgeschichtet waren. Strohballenpressen haben nach und nach die Hände ersetzt, die das Stroh trugen, und die Felder sind im Sommer nicht mehr so bevölkert von barfüßigen Kindern. Doch in der Erinnerung unserer Generation (der in den 1970er-Jahren Geborenen) waren diese Strohhaufen mehr als nur Erntereste. Sie waren ein ganzes „Reich der Kindheit“, ein Ort voller unbeschwerter Freuden sonniger Sommertage.
Damals, nach jeder Ernte, war jeder Hof hoch mit Stroh bedeckt. Das Stroh wurde zu großen Haufen aufgeschüttet, die fast bis zum Dach reichten. Die Erwachsenen hoben das Stroh zum Kochen, als Einstreu für das Vieh, als Schutz vor Regen und Wind oder um es für den harten Winter aufzubewahren. Für uns Kinder aber war es der faszinierendste Ort des ganzen Sommers.
Als der Abend hereinbrach, die Sonne sanfter wurde und die Felder noch den Duft frisch geernteten Reises verströmten, riefen die Kinder des Dorfes aufgeregt einander zu und versammelten sich im Hof. Sie waren alle barfuß, ihre Kleidung staub- und schmutzigbedeckt, ihr sonnengebleichtes Haar goldblond. Es gab keine Telefone, keine Videospiele, keinen Bedarf an modernen Spielplätzen; ein großer Strohhaufen genügte, um den ganzen Nachmittag mit Lachen zu füllen.
Das bekannteste Spiel ist immer noch Verstecken. Nach einer hitzigen Partie Schere-Stein-Papier vergräbt der Verlierer sein Gesicht in einem Strohhaufen, bedeckt seine Augen mit den Händen und zählt laut: „Eins… zwei… drei… vier…“.
Inzwischen stürmten sie alle auseinander und rannten davon. Einige kletterten schnell auf den Heuhaufen und legten sich eng aneinander, um nicht entdeckt zu werden. Andere schlüpften geschickt in die Mitte des Heuhaufens, wo die Erwachsenen im Laufe der Zeit Stroh entfernt und so kleine, höhlenartige Nischen geschaffen hatten. Dort war es dunkel, kühl und roch stark nach sonnengetrocknetem Stroh. Es gab auch einige wagemutigere „Experten“, die zum Graben rannten, sich hinter Bananenstauden versteckten oder still hinter einem Strohhaufen am Ende des Gartens lagen.
Am meisten erinnere ich mich an das Gefühl, tief im Heuhaufen versteckt zu liegen und vollkommen still zu sein. Es war stockdunkel, nur wenige Sonnenstrahlen drangen wie wirbelnder Goldstaub durch das Stroh. Draußen hörte ich Schritte, Rufe und unterdrücktes Lachen, das mich erschaudern ließ. Mein Herz hämmerte jedes Mal, wenn ich jemanden näherkommen hörte. Manchmal versteckten wir uns so gut, dass der Suchende uns nicht finden konnte. Dann stand er frustriert mit den Händen in den Hüften mitten im Hof und rief: „Ich weiß, dass ihr euch im Heuhaufen versteckt!“
Sie versuchten alle, ihr Lachen zu unterdrücken, konnten es aber schließlich nicht mehr zurückhalten und brachen in Kichern aus. Sie wurden ertappt, und die ganze Gruppe zerstreute sich in alle Richtungen über den sonnenbeschienenen Hof.
Diese Sommernachmittage auf dem Land schienen endlos. Kinderlachen vermischte sich mit dem Gesang der Vögel im Bambushain, dem Geklimper der Kühe auf dem Weg zurück in die Ställe und dem Rascheln des Windes im frisch geernteten Stroh. In der Ferne versank die feuerrote Sonne langsam hinter den Feldern und tauchte das ganze Dorf in ein sanftes, honiggoldenes Licht, das gleichermaßen bezaubernd und herzerwärmend war.
Unsere Kindheit verbrachten wir inmitten solch einfacher Dinge. Der Heuhaufen war nicht nur ein Spielplatz, sondern auch Teil unserer Erinnerungen an jene armen, aber warmherzigen Jahre voller familiärer Liebe.
Damals war es in meiner Heimatstadt bitterkalt. Jeden Winter fegte der Nordwind über die kargen Felder, drang durch die Lehmwände und ließ uns bis auf die Knochen frieren. Wir waren arm, und warme Decken waren Mangelware. Viele Nächte mussten meine Geschwister und ich uns unter einer einzigen dünnen, abgenutzten Decke zusammenkauern.
Immer wenn es kälter wurde, ging mein Vater leise in den Garten und suchte die trockensten, gelblichsten Strohbündel heraus, um sie ins Haus zu bringen. Er flocht das Stroh zu einem großen Bett und breitete es dick auf der Holzplattform oder dem Lehmboden aus. Dann deckte er es mit einer alten Matte zu, auf der meine Geschwister und ich schlafen konnten.
Überraschenderweise hielt mich das rustikale Stroh sehr warm. Es fühlte sich weich und warm an, als ich mich in das Strohbett kuschelte. Der Geruch von trockenem Stroh vermischte sich mit dem Duft von Holzrauch, dem erdigen Aroma der Landschaft und dem Knistern von brennendem Holz und ließ die Winterkälte viel erträglicher erscheinen.
Wenn ich heute zurückblicke, wird mir bewusst, dass die Kindheit unserer Generation, obwohl materiell nicht reichhaltig, unglaublich viele Erinnerungen bot. Wir hatten kein teures Spielzeug, keine Klimaanlage und keine Smartphones, aber wir hatten Felder zum Herumtoben, Nachmittage, an denen wir ziellos umherstreiften, bis wir die Zeit vergaßen, und eine Kindheit, die tief mit der Natur, dem Land und der Menschlichkeit verbunden war.
Was mit den Jahren am tiefsten in Erinnerung bleibt, sind manchmal nicht die großen Gesten, sondern der Duft von frischem Stroh nach der Ernte, das Lachen, das aus dem kühlen, dunklen Heuhaufen widerhallt, und die schwieligen Hände eines Vaters, der in einer kalten Winternacht schweigend ein Strohnest webt, um sein Kind vor der Kälte zu schützen.
Immer wenn ich heute zufällig vorbeikomme und sehe, wie Leute nach der Ernte Stroh verbrennen, und den Rauch am späten Nachmittag rieche, wird mir ganz anders. Erinnerungen an vergangene Zeiten werden lebendig – an jene sonnenverwöhnten Sommernachmittage, an jene scheinbar gewöhnlichen Kinderspiele, die sich als einer der schönsten Momente des Lebens herausstellten.
Dieser kleine Strohhaufen von damals reichte schließlich aus, um ein ganzes Reich an wertvollen Erinnerungen zu füllen.
Quelle: https://tienphong.vn/nho-tuoi-tho-ben-rom-ra-post1847435.tpo
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