Heute erstrahlen die Flammenbäume überall in leuchtenden Blüten. Die Zwölftklässler verabschieden sich im sonnenbeschienenen Schulhof voneinander. Das Sonnenlicht verschmilzt mit dem Zirpen der Zikaden, und eine Mischung aus Wehmut liegt in der Luft. Noch gestern war der Gedanke, ihre Jugendträume aufzugeben und die Schulzeit hinter sich zu lassen, für die Achtzehnjährigen noch nicht ganz greifbar.
Ich ließ mich von meinen Erinnerungen leiten und entdeckte mein früheres Ich in Schuluniform wieder. Es ist so lange her, der Tag, an dem ich widerwillig ein paar Zeilen in das hübsche kleine Notizbuch meiner Klassenkameradin schrieb und ihm so viele unausgesprochene Gefühle anvertraute. Eine Erinnerung, die erhalten geblieben ist, obwohl die Zeit längst vergangen ist.
Die Farbe der Blume, die mit der Farbe des Herzensblutes verglichen wird, ist auf natürliche Weise zum Symbol der ersten Liebe, der unschuldigen Schulmädchenromanze geworden. Die Farbe der Blume ist eine kostbare Erinnerung, die tief in den Erinnerungen der Jugend verankert ist und bewahrt wird. So finden unzählige unausgesprochene Lieben Zuflucht in dieser leidenschaftlichen Farbe, deren Gefühle über Generationen hinweg nachwirken.
Das Gedicht, das ich für die Phönixblume schrieb, war unbeholfen, ohne Reim und Sinn, und enthielt vielleicht nur die ehrlichen, naiven Gefühle der Jugend, die ich wie einen verzweifelten Versuch, all meine geheimen Gedanken mitzuteilen, aus Angst, morgen keine Gelegenheit mehr dazu zu haben, überbrachte. Und doch rührte es meine sensible, verträumte Freundin zu Tränen…
Im letzten Sommer, einer Zeit, in der jeder die kostbaren Momente festhalten möchte, suchte jeder nach seinen wenigen wertvollen Erinnerungen, in der Hoffnung, dass diese Tage im Trubel der Zukunft nicht verloren gehen würden. Das Mädchen, das in Literatur brillierte, hinterließ auch auf den weißen Schuluniformen ihrer Freunde ihre Spuren mit sanften Versen: „Erinnerungen, bitte fliegt nicht fort / Ich werde euch für immer in Erinnerung behalten.“ Alle verstummten, als die Worte auf Tischen, Stühlen und in den Jahrbüchern verewigt wurden. Dann erstarrten sie. Dann weinten sie…
Die Jungen, die sonst so schelmisch und verspielt waren, schwiegen. Sie alle teilten dieselbe Sehnsucht und Nostalgie. Draußen leuchteten die Flammenbäume hell, ihre zarten Blütenblätter fielen wie ein Schleier herab und umhüllten die gesamte Prüfungszeit. All der kindliche Ärger und Groll waren plötzlich verflogen und hatten kostbaren, liebevollen Momenten Platz gemacht, im Wissen, dass sie sich in der nächsten Zeit nie wiedersehen würden…
In der letzten Stunde wirkte die Vorlesung des Lehrers plötzlich seltsam warm und einnehmend. Hinten im Klassenzimmer war kein lautes Gelächter zu hören, kein Geplänkel, keine Scherze, sondern nur leises, zitterndes Schluchzen, als wollten die Schüler nicht, dass es jemand hörte.
Jede einzelne schimmernde Phönixblüte brannte noch immer in leidenschaftlicher Flamme. Plötzlich erhaschte ich durchs Fenster einen nachdenklichen Blick, versunken in unzählige tiefgründige und vage Gedanken. Wahrscheinlich dachte sie an morgen, an die strahlende Zukunft, die vor ihr lag, und an die schönen Momente des heutigen Tages, inmitten des Wirbelsturms der Schulerinnerungen…
Ich bewahre auch die Erinnerungen an jene unbeschwerten Jahre in Ehren, als Blütenbüschel den Namen der Nostalgie trugen. Und heute, inmitten des leuchtenden Rots der Flammenbaumblüten, wende ich meinen Blick zurück auf jene fernen Tage, und mein Herz schmerzt, während ich leise flüstere: Mein geliebter Flammenbaum!
Quelle: https://baophuyen.vn/sang-tac/202505/phuong-yeu-6951b4a/






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