Tet kommt und ich vermisse mein Zimmer

Allein der Gedanke an Tet weckt so viele Erinnerungen an das alte Haus, an meine Mutter, an die Tet-Gerichte vergangener Zeiten. Wie ein Duft, der über die Jahre gereift ist, öffnet er den Deckel des Erinnerungsglases, breitet sich sanft aus und durchdringt meine Seele. Ich schloss sanft die Augen, atmete tief ein und spürte in diesem warmen, aber doch fernen Duft einen vertrauten und schmerzlichen Geschmack. Das war der Geruch von Mutters Tet-Wurst.

Normalerweise, um den 28. Tet herum, nachdem meine Schwester und ich den Korb mit dem Schweinefleisch, den uns die Kooperative gegeben hatte, vom Hof ​​des Gemeinschaftshauses nach Hause getragen hatten, setzte sich mein Vater auf die Stufen und teilte das Fleisch in viele Portionen auf. Von dem mageren Fleisch behielt er immer etwa ein halbes Kilo für eine Keramikschüssel bei und rief dann meine Mutter zu sich mit den Worten: „Hier ist das Fleisch für die Schweinswurst, Ma'am.“ Daraufhin holte meine Mutter die Fleischschüssel, das kleine Schneidebrett aus der Küche und das scharfe Messer und setzte sich in den Hof. Meine Schwester und ich plauderten lautstark und folgten ihr, um ihr zuzusehen. Meine Mutter drehte die Keramikschüssel, die meine Schwester gerade gebracht hatte, rieb die Messerklinge am Boden der Schüssel entlang, drehte sie ein paar Mal hin und her und schnitt dann das Fleisch in mehrere Stücke, wobei sie das frische, magere Fleisch in leuchtend rote Scheiben schnitt. Die Hände meiner Mutter waren flink und präzise. Anschließend marinierte sie das gesamte Fleisch in der Keramikschüssel mit Fischsauce und Glutamat.

Während mein Vater das marinierte Fleisch in der Schüssel in den Mörser auf der Veranda gab, schnitt meine Mutter die geputzten Frühlingszwiebeln klein und stellte sie zum Abtropfen in einen kleinen Korb. Im Nu waren die Frühlingszwiebeln, die größtenteils von den Wurzeln geerntet worden waren, fein gehackt. Die weißen und hellgrünen Zwiebelscheiben raschelten wie Regentropfen auf dem Schneidebrett und spritzten mir stechende Wassertropfen in die Augen. Dann verstummte auch das Geräusch des Fleischklopfers meines Vaters. Meine Mutter nahm die Steingutschüssel mit dem mageren, weichgeklopften Fleisch, das sie zu einer dicken, hellrosa Masse verarbeitet hatte, und gab die gehackten Frühlingszwiebeln hinzu. Sie bat mich, ihr den Korb mit dem gewaschenen, abgetropften Tofu von der Veranda zu holen. Sie gab ein Dutzend Bohnen in die Steingutschüssel, zerdrückte den Tofu vorsichtig mit einem Holzstößel und vermischte ihn mit einer milchig-weißen Masse, die mit den grünen Spitzen der dünn geschnittenen Frühlingszwiebeln verziert war.

Endlich wurde der Herd angezündet. Das gespaltene, trockene, sonnengetrocknete Holz entzündete sich am Stroh und wärmte die Küche im Dezember. Das Feuer knisterte. Eine schwarze, rußglänzende Gusseisenpfanne wurde auf den Herd gestellt. Meine Mutter schöpfte ein Stück erstarrtes, weißes Fett aus dem Steinguttopf und verteilte es in der Pfanne, wo es zu einer dünnflüssigen Fettschicht schmolz.

Meine Mutter und meine Schwester saßen da und formten die Fleischbällchen. Meine Mutter war sehr geschickt, keines ging kaputt. Jedes Fleischbällchen war so groß wie ein Butterkeks und trug noch den Abdruck ihres Fingers. Während sie es formte, ließ meine Mutter es in das Fett gleiten. Die Pfanne zischte und spritzte kleine Fettpartikel umher. Meine Mutter ermahnte meine Schwester und mich oft, weit weg zu sitzen, um uns nicht zu verbrennen, aber meistens rührten wir uns nicht. Meine Mutter saß in der Mitte, wendete die Fleischbällchen und formte neue. Meine Schwester und ich saßen zu beiden Seiten und beobachteten gebannt, wie die Fleischbällchen in der Pfanne ihre Farbe veränderten. Von ihrem anfänglichen, undurchsichtigen Weiß wurden die Fleischbällchen allmählich gelb und verbreiteten einen herrlichen Duft in der Küche. Als alle Fleischbällchen goldbraun und rund waren, nahm meine Mutter sie heraus und legte sie in eine große Steingutschüssel. Meine Schwester und ich schluckten, betrachteten die gerade herausgenommenen Fleischbällchen und sahen dann meine Mutter flehend an.

Meine Mutter wusste oft, was sie tat. Sie lächelte uns an, nahm für jeden von uns ein Stück Fleischbällchen und sagte: „Hier! Probiert mal, dann geht raus und seht nach, ob Papa etwas zu tun hat.“ Ich nahm das noch heiße Stück Fleischbällchen, pustete darauf und steckte es mir in den Mund. Oh mein Gott! Ich werde den Geschmack von Mamas Fleischbällchen nie vergessen! Wie duftend, köstlich und cremig es war! Das heiße Stück Fleischbällchen war weich und zerging auf der Zunge. Es war nicht trocken wie Zimtfleischbällchen, weil es viele Bohnen enthielt, und es duftete herrlich nach den Frühlingszwiebeln. Normalerweise ging meine Schwester nach dem Essen hinaus und half Papa, während ich bettelte, auf dem kleinen Stuhl sitzen und Mama beim Weiterkochen zusehen zu dürfen. Manchmal schaute ich Mama flehend an, aber Mama lächelte immer nur.

Jedes Jahr zu Tet macht meine Mutter eine Portion Schweinswurst. Es sind insgesamt etwa vier oder fünf mittelgroße Schälchen. Meine Mutter füllt sie in ein kleines Sieb, stellt es in einen kleinen Seilkorb, deckt ihn mit einem weiteren Korb ab und hängt ihn in die Ecke der Küche. Zu jeder Mahlzeit holt sie einen Teller heraus, um die Opfergaben auf dem Altar anzurichten. Da wir eine große Familie sind, ist Schweinswurst ein Lieblingsgericht meiner Geschwister und mir, und so ist der Teller im Nu leer. Normalerweise lege ich zwei oder drei Stücke in meine Schüssel, um etwas aufzubewahren, tunke sie dann langsam in eine kräftige Fischsauce und esse sie sparsam, damit der Geschmack der Wurst für das gesamte Tet-Fest erhalten bleibt. Einmal holte ich einen kleinen Hocker, kletterte darauf und schlich auf Zehenspitzen zu dem Korb mit der Schweinswurst in der Küche. Ich nahm eine Wurst, schlich herunter, und meine Mutter ging in die Küche. Meine Beine wurden weich, ich ließ die Wurst fallen und brach in Tränen aus. Meine Mutter kam näher, lächelte sanft, nahm einen weiteren Schinken und gab ihn mir mit den Worten: „Sei leise! Kletter nächstes Mal nicht mehr hoch, sonst fällst du runter.“ Ich nahm den Schinken, den mir meine Mutter gab, und mir liefen immer noch Tränen über die Wangen.

Durch meine Kindheit, die vielen Reisen und das Probieren zahlreicher ländlicher Tet-Gerichte habe ich die Cha-Phong-Gerichte meiner Mutter immer besser verstanden und lieben gelernt. Manchmal fragte ich mich, woher dieses Gericht seinen Namen hat. Was ist Cha Phong? Oder heißt es Cha Bou? Als ich fragte, wusste meine Mutter es nicht. Dieses Gericht, dessen Name so einfach und ursprünglich klingt, ist eigentlich ein Tet-Essen der Armen, aus Zeiten der Not. Genau genommen besteht es aus drei Teilen Bohnen und einem Teil Fleisch. Nur mit solchen Gerichten konnte meine Mutter während Tet so vielen Kindern Freude bereiten. Es gibt nichts Köstlicheres, nichts Edleres, nichts Besonderes!

Doch jedes Mal, wenn Tet naht, ist mein Herz erfüllt vom Rauch aus der Küche, meine Augen brennen vom Duft der Frühlingszwiebeln, und meine Seele ist erfüllt vom Bild meiner Mutter und mir, wie wir um einen Topf mit Schweinswurst auf einem knisternden Feuer im trockenen Nordwind saßen. Ein weiteres Tet-Fest steht bevor. Dies ist auch das erste Tet-Fest ohne meine Mutter. Aber ich werde Mamas Schweinswurst wieder zubereiten, aus Gewohnheit, als Erinnerung an die längst vergangenen Zeiten, an das alte Tet-Fest. Das sage ich mir. Draußen scheint der Nordwind langsam zuzunehmen.

Nguyen Van Song

Quelle: https://www.congluan.vn/tet-ve-thuong-nho-cha-phong-post282413.html