Die Zeit vergeht so schnell! Es ist schon April.
Von April 1975 bis heute – genug Zeit, um es „es war einmal“ zu nennen – war das kleine Mädchen von nebenan nur ein Kind, das sich an seine Mutter klammerte und ausdruckslos auf den Krieg starrte, während auch ich vom Krieg von einer Region in die andere gezerrt und misshandelt wurde. Und diesen April ist das kleine Mädchen, das damals „ausdruckslos auf den Krieg starrte“, nun eine erfolgreiche junge Mutter, während ich, eine alte Frau, das Leben mit leerem Blick betrachte!
Im April jenes Jahres verabschiedete ich mich von ihr, ohne ihr ein Wiedersehen zu versprechen. Jahre später, als ich meine Heimatstadt vermisste, kehrte ich zurück und traf sie. Es kam mir vor wie gestern, doch nun ist sie erwachsen und führt glücklicherweise ein unbeschwertes Leben in Frieden. Sie sagte zu mir: „Es ist so schade, dass ich den Krieg nur aus Büchern, Zeitungen und Filmen kenne … Ich wünschte, ich hätte ihn selbst erlebt, um den Schmerz mit denen zu teilen, die unter dem Krieg gelitten und Verluste erlitten haben.“ War sie zu idealistisch und romantisch?
Ein weiterer April ist da!
An diesem Nachmittag im April kehrte ich in meine alte Heimatstadt zurück. Meine Freundin und ich, ich jung und alt, schlenderten gemeinsam die Dorfstraße entlang. Das Dorf hat sich so sehr verändert. Früher trennten uns nur Hibiskussträucher von unseren Häusern. Damals symbolisierten sie lediglich die Grundstücksgrenze, nicht die Trennung der Herzen. Heute stehen die Häuser hinter hohen Mauern und Toren; es scheint, als ob ein unsichtbarer Faden die Gemeinschaft zerreißt. Viele Menschen ernähren sich heute im Verborgenen, werden im Verborgenen reich und verschließen ihre Herzen. Nur das Land bleibt offen, denn es lässt sich nicht verbergen, obwohl es … Gold birgt.
Es ist lange her, dass wir das Dröhnen der Flugzeuge am Himmel, das Grollen der Kanonen in der Nacht oder den Anblick einer jungen Mutter, die beim Tod ihres Mannes im Kampf in Ohnmacht fiel, gehört haben … diese Bilder sind verschwunden. Das ist die Freude des Friedens.
Diesen April hatten meine Freundin und ich endlich die Gelegenheit, einen brütend heißen Nachmittag in unserer Heimatstadt zu verbringen. Die Sonne brannte wie Feuer, färbte Gras und Bäume grau, die Blätter gelb und brannte auf das kleine Städtchen La Gi herab, das so typisch für den Westen klang. Selbst in unserer Heimatstadt wirkte alles fremd – fremde Straßen, fremdes Land, fremde Häuser, fremde Menschen. Ich fragte sie: „Wer lebt in unserer Heimatstadt noch, und wer ist gestorben?“ „Nur wenige sind noch da, viele sind verloren.“ Der Aprilnachmittag neigte sich dem Ende zu, die Sonne verlor an Intensität, und wir hielten an einem Straßencafé, um Kaffee zu trinken und „The Melody of Pride“ zu hören: „…Wir schwören, vorwärts zu marschieren, um den Süden zu befreien…“ Sie hörte aufmerksam zu und sagte, es sei schon so lange her, dass sie dieses Lied gehört habe – ein unvergessliches Lied von beiden Seiten – von dieser und jener Seite. Und sie fuhr fort: „Bruder, sterben im Krieg, sterben an Altersschwäche, sterben bei Unfällen, sterben an Krankheiten… was wissen die Menschen nach ihrem Tod?“ Meine Liebe, Konfuzius' Schüler stellten ihm einst diese Frage, und er antwortete: „Wenn ihr wissen wollt, ob ihr nach dem Tod noch etwas wisst, dann wartet, bis ihr sterbt, und ihr werdet es herausfinden!“ Konfuzius' Antwort war so weise, nicht wahr?
Die Vergangenheit ist in jedem Menschen, jeder Nation, jedem Land gegenwärtig. Sie ist eine Mischung aus Freude und Leid, Ruhm und Schande, Blut und Tränen, Trennung und Schmerz, Tod und Klage. An diesem Nachmittag im April kehre ich nach Jahren des Umherirrens in der Stadt seit Kriegsende an meinen Geburtsort zurück. In der stillen Dämmerung sitzen mein Geliebter und ich schweigend da und lauschen den Echos der Vergangenheit…
„…Nach dreißig Jahren der Trennung treffen wir uns wieder, und Tränen der Freude steigen mir in die Augen…“ (Xuan Hong).
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