Fehlendes Banh In (vietnamesischer Reiskuchen)

In den letzten Tagen des zwölften Mondmonats, wenn der Nordwind nachlässt und sich der feuchte, verrottende Geruch trockener Blätter im Garten vermischt, steigt der intensive Duft von geröstetem Klebreis und getrockneten Bohnen auf. Dann erwacht in den Seelen derer, die fern der Heimat sind, wie auch in meiner, die Sehnsucht nach der Kindheit.

Dann erwacht in uns, die wir fern der Heimat sind, die Sehnsucht nach der Kindheit, nach den duftenden Reiskuchen unserer Großmutter und Mutter. Auch wenn ich kein Kind mehr bin, freue ich mich jedes Jahr aufs Neue, wenn Tet (das vietnamesische Neujahrsfest) naht. Diese einfachen, rustikalen Reiskuchen haben sich tief in mein Gedächtnis eingeprägt – ein Geschenk, an das sich jeder, der fern der Heimat ist, mit Stolz erinnern kann.

Reismehlkuchen wecken Kindheitserinnerungen.

Meine Großmutter erzählte, dass sie nie genau wusste, wann bedruckte Reiskuchen entstanden sind, aber sie sah diese quadratischen Kuchen in ihrer Kindheit während Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest) stolz auf dem Ahnenaltar ausgestellt. Die Zutaten waren so einfach und rustikal wie das Land unserer Heimat: Klebreismehl, Tapiokamehl, Mungbohnen und Kristallzucker. Um den 25. oder 26. des zwölften Mondmonats war meine Mutter mit den Vorbereitungen beschäftigt. Sie lief durch die Nachbarschaft, kaufte die besten getrockneten Mungbohnen, reinigte die Mühlen und Siebe und putzte die Holzformen, die das ganze Jahr über ungenutzt herumgestanden hatten.

In meiner Erinnerung ist Tet (das vietnamesische Neujahr) ein harmonisches Zusammenspiel der ganzen Familie. Meine Mutter wäscht flink den Klebreis, mahlt die Bohnen und röstet sie vorsichtig über dem Feuer, bis der Reis eine wachsartige gelbe Farbe annimmt und die Bohnen knusprig sind, ohne zu verbrennen. Das Kochen des Zuckersirups übernimmt meist meine ältere Schwester, denn sie hat ein besonderes Gespür dafür, die Hitze so zu regulieren, dass die perfekte Konsistenz entsteht. Am eindrücklichsten ist jedoch das Bild meines Vaters. Seine Kraft konzentriert sich in seinen kräftigen Händen, mit denen er einen großen Holzstößel schwingt, um die Zuckermischung zu feinem Pulver zu zerstoßen. Sein gleichmäßiges Stampfen ist wie der langsame Rhythmus der Zeit, in dem Liebe und Geduld in jedes einzelne feine Pulver einfließen.

Bevor meine Mutter die Kuchen in die Form gab, bestreute sie sie geschickt mit einer dünnen Schicht Tapiokastärke, damit sie sich leichter aus der Form lösten und eine glattere Oberfläche bekamen. Dieser Vorgang erforderte außerordentliche Sorgfalt: Der Teig musste mit genau dem richtigen Druck angedrückt werden; war er zu fest, wurde der Kuchen hart, war er zu locker, zerbröselte er leicht. Diese alten Holzformen bargen für mich damals einen ganzen Himmel voller Hoffnungen und Träume. Einige trugen die Schriftzeichen für „Glück“ und „Langes Leben“ und wünschten sich Frieden; andere zeigten Phönixe und Karpfen, Symbole für Wohlstand und Fülle. Durch die Hände meiner Mutter wurde jeder Kuchen nicht nur zum Essen, sondern auch zu einem Kunstwerk, Ausdruck tief empfundener Verehrung für unsere Vorfahren.

In unserem kleinen Haus klebte in den letzten Tagen des Jahres überall weißes Mehl an unserer Kleidung und in unseren Haaren, doch die traditionelle Atmosphäre des Tet-Festes war eine unbeschreibliche Freude. Wir warteten gemeinsam darauf, dass die ersten Kuchen aus dem Ofen kamen. Meine Mutter hob diese Ladung gewöhnlich für meine Schwester und mich auf, denn sie sagte: „Die ersten Kuchen der Saison duften immer am besten; man muss sie essen, solange man noch Lust darauf hat, um ihren vollen Geschmack zu genießen.“ Der goldene Mungbohnenkuchen, noch dampfend heiß, mit einem leichten Biss, sein süßer Geschmack zerging langsam auf meiner Zunge und hallt noch heute in meiner Erinnerung nach.

Jahrzehnte sind vergangen, das Leben hat sich mit unzähligen importierten Luxusleckereien verändert, aber ich bin so froh, dass in meinem Dorf die Tradition der alten Holzformen weiterlebt. Für mich sind Reiskuchen nicht einfach nur Essen; sie verkörpern den Schweiß meiner Mutter und die harte Arbeit meines Vaters, der unter Sonne und Regen schuftete, um jedes einzelne duftende Klebreiskorn sorgsam anzubauen. An einem späten Nachmittag zum Jahresende, während ich eine Tasse würzigen Ingwertee trinke und in einen Reiskuchen beiße, der langsam auf meiner Zunge zergeht, spüre ich, wie der Frühling und die Liebe meiner Familie in meinem Herzen erblühen.

Cao Van Quyen

Quelle: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202602/thuong-nho-banh-in-a905081/