Das Zirpen der Zikaden weckt Erinnerungen.

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Illustration: Vu Nhu Phong

An einem Juninachmittag zirpten die Zikaden unaufhörlich, während das Sonnenlicht wie goldener Honig über den Hof strömte. Die alten Mahagonibäume vor dem Dorftor rauschten leise und erzeugten einen Klang, der zugleich lebhaft und ergreifend war. Für viele kündigte er die Prüfungszeit an, die Zeit der Abschiede, die Zeit der aufkeimenden Träume, doch für Diep waren die Zikaden Erinnerungen, Wunden, eine unstillbare Leere.

In jenem Jahr war Diep drei Jahre alt. In einer stürmischen Nacht tobte ein Unwetter wie ein Naturgewalt. Der Wind entwurzelte Bambus- und Bananenstauden, und der Donner grollte ohrenbetäubend. Diep war zu jung, um zu verstehen, was geschah; sie klammerte sich nur fest an ihre Mutter. Ihr Vater stand an der Tür und verriegelte sie, um zu verhindern, dass das kleine Haus von der Naturgewalt fortgerissen wurde. Obwohl der Wind unaufhörlich heulte, konnte er nicht ewig wach bleiben und musste mit dem nahenden Morgengrauen schlafen gehen. In jener Nacht schliefen alle vier Familienmitglieder von Diep in einem Bett.

In der Nacht zuckte ein Blitz über den Himmel, Donner grollte am Giebel des Hauses, gefolgt von einer langen, furchtbaren Stille. In dieser schrecklichen Nacht starben ihre Eltern, und die beiden Geschwister, fünf und drei Jahre alt, wurden zu Waisen und waren nun allein auf der Welt.

Am nächsten Morgen, als der Himmel aufklarte und die Wolken sich verzogen hatten, begannen die Zikaden in den regennassen Bäumen wieder zu singen. Die Kinder des Dorfes rannten in den Hof, um zu spielen, als wäre nichts geschehen. Nur Diep saß zusammengekauert auf der Veranda, ihre großen Augen weit aufgerissen vor Verwirrung, und murmelte immer wieder: „Mama… Mama…!“

Tag für Tag wuchs Diep in der liebevollen Obhut ihrer Großeltern auf. Das alte Haus stand noch, doch ohne das Lachen ihrer Eltern fühlte sich alles leer und kalt an. Ihre Großeltern liebten sie innig und setzten all ihre Zuneigung ein, um dies auszugleichen, aber es gibt Leere, die selbst die größte Liebe niemals füllen kann.

Am Dorfrand erzählten die Leute noch immer von Dieps Vater als einem gütigen und sanftmütigen Mann. Sie erwähnten auch seinen Jugendfreund, mit dem er aufgewachsen war und die Armut geteilt hatte. Nach der Beerdigung von Dieps Eltern verließ dieser Freund mit seiner Familie das Dorf. Offenbar war er seinem älteren Bruder in die Grenzregion von Lang Son gefolgt, um dort ein neues Leben zu beginnen. Seitdem hört man nur noch selten von ihm.

Jahre vergingen, und dieser Name geriet in Vergessenheit. Nur Diep ahnte nicht, dass ihr Leben noch immer stillschweigend mit einem Schicksalsfaden aus jener längst vergangenen Zeit verbunden war.

Als Diep an die Universität kam, feierte das ganze Dorf. Sie war der Stolz ihrer Großeltern, der Beweis für die unermüdlichen Anstrengungen eines Kindes, dem es an allem gefehlt hatte. Die Stadt, in der Diep studierte, eröffnete ihr eine völlig neue Welt . Es gab geschäftige Straßen, hoch aufragende Gebäude und Fremde. Unter ihnen war Son.

Sơn und Diệp besuchten dieselbe Schule und denselben Fachbereich, doch Sơn war ein Jahr über Diệp. Ohne ein spontanes Treffen ihrer Jahrgangsstufen hätten sie sich wohl nie bemerkt. Sơn war nicht der extrovertierte Typ. Er war ruhig, zurückhaltend, erschien stets pünktlich und verschwand, sobald die Aufgabe erledigt war. Diệp hingegen war introvertiert und pflegte selten soziale Kontakte, teils aufgrund ihrer Lebensumstände, teils weil sie eine Traurigkeit in sich trug, die sie nicht offen zeigte.

Ihr erstes Gespräch war nur ein kurzer Austausch über gemeinsame Aktivitäten und das Studium, nichts Besonderes. Die folgenden Gespräche verliefen ähnlich; sie glichen zwei parallelen Linien, die sich gelegentlich aufgrund akademischer Angelegenheiten kreuzten und dann wieder getrennte Wege gingen.

Erst im dritten Studienjahr, als beide an einer wichtigen Fachkonferenz teilnahmen, begannen sich die Dinge zu ändern. Lange Besprechungen, Debatten, Abende, die sie damit verbrachten, jedes noch so kleine Detail zu verfeinern … Die Distanz zwischen ihnen verringerte sich allmählich. Sơn erkannte, dass Diệp gar nicht so kühl war, wie sie schien. Sie versuchte nur, ihre inneren Verletzungen zu verbergen. Diệp wiederum erkannte, dass sich hinter Sơns ruhiger Art eine warmherzige, geduldige und vertrauenswürdige Person verbarg.

Ihre Gefühle entwickelten sich still und leise, ohne große Liebesbekundungen. Eines Tages, als Diep nach ihrem Nebenjob erschöpft war, reichte Son ihr wortlos eine Flasche Wasser und sagte: „Du musst nicht allein stark sein.“ Diese Worte waren wie ein Tropfen Wasser, der in die Ödnis von Dieps Herz fiel. Von da an gehörten sie ganz selbstverständlich zusammen. Diep studierte und arbeitete gleichzeitig, besuchte tagsüber Vorlesungen und arbeitete abends in einem Restaurant, manchmal sogar am Wochenende. Sie hatte nicht viel Zeit für Son, aber er beschwerte sich nie. Er wartete nach jeder Schicht auf sie, brachte sie nach Hause und manchmal unternahmen sie auch nur einen kurzen gemeinsamen Spaziergang.

An einem Sommernachmittag zirpten die Zikaden lautstark über den gesamten Schulhof, und Diep verstummte plötzlich. „Magst du das Zirpen der Zikaden nicht?“, fragte Son.

Diep schüttelte leicht den Kopf. Nach einer langen Pause sagte sie: „Ich habe meine Eltern an einem Tag verloren, an dem die Zikaden so zirpten.“

Son stellte keine weiteren Fragen; er stand einfach schweigend neben ihr. Es gibt Schmerzen, die nicht vollständig ausgesprochen werden müssen, solange sie jemand versteht.

Dann kam der Tag von Sons Studienabschluss, und er erhielt ein Jobangebot in Lang Son – dem Wohnort seiner Familie. Eine Grenzregion mit hoch aufragenden Bergen, wo seine Kindheit von kurvenreichen Straßen und bitterkalten Wintern geprägt war. Er wollte nicht nur wegen der Arbeit zurückkehren, sondern auch, weil er sich ein stabiles Leben aufbauen wollte, und in diesem Leben wollte er Diep gründen.

An einem frühen Sommernachmittag, als die Stimmen der Kinder im Chor erklangen, nahm Son Diep an der Hand und sagte: „Willst du mit mir nach Lang Son kommen?“

Diep schwieg lange, dann sagte er: „Und was ist mit meinen Großeltern...?“

„Wir werden eine Lösung finden. Aber ich möchte dich in meiner Zukunft haben“, sagte Sơn.

Es war kein blumiger Vorschlag, aber er reichte aus, damit Diep ihn verstand.

Sie nickte.

Die Busfahrt nach Lang Son war von Hoffnung und Angst zugleich geprägt.

Sơns Familie empfing sie höflich, doch irgendetwas fehlte. Sơns Mutter musterte Diệp mit prüfendem Blick. Sein Vater war wortkarg und stellte nur wenige höfliche Fragen.

Nach dem Essen wurde die Atmosphäre bedrückend.

„Wäre sie unter ihren Umständen geeignet?“, fragte Sơns Mutter, als Diệp nicht da war.

„Unsere Familie ist auch nicht gerade wohlhabend…“, sinnierte Sơns Vater.

Der Sohn stand schweigend da. Er machte seinen Eltern keine Vorwürfe, wollte aber auch nicht aufgeben.

Die folgenden Tage waren geprägt von Warten. Diep bewahrte zwar Ruhe, innerlich war sie jedoch von Unruhe erfüllt. Sie war es gewohnt, aufgrund ihrer Umstände abgelehnt zu werden. Sie machte niemandem Vorwürfe, sie war einfach nur traurig.

Alles änderte sich eines Abends, als Sơns Vater beiläufig fragte: „Was haben deine Eltern beruflich gemacht?“

Diep antwortete leise: „Ja, mein Vater ist Schreiner... meine Mutter verkauft Waren auf dem Markt. Der Name meines Vaters ist...“

Kaum hatte sie den Namen ausgesprochen, erstarrte Herr Son plötzlich.

"Wie hieß noch mal dein Vater?"

Diep wiederholt.

Plötzlich fiel die Teetasse aus seiner Hand zu Boden.

Gab es... einst in diesem Dorf... einen engen Freund namens...?

Diep nickte.

Die Luft stand still. Nach einer Weile stand Sons Vater plötzlich auf, seine Stimme zitterte: „Oh mein Gott … du bist … sein Kind …“

Die Mutter des Sohnes war verblüfft.

Sơn war ebenfalls sprachlos.

Die Geschichten der Vergangenheit werden neu erzählt. Zwei Männer, die einst Freunde aus Kindertagen waren und sich versprochen hatten, dass ihre Kinder zusammen sein würden, doch nach den Ereignissen jenes Jahres verliefen ihre Leben in unterschiedliche Richtungen.

"So viele Jahre lang… habe ich mich nicht getraut zurückzukommen… wegen des quälenden Schmerzes…" – Sơns Vater stockte.

Er blickte Diep an, seine Augen waren rot von Tränen: „Du … hast schon so viel gelitten …“

Am nächsten Tag veränderte sich die Atmosphäre in Sons Familie merklich. Doch was sich am meisten veränderte, war nicht ihre Einstellung, sondern ihre Lebenseinstellung.

An diesem Abend, nach einem späten Abendessen, rief Sons Vater Diep zu sich und gab ihr eine alte, abgenutzte Holzkiste. „Ich habe diese Kiste... seit über zwanzig Jahren aufbewahrt.“

Als sich das Blatt öffnete, kam darin ein hölzerner Kamm zum Vorschein, der von der Zeit gezeichnet und grob, aber sorgfältig geschnitzt war.

„Vor langer Zeit… hat mein Vater das für dich gemacht. Er sagte, wenn deine Tochter erwachsen ist, wird er es ihr schenken, wenn sie dich besucht.“

Seine Stimme versagte.

„Aber dann… hatte ich nicht mehr die Gelegenheit dazu mit deinem Vater.“

Dieps Hände zitterten. Zum ersten Mal spürte sie, dass es in der Vergangenheit nicht nur um Verlust ging… sondern auch um ein unerfülltes Versprechen.

In jener Nacht konnte Diep nicht schlafen.

Plötzlich erkannte sie etwas: Schmerz ist nichts, vor dem man weglaufen sollte, sondern etwas, das man durchleben muss, damit wir zu Menschen werden können, die tiefgründig und weit genug sind, um zu lieben.

Nach ihrer Heirat ging Diep tagsüber arbeiten und unterrichtete abends ehrenamtlich in einer kleinen Klasse für Kinder mit besonderen Bedürfnissen.

Ein Sohn fragte mich einmal: „Du hattest eine schwere Kindheit, warum wählst du nicht ein leichteres Leben?!“

Diep lächelte nur und sagte: „Weil ich weiß, wie es sich anfühlt, in den schwersten Zeiten niemanden zu haben, der einem die Hand hält.“

An einem Sommertag, als die Zikaden zirpten, fragte ein kleines Mädchen aus der Klasse Diep: „Lehrerin... wenn ich keine Eltern hätte, würde mich dann irgendjemand lieben?“

Diep verstummte. Diese Frage… war genau dieselbe, die sie ihren Großeltern gestellt hatte, als sie sechs Jahre alt war.

Sie setzte sich und hielt die Hand des Kindes: „Ja. Es ist nur so, dass manchmal... die Menschen, die dich lieben, nicht sofort kommen. Aber sie werden kommen, die wichtige Frage ist, ob du gut genug bist, sie zu erkennen.“

Sơn stand am Fenster des Klassenzimmers und beobachtete das Geschehen. Zum ersten Mal begriff er, dass Diệps Liebe nicht etwas war, das Heilung brauchte, sondern etwas, das andere heilen konnte.

Einige Zeit später bot sich Son die Chance auf eine berufliche Weiterentwicklung in einer Großstadt. Davon träumte jeder. Seine Familie riet ihm, die Chance zu ergreifen, denn „solche Gelegenheiten kommen nicht zweimal“. Doch Son zögerte. In jener Nacht, im Zirpen der Zikaden, sagte er zu Diep: „Wenn ich gehe, wird das Leben leichter, aber … ich wäre dann vielleicht nicht mehr der Mensch, der ich jetzt bin.“

Diep antwortete nicht sofort. Sie sagte nur: „Es gibt Dinge, die es nicht mehr wert sind, wenn man sich dafür aufopfert.“

Am nächsten Tag lehnte Son das Angebot ab. Er lehnte es nicht aus Pflichtgefühl ab, sondern weil er verstand, dass ein wirklich sinnvolles Leben nicht unbedingt eines mit den meisten Aufstiegschancen ist, sondern vielmehr eines, auf das man im Rückblick keine Reue empfindet.

Jahre später kehrten sie in Dieps alte Heimatstadt zurück, doch diesmal waren sie nicht allein; auch die Kinder aus Dieps Freiwilligenklasse waren da. Die Zikaden zirpten noch immer in den Bäumen, und ein kleines Mädchen fragte: „Lehrerin, warum klingen die Zikaden so traurig?“

Diep blickte das kleine Mädchen an, lächelte dann sanft und antwortete: „Nein, so ist es nicht. Es liegt daran, dass jemand, der einmal traurig war, es als traurig empfindet, aber wenn man glücklich ist … dann ist es der Klang eines lebendigen Sommers, voller Bedeutung.“

Sie wandte sich an ihren Sohn. „Früher dachte ich, das Zirpen der Zikaden symbolisiere Schmerz. Jetzt denke ich … es ist eine Art, wie Erinnerungen uns daran erinnern, besser zu leben.“

Ihr Sohn nahm sanft ihre Hand.

In der Ferne standen seine Eltern und schauten zu, ihre Augen gelassen.

Zwei Familien, einst durch Verlust auseinandergerissen, sind nun durch ihre Kinder und die Liebe wieder vereint. Manches im Leben erscheint wie ein Zufall: ein Sturm, ein Name, eine Begegnung… Doch bei genauerem Hinsehen erkennen wir, dass nichts völlig zufällig ist. Jeder Mensch, dem wir begegnen, jeder Schmerz, den wir erfahren… ist ein Glied auf dem Weg, der uns zu unserem Platz führt. Der Gesang der Zikaden bleibt unverändert, nur das menschliche Herz wächst. Und wenn wir reif genug sind, die Vergangenheit zu vergeben, verstehen wir, dass das Schicksal nicht vorherbestimmt ist, sondern durch Aufrichtigkeit, freie Entscheidungen und menschliche Güte gestaltet wird.

Quelle: https://baolangson.vn/tieng-ve-ky-uc-5090964.html