In jedem Tropfen hausgemachten Weins

(GLO) - Unter den Bambushainen des Dorfes, wenn die Intensität der Sonne nachlässt und das Licht des späten Nachmittags aus den niedrigen Häusern verschwindet, weht der Wind von den Feldern herüber und trägt den Duft von jungem Reis im Dezember, den Geruch von Schwemmland, das lange in der Erde konserviert wurde, süß und sanft wie der Atem des Landes.

Die Bambushaine stehen da, tiefgrün, gewachsen und widerstandsfähig, als hätten sie unzählige Jahreszeiten des Wandels überdauert, ihre Form bewahrt und mein Dorf beschützt. In ihrem Schatten kommen die Menschen zur Ruhe, ihre Herzen finden Frieden, und Erinnerungen, die lange Zeit in Vergessenheit geraten schienen, werden wieder wach.

Das Land Nhon Hoa, meine Heimatstadt in An Nhon, wo ich geboren wurde, weckt in mir immer ein solches Gefühl wehmütiger Sehnsucht!

Mein Haus, Baujahr 1973, schmiegt sich an einen Bambushain. Sein Ziegeldach ist moosbewachsen, die Wände sind von der Verwitterung des traditionellen Mauerwerks dunkel gefärbt. Ich schätze mich glücklich, in der Region Go Sanh geboren zu sein, einem Land, das einst für seine Töpferwaren berühmt war, einem Ort, an dem die Erde noch immer Spuren einer fernen Kaiserstadt birgt.

Dieses Land hat tausend Jahre Champa-Geschichte mit ihren uralten, stillen Türmen erlebt, dann die Tay-Son-Dynastie mit ihrer Kaiserlichen Zitadelle und die Hufe der Pferde, die historische Wellen aufwirbelten. Unzählige Menschen kamen und gingen, unzählige Dynastien stiegen auf und fielen, doch das Land bleibt bestehen und bewahrt still die Erinnerungen im sanften Duft seines Weins.

Ein Land voller Burgen und Festungen braucht Wein. Weintrinken in diesem Land, unter jenem Bambushain, lässt jeden Schluck eine weitere Schicht der Zeit in sich aufnehmen und sich langsam tief im Herzen ausbreiten.

Bambus von Gò Sành. Foto: TBP

Ich habe einen älteren Freund, der seine Heimatstadt so sehr liebt, dass jedes Mal, wenn er davon erzählt, eine ganze, längst vergangene Zeit wieder auflebt. Er erinnert sich an die Namen der Weiler, der Brunnen, des kleinen Flusses, der sich hinter den Bambushainen entlangschlängelt, und sogar an Ortsnamen, von denen er dachte, sie seien mit der Zeit in Vergessenheit geraten.

Für ihn waren diese Namen Erinnerungspunkte, Orientierungspunkte, die seine Identität als Dorf begründeten. Er selbst sagte mir, egal wie sich die Dinge verändern, das Dorf werde immer das Dorf bleiben, der Bambus werde weiterhin stehen, der Fluss, der durch unsere Kindheit fließt, ob es nun mein Haus oder deins ist, niemand könne das ändern…

Er war es, der vor vielen Jahren das Treffen initiierte: „Lass uns mal zusammenkommen, unter dem Bambushain in deinem Dorf, und ein gutes Glas Bau-Da-Reiswein trinken. Ich mag diesen Bambushain wirklich sehr. Auf dem Lehmboden von Go Sanh zu sitzen, umgeben von kühlem, altem Bambus, in solch einer friedlichen ländlichen Umgebung, und dazu der Wein – es ist einfach fantastisch.“

Im Schatten meiner Heimatstadt sitze ich und höre das Rascheln des Bambus im Wind, wie das Flüstern der Zeit, das an den Mauern der Erinnerung reibt, und ich kann nicht zählen, wie viele Trinkgelage mit Freunden hier schon stattgefunden haben.

Bei solchen Anlässen wurde Bau Da-Reiswein in kleine, klare, schimmernde Gläser eingeschenkt. Der erste Schluck rann die Kehle hinunter, würzig und scharf, dann allmählich wärmend. Dieser lokale Wein machte nicht sofort betrunken. Er schien vielmehr dafür zu sorgen, dass man nüchtern genug blieb, um sich zu erinnern.

Und für mich ist „erinnern“ ein ganzer Himmel voller kostbarer Erinnerungen aus der Vergangenheit. Es geht darum, sich mittags heimlich aus dem Mittagsschlaf zu schleichen, um am Bambushain Zikaden zu fangen; darum, während der Überschwemmungszeit, wenn der Garten unter Wasser stand, nach Wasserschlangen zu suchen und Brennholz zu sammeln; um Abende, an denen der Strom ausfiel, an denen die Kinder verstreut im Garten lagen und den Geschichten der Erwachsenen lauschten, und an denen sie, wenn ihnen langweilig wurde, mit der Steinschleuder spielten.

Am meisten erinnere ich mich an die Tage des chinesischen Neujahrsfestes, als meine Mutter noch lebte. Sie bereitete persönlich alle möglichen kandierten Früchte und Kuchen zu, rührte den Teig, bis er weich und klebrig war, formte jedes Stück zu einem ordentlichen Quadrat, und wir saßen neben ihr und atmeten den Duft ein. Der Geruch der in der Pfanne brutzelnden Neujahrskuchen durchdrang unsere Sinne und haftete sich sogar an die unschuldigen Träume unserer Kindheit.

Eines Tages, am Ende des zwölften Mondmonats, saßen meine beiden Freunde und ich bei dem alten Haus zusammen und lehnten uns an den vertrauten, stillen Bambushain. Wir nannten uns Freunde, obwohl die beiden über zwanzig Jahre älter waren als ich. Doch während dieses geselligen Beisammenseins legten wir alle Rollen ab und waren nur noch Seelenverwandte, die sich mit einfachen, schmucklosen Worten wie Brüder anredeten…

Ein Gespräch folgte dem anderen, Wein floss durch die Bambuswände, und plötzlich schien sich die Welt zu erweitern. Die fernen, traumhaften Horizonte vergangener Tage, wie aufgerissen, strömten herein und versetzten selbst die Nüchternen in einen Rausch, bewahrten aber dennoch die Klarheit derer, die viel Leid erfahren hatten.

Bei diesem geselligen Beisammensein holte ich eine Flasche gelben Chrysanthemenwein hervor, einen Wein, der Erinnerungen an stille Mondnächte weckt, die ich auf meiner Reise durch die Chrysanthemenregion An Nhon verbracht habe. In meiner Erinnerung wirken die Chrysanthemen im Dezember unter dem silbrigen Mondlicht wie ein Traum.

Diese kleinen, tiefgelben Blütenblätter trotzen tapfer der Kälte und bringen die ersten Blüten des Frühlings hervor. Aus eben diesen Blütenblättern wird Hoàng Hoa Tửu (Gelber Blütenwein) hergestellt. Sie werden in Bàu Đá Klebreiswein eingelegt, in Tonkrügen gereift und jahrelang in einer geschützten Ecke der Veranda aufbewahrt.

Beim Öffnen der Flasche vermischt sich das blumige Aroma sofort mit dem würzigen, weichen Duft des Weins und verweilt auf Lippen und Zunge; eine subtile Süße breitet sich aus und fließt sanft den Magen hinab – ein seltsam angenehmes Gefühl. Ein Schluck ist, als atme man eine ganze vergangene, mondhelle Jahreszeit ein, eine ganze Landschaft, die still in den Frühling übergeht.

Wir nippten langsam an unserem Getränk, unterhielten uns leise miteinander und verstummten manchmal gemeinsam; nur das Rauschen des Windes im Bambus und das Zirpen der Insekten waren zu hören, als der Abend hereinbrach.

Als der Mond aufging, drang sein Licht durch den Bambushain, tupfte die sanft gewellten Erdhügel im Garten und fiel auf die von Sonne und Lebenswind gezeichneten Gesichter. Der Wein war samtig auf den Lippen. Alle spürten eine angenehme Leichtigkeit, die wohltuende Leichtigkeit der Heimkehr, des Findens des eigenen Platzes, wo das Herz plötzlich Frieden fand.

Im späten Mondlicht stand der Bambushain noch immer da. Die Erde von Gò Sành blieb still unter unseren Füßen und stützte still unsere schwachen Schatten in unserer Heimat.

Quelle: https://baogialai.com.vn/tren-tung-giot-ruou-que-nha-post579925.html