Kurzgeschichte: Die friedliche Lotus-Saison

1. Lass uns verlieben. Lass uns friedlich lieben. Das schlug Hung an einem Sommertag vor, als Lotusblüten durch die Straßen schwebten und ihre rosa und weißen Blütenblätter durch die Gassen von Hanoi wirbelten. Eine sanfte Brise trug einen Hauch von Feuchtigkeit vom See herbei und linderte die drückende Hitze. Die beiden saßen auf ihrer Stammbank, eingebettet unter den langen, herabhängenden Weidenzweigen am Seeufer.

MH: VO VAN

An warf dem Jungen einen Blick zu. „Das ist überhaupt nicht lustig. Damit ruinierst du das Glück eines Mädchens. Was weißt du schon von Liebe? Konzentrier dich auf dein Studium, kleiner Bruder. Lass uns erstmal einfach gute Freunde sein.“
Hung seufzte leise, als fürchtete er, die Wellen auf dem See könnten seine Liebesbekundungen fortspülen. Vielleicht glaubte An ihm nicht, vielleicht hegte sie noch Zweifel. Doch für Hung war einseitige Liebe immer noch Liebe.
Nachdem sie den See verlassen hatten, fuhr Hung mit An eine gerade Straße entlang, die von hohen, grünen Suku-Bäumen gesäumt war. In dieser Jahreszeit wiegten sich die jungen Suku-Früchte sanft im Wind. Die Fahrt schien sich endlos hinzuziehen, ganz wie Hung es beabsichtigt hatte. An saß schweigend hinter ihm. Hatte er es etwa zu eilig? Hung war von so vielen jungen, schönen Mädchen umgeben. Warum wählte er ausgerechnet diese ungeschickte, etwas herrische alte Frau?

Manchmal durchlebt die Jugend unbestimmte Jahre voller schöner Erlebnisse. Doch eines Tages, nach all den Höhen und Tiefen, den süßen, salzigen, bitteren und sauren Momenten des Lebens, blicken wir auf diese naiven Impulse zurück und lassen sie sanft und ohne Reue los.
An wollte nicht wie ein seltsamer Wind sein, der plötzlich kam, ein wenig Frische in die unschuldige Seele des Jungen säte, nur um ebenso schnell von anderen Winden, Winden jugendlicher Überschwänglichkeit, verdrängt zu werden. Niemand wartet auf einen Wind. Denn da draußen weht der Wind immer, unzählige Winde kommen. Denn niemand bleibt für immer im Herzen eines anderen. Vor allem, je überstürzter etwas geschieht, desto leichter zerbricht es.

2. Hung ist jünger als An. Die Liebe in den Zwanzigern ist impulsiv und ungestüm, aber mit einem Mädchen, das das sechsundzwanzigste Lebensjahr überschritten hat, ist sie weniger idealistisch und sanfter, wie die Kreppmyrtenbäume vor dem Haus, die trotz der sengenden Sonne und des strömenden Regens zart und anmutig bleiben und üppig mit roten Blüten erblühen.
Die beiden begegneten sich zum ersten Mal, als An zu einem traditionellen Camp anlässlich des Schuljubiläums zurückkehrte. Ihrem Altersunterschied nach zu urteilen, war An zweifellos Hungs ältere Schwester. Doch die 26-Jährige, etwa 1,55 Meter groß, wurde von einem einzigen Tritt der jungen Drittklässlerin bewusstlos geschlagen.

Im Schulkrankenzimmer lag An noch immer verwirrt da und verstand nicht, was sie getan hatte, um diesen kräftigen, 1,80 Meter großen Jungen zu beleidigen. Als sie ihre schwachen Kräfte wiedererlangt hatte, verpasste An dem Jungen eine Ohrfeige und sagte dabei beiläufig:
- Man sollte die Leute über den Schmerz aufklären, damit sie in Zukunft vorsichtiger sind und überlegen, bevor sie springen.
Der ganze Raum verstummte.
Hungs Gesicht lief knallrot an, aber er schaffte es trotzdem zu lächeln:
Haben sie also keine Schmerzen mehr?
An starrte mit aufgerissenen Augen auf das sonnengegerbte Gesicht. Sie hatte das Gefühl, sich selbst provoziert zu haben, was sie nur noch wütender machte.
- Wenn du das nächste Mal so unglaublich dreist bist, lass dich bloß nicht ein zweites Mal erwischen! Schau mal im Kampfsportraum nach, das Bild, das ganz oben an der Wand hängt, das Mädchen...
Bevor er seinen Satz beenden konnte, stand der junge Mann auf und schlich auf Zehenspitzen davon.
- Oh, schon wieder weg?
- Ich habe auf meine Schwester gehört und bin in den Kampfsportraum gegangen.
Dann, ohne Ans Reaktion abzuwarten, verschwand der Junge. Der Raum blieb unverändert, still. Draußen ging der Lärm weiter. Das traditionelle Lager war überfüllt und lebhaft, doch nur eine Person lag hier regungslos.
Noch in derselben Nacht erhielt An eine Nachricht von ihm. Sie wusste nicht, woher er ihre Telefonnummer hatte. Dann folgten weitere Nachrichten, zärtliche Flirts, die sie allmählich vermisste.

3. Hung liebt immer noch aus seiner eigenen Perspektive. Gelegentlich fährt ihn seine ältere Schwester durch die Stadt, und sie teilen sich fröhlich und unbeschwert ein Eis am Straßenrand. Manchmal sitzt er schweigend mit seiner Schwester im Café „Xưa“ und lauscht ergreifenden, melancholischen alten vietnamesischen Liedern, als wäre jede Liebesgeschichte auf der Welt tragisch.

Einmal beugte sich Hung weit über den Tisch, seine Stimme klang spöttisch, als würde er in einem Meer melancholischer Verse ertrinken. An, noch immer in ihr Buch vertieft, seufzte. „Wir sind so verschieden. Wie können wir uns so friedlich lieben?“, dachte Hung. „Wenn man jemanden liebt, muss man lernen, in seinem Leben zu leben, zu wissen, wie man diese Liebe pflegt.“
Hung zuckte zusammen, verschränkte ordentlich die Arme über dem Tisch und starrte das Mädchen ihm gegenüber eindringlich an. Kaum jemand hätte ahnen können, dass dieses Mädchen einst in der Kampfsportwelt berühmt war. Unglücklicherweise hatte sich An bei einer Verletzung die Kniebänder gerissen und den Knorpel im Schienbein gebrochen, was sie zwang, den Ring zu verlassen.

In jenen unsicheren Monaten, als sie beinahe ihre Leidenschaft aufgeben wollte, fand An Trost in Büchern. Sie fand inneren Frieden und begann zu schreiben. Sie schrieb, als wolle sie die tiefsten Sehnsüchte ihrer Seele in Worte fassen. Noch immer versteht An nicht, warum sie schreiben konnte.

Als An ihr erstes Buch veröffentlichte, waren viele skeptisch und fragten sich, wie ein Mädchen, das ihre Tage fleißig mit dem Üben von Angriffs- und Verteidigungstechniken verbrachte, die nötige Ausdrucksfähigkeit und Raffinesse zum Schreiben finden konnte. Doch das Buch verkaufte sich gut. Bis heute hat An fünf eigene Bücher veröffentlicht.
Damals sagte meine Großmutter immer, Ans Welt sei sehr kompliziert gewesen, ein chaotisches Gemisch aus Einsamkeit und unerschütterlichem Glauben. Die An von damals, ein junges Mädchen, das den Mord an ihren Eltern miterlebte, die Zerstörung ihres Lebens als junge Frau, und dann mitten in einer regnerischen Nacht von zu Hause floh. An fiel in Ohnmacht, überwältigt von Trauer. Selbst nach dem Erwachen fragte sie sich noch, ob sie überleben würde.

Doch Ans Erinnerungen blieben auf dem Stand von zwölf Jahren stehen. Für immer zwölf. Obwohl die Wunden jenes Tages verheilt waren. Kaum jemand ahnte, dass die seelischen Wunden noch tausend Jahre lang schmerzen würden. Selbst jetzt, in stürmischen Nächten draußen, in ihrem kleinen Zimmer im vierten Stock eines alten Mietshauses, zieht sich die Sechsundzwanzigjährige noch immer die Decke über den Kopf, schließt die Augen fest, während in ihrem Kopf Blitze zucken – Blitze des Schicksals. In diesen Nächten kehrt der Schmerz zurück und verfolgt sie.

4. Der Arzt faltete die Akte zusammen. Er bedeutete Hung unauffällig, ihm zu folgen. Auf dem strahlend weißen Krankenhausbett lag An bewusstlos, ihr Körper mit Infusionslösungen bedeckt, Schläuche und Nadeln noch angeschlossen.
Draußen im verlassenen Flur spielt sich eine herzzerreißende Geschichte ab, die Stimme der alten Ärztin hallt noch immer nach. Es ist ein Anzeichen für eine psychische Erkrankung. Doch laut den Akten ist ihre Großmutter vor einigen Jahren verstorben, und ihr letzter Vormund ist nicht mehr da. Offenbar ist eine intensive Behandlung notwendig.

Hung war wie gelähmt. Nie hätte er sich vorstellen können, dass das zierliche Mädchen ein so stürmisches Leben durchgemacht hatte. Ein stechender Schmerz durchfuhr sein Herz, eine erdrückende Enge, als ob kein einziger Tropfen Blut sie erreichen könnte. Seine An hatte so viel ertragen müssen, so viel, dass selbst ein großer, starker Mann wie er es unmöglich hätte ertragen können. Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr fühlte es sich an, als wäre sein Herz zerrissen, von jemandem zerschnitten worden. Der Schmerz war grausam.
Das ist nicht nötig, Doktor, ich werde von nun an ihre Vormundin sein. Wir lieben uns. Ich übernehme die Verantwortung für den Rest ihres Lebens. Ein Leben, das friedlich sein muss.

5. Wenn der Tod alle Spuren der Vergangenheit auslöschen könnte, gäbe es sicherlich niemanden mehr auf dieser Welt, An! Lebe dem Namen gerecht, den deine Eltern dir geben wollten. Lebe für die Liebe, die deine Großmutter dir all die Jahre entgegengebracht hat.

Wie eine Lotusblume, die aus dem Schlamm erblüht und Jahreszeiten voller reiner und anmutiger Blüten hervorbringt, so gibt es irgendwo in diesem Leben noch jemanden, der An braucht, um für ihn zu leben. Irgendwann in ihrem Leben wird An erkennen, dass das Glück den Schmerz der Vergangenheit in ihrem Herzen überwinden und der Friede, der aus der Liebe selbst entspringt, ihr Herz erfüllen wird.
In meinem Leben, auf all den beschwerlichen Wegen, die ich gegangen bin, den Prüfungen und Schwierigkeiten, die ich durchgemacht habe, gibt es, wenn ich zurückblicke, Dinge, bei denen ich erst dann inneren Frieden finde, nachdem ich ihn gefunden habe. Im Gegenteil, erst nachdem ich inneren Frieden gefunden habe, verstehe ich sie plötzlich.

An saß hinten auf dem alten Fahrrad, einem Andenken ihrer Eltern, mehr als ein Jahrzehnt nach jenem tragischen Tag. An einem späten Juninachmittag klarte das Wetter nach tagelangem Sonnenschein plötzlich auf. Hung fuhr mit An auf seinem Motorrad durch Chuong My nach Quan Son, wo die Lotusblumen in voller Blüte standen und sich so weit das Auge reichte erstreckten. Ihr reiner, zarter Duft wehte sanft in der Brise und strich ihr durchs glatte Haar.
Hung hielt Ans Hand und zog sie fest an sich. Sein Herz, verhärtet durch jahrelangen Schmerz und Leid, wurde bei ihrer warmen Umarmung plötzlich weich.
An, vertrau einfach Hung. Wir lieben einander, und unsere Liebe ist wahrhaft friedvoll.

TONG PHUOC BAO

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