Kurzgeschichte: Der Fluss mit den zwei Armen

GD&TĐ - Ich bin zurückgekehrt zum Fluss, dem Fluss mit den zwei Armen; wo der Baum der Liebe meiner Eltern so viele Jahre lang süß bewässert wurde, um Früchte zu tragen und mich hervorzubringen.

Er lag da, friedlich, ruhig. Sein Sohn, sein einziges Kind. Tot. Woran war er gestorben? Ertrinken.

Ein Neuntklässler ging nach den Sommerferien mit Freunden schwimmen und ertrank. Solche Geschichten hört man jeden Sommer in den Nachrichten. In der Stadt ist das weniger dramatisch, aber in ländlichen Gegenden, wie dem abgelegenen Bergdorf, wo ich die Krankenstation leite, ist es sehr häufig.

Jedes Jahr ertrinken hier mindestens einige Menschen. Der große Fluss fließt flussabwärts, durchquert das Dorf und teilt sich dann plötzlich in zwei Arme. Beide Arme sind tiefblau, kristallklar und erfrischend kühl. An heißen Sommertagen scheinen Kinder und Nutztiere vom Fluss fasziniert zu sein. Auch die Tiere lieben den Fluss, doch im Gegensatz zum Vieh, das von Natur aus schwimmen kann, sind die Kinder dazu nicht geboren.

Nur wenige Auserwählte, die das Glück haben, geübte Schwimmer zu sein, wagen sich weit hinaus. Alle anderen bleiben in Ufernähe. Doch das Flussbett birgt stets tödliche Geheimnisse, trügerisch verborgen im kühlen, klaren Wasser. Da sind Sandgruben, die Büffel und Kühe versehentlich ausgehoben haben; tiefe Vertiefungen, die von Menschen beim Muschelsuchen hinterlassen wurden; oder ein natürliches Becken, das nach einer Überschwemmung entstanden ist und tragisch enden kann, wenn ein Kind, vertieft in das kühle Wasser, unachtsam wird und hineinfällt.

Wird die Person rechtzeitig erkannt, aus dem Wasser geborgen und richtig wiederbelebt, überlebt sie. Ist es zu spät, können wir nichts mehr tun! Doch in all seinen Jahren als Stationsleiter hat er noch nie einen Ertrinkungstod erlebt. Richtige Erste Hilfe ist unerlässlich, aber am wichtigsten ist sein Einsatz: Sobald er von einem Ertrinkungsfall erfährt, lässt er alles stehen und liegen, stellt alle Dringlichkeit in den Hintergrund und eilt sofort zum Einsatzort.

Sie klammerten sich an jede Sekunde und kämpften verzweifelt darum, ihr zerbrechliches Leben dem Tod zu entreißen. Die blassen Opfer, die an Land gezogen wurden, sahen fast alle wie Leichen aus; manchmal dauerte es Stunden der Wiederbelebung, bis sie auch nur einen schwachen Lebenshauch wieder spürten.

Die Leute nennen ihn „Herr Ertrinken“!

***

Sie schrie: „Du grausamer Mann! Du bist kein Vater, du verdienst es nicht, ein Vater zu sein, fass sie nicht an!“ Mit einer Hand stieß sie ihn weg, mit der anderen schlug sie ihm in Oberschenkel und Rücken. „Geh, geh weg, komm meinem Kind nicht zu nahe …“ Alle versuchten einzugreifen und sie von seiner Schulter zu lösen. Sie wehrte sich und klammerte sich an ihn. Es war ihm egal; er sehnte sich danach, dass sie weiter auf ihn einschlug. Er wollte das dumpfe Geräusch hören, das Hämmern ihrer Oberschenkel, das seinen Rücken und seine Schultern taub werden ließ. Sie war wütend und schlug hart auf ihn ein. Gut so. Schlag weiter. Je härter, je schmerzhafter, desto besser. Der Schmerz würde die Schuldgefühle lindern.

Ein erfahrener Arzt mit umfangreicher Erfahrung in Ertrinkungsfällen sagte zu ihm: „Es ist alles Ihre Schuld. Das Ertrinken und der Atemstillstand liegen noch nicht lange zurück. Nur 10 Minuten früher … nein, 5 Minuten früher, und Ihr Kind hätte überlebt. Aber Sie, der frisch approbierte Arzt, sind noch unerfahren und ungeschickt im Umgang mit der Situation.“

Die Schuld liegt bei ihm, weil er viel zu spät kam. Das Abklemmen der Halsschlagader dauerte länger als erwartet. Auf einer Party sind fünf Minuten einfach die Zeit, die man braucht, um eine Zigarette oder ein Glas Bier auszutrinken; aber in seinem harten Beruf bedeutet es manchmal ein Menschenleben…

Kaltblütiger Bastard. Ein Schurke. Du rettest ständig das Leben anderer, aber wer kümmert sich um dein eigenes Kind? Was bringen dir Auszeichnungen und Ehrungen, wenn du nicht einmal dein eigenes Kind retten kannst? Mein einziges Kind, das ich fünfzehn Jahre lang getragen, gestillt und umsorgt habe, ohne es je anzufassen oder ein böses Wort über es zu sagen. Und das völlig zu Recht, du hast es ja nicht getragen, woher willst du also die Last, den Schmerz der Geburt kennen?

Warum bin ich nicht einfach gestorben, anstelle meines Kindes, oh Gott? Warum bin ich in dieser Lage und weine um mein Kind, oh Gott? Hey, du Mistkerl, lebe von deinen Zeugnissen und Titeln. Gib mir mein Kind zurück. Gib mir mein armes, unschuldiges und gehorsames Kind zurück. Das Kind, von dem alle sagten: „Es sieht aus wie sein Vater.“ Du hast es getötet. Du hast dich selbst getötet, bist du jetzt zufrieden...?

Der Schmerz trieb ihn in den Wahnsinn. Und das zu Recht, er war dem Wahnsinn nahe. Sein Sohn. Sein einziges, kostbares Kind. Sie hatte einen Tumor und musste sich die Gebärmutter entfernen lassen. Sie konnte keine Kinder mehr bekommen. Du hast dich umgebracht. Grausam, aber wahr. Sein Blut, sein Fleisch und seine Knochen waren zur Erde zurückgekehrt. Er hatte andere gerettet, aber sich selbst nicht retten können…

Die Halsschlagader des kleinen Mädchens war durchtrennt, Blut strömte in Strömen heraus. Ein Stück Wellblech von einer Baustelle war vorbeigeflogen. Wenn die Blutung nicht sofort gestoppt wurde, würde sie mit Sicherheit sterben. Die Mutter, eine Landsfrau, mit bleichem Gesicht und zerzaustem Haar, senkte den Kopf an der Tür und flehte ihn immer wieder an: „Meister … bitte retten Sie mein Kind. Bitte retten Sie sie …“ Er schob die Frau beiseite und riss das Kind hoch.

Blut spritzte heraus und färbte die weiße Bluse rot. Selbst jemand mit seiner Erfahrung war angesichts dieser Blutmenge entsetzt. „Schnell, schnell!“, rief er Tan zu, die verzweifelt nach einer Wunde suchte. Das Leben des Mädchens hing von Sekunden ab. Nur der leitende Arzt der Wache war in der Lage, die Arterie abzuklemmen, um die Blutung zu stoppen. Eine Schiene. Eine Drehung. Ein Verband.

Der Blutstrahl wurde schwächer und versiegte schließlich; doch er floss noch langsam weiter und durchnässte den fest um die Wunde gewickelten Verband. Das Telefon klingelte. Verdammt, warum ruft er jetzt an? Hallo? „Toan ertrinkt, kommen Sie sofort ans Ufer des K-Flusses“, sagte sie mit zitternder Stimme. Er ließ das Kombinationsladegerät auf den Tisch fallen und stürmte zur Tür hinaus, wobei er vergaß, seine Handschuhe auszuziehen.

„Nein, Doktor, mein Kind …“ Die Mutter, eine Landsfrau, kniete sich erneut hin und klammerte sich an seine Beine. Auch Tans Gesicht wurde blass. „Nein, das können Sie nicht tun, mein Herr …“ „Das stimmt, die Arterie ist erst zur Hälfte abgeklemmt; wenn wir sie nicht beenden, wird das Blut wieder herausspritzen!“

Das kleine Mädchen, das zusammengesunken auf dem Tisch saß, öffnete plötzlich die Augen. Ihre großen, dunklen Augen auf dem runden Gesicht und die blassen Lippen konnten ihre Niedlichkeit immer noch nicht verbergen. Alle Kinder sind bezaubernd. Er erinnerte sich an seine Sehnsucht nach einem weiteren Kind. Einer Tochter. Genau wie sie. Aber Toan ertrank.

Ein menschlicher Körper kann nicht in zwei Hälften gerissen werden. Mach nur schnell deine Schicht zu Ende, ich gehe zuerst zu dem Kind. Nein, Tan hat gerade erst sein Examen gemacht, seine Fähigkeiten reichen dafür noch nicht aus. Die Mutter zu seinen Füßen schluchzte immer noch unkontrolliert. Die Augen des kleinen Mädchens waren geschlossen, ihr Gesicht aschfahl. Oh nein, eine Vene ist geplatzt, Blut strömt wieder heraus…

***

Ist mein Sohn wirklich tot? Nein, nein, ist er nicht. Er schläft nur. Friedlich und ruhig im Schlaf. Mein Sohn aus Fleisch und Blut. Mein Sohn, der mir ähnlich sieht und meine Persönlichkeit hat. Er schläft nur. Bald wird er die Augen öffnen, sich strecken, aufsetzen und wie immer sanft lächeln und sagen: „Papa, wein nicht; mir geht es gut …“

Ja, mir geht's gut. Ich schlafe nur. Oder vielleicht schläft Papa. Papa hat in letzter Zeit Albträume. Das liegt am Stress auf der Arbeit. Das Dorf ist mitten in einer Malariaepidemie. Jeden Tag ist die Krankenstation voll mit Malariakranken aus den umliegenden Dörfern. Sie kommen und gehen. Gehen nach Hause. Werden in besser ausgestattete Kliniken verlegt. Es ist nicht auszuschließen, dass sie am Ende sogar auf dem Friedhof landen.

Der Kampf um das Leben von Patienten mit hohem Fieber ist für die Heiler in den Bergregionen stets ein Kampf auf Leben und Tod. Der Sieg wird damit erkauft, dass sie Essen und Schlaf vernachlässigen. Manchmal verausgaben sie sich so sehr, dass man ohne ihre Kittel Arzt und Patient kaum noch unterscheiden kann. Aber das macht nichts, Papa ist es gewohnt.

Von dem Tag an, als mein Vater sein Medizinstudium abbrach, um seine Stelle in diesem abgelegenen Bergdorf anzutreten, wo noch alles im Rohzustand war, hatte er sich bereits entschieden. Er liebte dieses wilde Land mit seinem zweiarmigen Fluss. Eine schicksalhafte Liebe. Genauso wie das Schicksal ihn und meine Mutter – eine Lehrerin im Hochland – verband, als meine Mutter mitten in der Nacht mit hohem Fieber kämpfte und ihre Kollegen sie durch den Wald zur Klinik trugen. Mein Vater wachte die ganze Nacht und kämpfte um ihr Leben. Das Schicksal verwandelte diese Lebensrettung in Liebe, verband meine Mutter mit diesem Land und meinem Vater, und die süße Frucht dieser Liebe bin ich…

Weck Papa auf, mein Kind. Rüttel ihn wach und sag ihm, er träumt nur. Nein, du musst es ihm nicht sagen. Allein dein fröhliches Gesicht, Mamas Lächeln, wird seinen Albtraum im Nu vertreiben.

Das wird den negativen Eindruck, den ich heute Morgen von der Abklemmung der Halsschlagader bei dem Mädchen aus Ede hatte, auslöschen. Seltsamerweise zitterte ich als erfahrener Mediziner zum ersten Mal und war so ungeschickt wie ein frischgebackener Assistenzarzt…

Illustration/CGT

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Ich bin zurückgekehrt zum Fluss, dem Fluss mit den zwei Armen; wo der Baum der Liebe meiner Eltern so viele Jahre lang süß bewässert wurde, um Frucht zu tragen und mich hervorzubringen. Mutter, verfluche nicht den Fluss, gib Vater nicht die Schuld. Der Fluss ist nicht schuld, und Vater auch nicht. Wenn in dieser Sache jemand schuld ist, dann bin ich es, und nur ich…

Ich weiß, dass mein Vater alles in seiner Macht Stehende getan hat. Und ich weiß auch, dass die immense Trauer meine Mutter aus dem Gleichgewicht gebracht hat. Es ist ihr unmöglich, objektiv zu bleiben und anzuerkennen, dass mein Vater richtig gehandelt hat, dass sie in seiner Lage höchstwahrscheinlich genauso gehandelt hätte. Nein, es war keine bewusste Entscheidung; ich glaube, es ist eine natürliche, rein gewissenhafte Reaktion eines Arztes mit Gewissen – es könnte gar nicht anders sein!

Mama, wenn ich mich recht erinnere, hat mir deine Lehrerin seit Schulbeginn immer wieder die Bedeutung von Gleichheit beigebracht. Jedes Leben ist kostbar. Jeder Verlust ist bedauerlich. Alles ist gleich. Liebe andere wie dich selbst. Ich glaube, tief im Inneren bist du und Papa euch in diesem moralischen Prinzip absolut einig.

Deine Entscheidung, Vater, ist schmerzhaft (falls du die Möglichkeit hast, sie zu treffen). Doch ich glaube, es wäre tausendmal schmerzhafter, wenn du dich für das Gegenteil entscheiden würdest. Mein Leben mag den Schmerz zwar vorerst abwenden, aber er wäre wie ein Parasit, der still und leise an dir nagt und den Rest deines Lebens zerstört, den Arztcharakter, den du dir dein Leben lang aufgebaut und gehegt hast, vernichtet. Genau dieser Charakter hat Mutter das Leben gerettet, und deshalb hat sie dich geliebt…

Papa, macht euch keine Vorwürfe. Mama, macht Papa keine Vorwürfe. Im Leben hat jede Entscheidung ihren Preis. Manchmal ist er wirklich schmerzhaft. Aber wenn ihr eine Entscheidung getroffen habt, bereut sie nicht. So wie Papa das Land wählte, wo sich der Fluss teilt. So wie Mama Papa wählte…

Und nun bin ich an der Reihe, Mama und Papa, auch ich muss eine Entscheidung treffen!

Quelle: https://giaoducthoidai.vn/truyen-ngan-song-hai-nhanh-re-post778608.html