Fundado en 1975, poco después de la reunificación del país, el Museo de los Restos de Guerra (No. 28, Calle Vo Van Tan, Barrio 6, Distrito 3, Ciudad Ho Chi Minh ) es un lugar que preserva evidencia auténtica y vívida de crímenes de guerra, especialmente durante el período de resistencia contra los EE. UU. para salvar al país.
Con una superficie aproximada de 4500 metros cuadrados, el Museo consta de un edificio principal de tres plantas y una zona de exposiciones al aire libre, donde se exhiben vehículos de guerra como tanques, aviones, bombas y una maqueta de una "jaula de tigres", un lugar para detener y torturar a prisioneros en Con Dao. El contenido de la exposición del Museo no es cronológico, sino que se presenta principalmente por temas, orientándolo hacia y para la comunidad; construyendo una narrativa que conecta el pasado con el futuro; y organizando formas de intercambio relacionadas con el contenido de la exposición.
A través de numerosas revisiones y actualizaciones, el Museo ha construido un sistema de exhibición diverso y profundo con temas destacados como: "Verdades históricas", "Recuerdos - Colección fotográfica sobre la guerra de invasión estadounidense en Vietnam", "Vietnam - Guerra y paz ", "Crímenes de guerra de la invasión", "Consecuencias del Agente Naranja/dioxina en la guerra de invasión en Vietnam", "Régimen penitenciario en la guerra de invasión en Vietnam", "El mundo apoya la resistencia de Vietnam", "Artefactos de armas exhibidos al aire libre", Sala de experiencias para niños: "Paloma Blanca"...
Museo de Restos de Guerra
Llegué al Museo de los Restos de Guerra en un día soleado y radiante. Con cada paso lento que daba frente a la puerta del museo, no podía evitar sentir el corazón latir más rápido. Haciendo cola silenciosamente con muchos turistas nacionales y extranjeros que esperaban su turno para entrar en la sala de exposiciones, no llevaba mucho conmigo, solo un corazón abierto y dispuesto a escuchar la historia contar su historia a través de sus heridas.
Desde las primeras salas de exposición, sentí una melancolía que invadía el espacio. Fotos en blanco y negro, documentales, líneas sencillas pero evocadoras, poco a poco, impactaban mis sentidos como un grito silencioso del pasado. Temblé. No solo por el frío del aire acondicionado, sino por una profunda conmoción en mi corazón: yo, una persona nacida en tiempos de paz, ¡nunca imaginé que la guerra pudiera ser tan presente, tan inquietante y tan dolorosa!
Un rincón de la sala de exhibición de armas de guerra.
Entré en la sala de exhibición de armas, una cámara fría con vitrinas bien iluminadas. Dentro había innumerables tipos de armas y municiones, desde rifles y subfusiles hasta ametralladoras pesadas. La variedad y la ferocidad de ese arsenal me dejaron sin aliento. No porque admirara la tecnología, sino porque me horrorizaba la magnitud de la brutal guerra que Estados Unidos había desatado en este pequeño país. Detrás de cada arma había sangre, lágrimas y miles de vidas humanas.
Una serie de imágenes de masacres, cuerpos mutilados, niños desnudos huyendo de bombas y balas… me ahogaban. No me atrevía a respirar con dificultad. Temía que, si no tenía cuidado, cada paso que diera pisaría accidentalmente el recuerdo de los muertos: aquellos que habían sufrido el dolor extremo a manos de los invasores. Me sentía perdido en medio de un torrente temporal manchado de sangre, arrastrado por cada mirada dolorosa en la foto, cada nombre grabado en el monumento conmemorativo, cada trozo de tela rasgada aún manchada por el tiempo.
Cuando entré a la exposición sobre las consecuencias del Agente Naranja, perdí la compostura. Las fotos de las víctimas, con sus figuras deformadas, ojos sin vida y cuerpos deformados por el veneno, me destrozaron por completo. No pude contener las lágrimas. Sentí que se me encogía el corazón. Una sensación de indignación, dolor e impotencia se apoderó de mí. ¿Cómo podía haber gente tan cruel como para esparcir semejante veneno sobre tantas tierras, tantos cuerpos y el futuro de una nación?
La pequeña Phan Thi Kim Phuc fue quemada por una bomba de napalm estadounidense (Trang Bang, Tay Ninh en 1972).
Entre los artefactos e imágenes de la exposición, había una foto que me emocionó profundamente: la famosa foto de una niña desnuda, con todo el cuerpo quemado, corriendo despavorida por la carretera tras un ataque con napalm en Trang Bang, Tay Ninh. A su alrededor había otros niños en pánico, y detrás, soldados títeres de Saigón con armas en la mano.
Me quedé inmóvil frente a esa foto un buen rato. La primera sensación fue de conmoción. La foto era en blanco y negro, oscurecida por el humo y el fuego, pero nada podía ocultar el dolor manifiesto de los niños que aparecían en ella. La niña de la foto, símbolo del dolor de la guerra, parecía querer gritar su desesperación en nombre de los millones de vietnamitas que habían sufrido el desastre de la guerra. Sentí un temblor, un dolor en el corazón, en parte por compasión, en parte por indignación ante la crueldad inhumana que la guerra había sembrado.
Junto a él, hay fotos de las consecuencias del Agente Naranja: cuerpos deformados, ojos tristes y sin nombre. Entre ellas, una foto de una madre con su hijo deforme en brazos: ese amor maternal es tan hermoso como desgarrador. Pero junto a esa tristeza extrema, en cada foto aquí expuesta aún se percibe la fe en la justicia, una fe que veo en muchas personas en las historias que se cuentan en este Museo: madres exigiendo justicia para sus hijos, padres llamando a las puertas de organizaciones internacionales para luchar, víctimas que han superado el dolor para vivir y contar sus historias. No se rindieron, y eso me hace admirarlos más que nunca.
Los bosques de manglares de Ca Mau fueron destruidos por productos químicos tóxicos durante la guerra de Vietnam.
La guerra no solo destruye hogares y campos, sino también infancias, ensombreciendo vidas inocentes. Sentí esto profundamente al ver las imágenes expuestas en el Museo. No son simples pruebas, sino fragmentos del cuerpo de la nación, aún marcados por muchos años de paz. Y en ese espacio, sentí que formaba parte de la historia: un testigo tardío, pero lleno de emoción y consciencia. Admiro a quienes con valentía buscaron justicia para las víctimas, y admiro la tenaz vitalidad de quienes superaron el dolor para seguir viviendo y con esperanza.
Odio, estoy furioso. Furioso con quienes sembraron la guerra, furioso con quienes usaron el nombre de la libertad para pisotear la libertad de otros. Pero en medio de esa ira, me di cuenta de que mi corazón estaba lleno de algo más que odio. Sé que lo más importante que este lugar me susurra es no albergar odio, sino recordar. Recordar para no repetirlo. Recordar para vivir una vida digna. Recordar para apreciar la paz que tenemos.
Al salir del museo, envuelto por la brillante luz del sol de aquellos históricos días de abril, sentí como si acabara de sentir una lluvia torrencial. Mi alma estaba empapada por la pérdida, pero también brillaba con la luz de las historias de superación. De repente comprendí que nacer en tiempos de paz no significaba ser indiferente al pasado, sino preservar lo que nuestros predecesores habían compartido con su sangre, sus lágrimas y su alma.
Incliné la cabeza, prometiéndome en silencio: vivir más bondadosamente, más agradecido y más patrióticamente, de la forma más práctica que un joven puede hacerlo, que es recordar, contar y difundir las lecciones que el Museo hoy ha enviado a mi corazón.
Thanh Mai
Fuente: https://baohungyen.vn/bao-tang-chung-tich-chien-tranh-noi-luu-giu-ky-uc-bi-thuong-ma-kieu-hanh-3180764.html
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