Las cañas, las flores silvestres de las hierbas silvestres esparcidas en la orilla del río por el viento frío del comienzo de la temporada, ¿por qué son tan hermosas?

Cuando llegan los vientos fríos, nos damos cuenta de que otra temporada ventosa ha pasado en nuestras vidas. Al contemplar los juncos florecer y ondear con el inmenso viento del norte, un recuerdo lejano cobra vida de repente.

La pequeña y sinuosa aldea se esconde tras hileras de árboles centenarios. Hileras de árboles, en silencio, reflejan la tierra natal durante toda su vida. Caminamos por el familiar camino rural, entre el humo de los campos en llamas, el intenso aroma a arroz mezclado con cada brisa, y las risas de los niños del campo.

En ese camino, mi madre me tomó de la mano a menudo durante los largos años de mi infancia. En ese camino, cada mañana mi madre aún llevaba sobre la cabeza una pequeña cesta con algunos manojos de verduras silvestres, un nido de huevos de gallina y algunas tilapias, llevándome a la escuela por el camino cubierto por la niebla matutina.

Entré a clase y mi madre estaba sentada a un lado de la calle, mostrando sus productos. Algunos días no podía vender nada, mirando las verduras marchitas, el pescado seco, los huevos calientes al tacto por el sol.

En aquel entonces, no me atrevía a mirar profundamente los tristes ojos de mi madre. Crecí en el ahorro silencioso, entre los manojos de verduras, el pescado, los nidos de huevos del campo. Así que cada vez que me iba lejos, me dolía el corazón al recordar el viejo lugar.

También en ese camino, en las tardes calurosas y soleadas, mi madre me dejaba sentarme en su vieja bicicleta y caminar con la espalda empapada de sudor.

Sujetando firmemente la silla, balanceé mis piernas y miré los verdes campos del campo, las cigüeñas posadas suavemente en los cuernos de los búfalos, escuchando el canto de los pájaros escondidos en el follaje.

Miré el cielo azul, viendo cómo las nubes se alejaban. El coche se detuvo frente a la casa y, en secreto, lamenté que el camino a casa fuera tan corto. Pero no sabía que las piernas de mi madre ya estaban cansadas y ampolladas por el viaje.

Flor de junco. Foto ilustrativa.

Y en ese camino, cada tarde ventosa, mi madre abrazaba con fuerza los manojos de juncos. Yo corría y saltaba en el dique, trepaba a los árboles, recogía frutas y perseguía libélulas. Los diminutos juncos ondeaban al viento, ocultos en el cabello canoso de mi madre.

El sol de la tarde titilaba sobre sus hombros, y su pequeña figura se ocultaba entre los vastos juncos blancos. Estaba sentada junto al alféizar de la ventana, sosteniendo con ternura cada junco tejido en una escoba. Yo me senté detrás de ella, arrancándole las canas, y los mechones canosos caían uno tras otro al suelo.

En ese momento, de repente comprendí lo despiadado que es el tiempo. Las lágrimas cayeron de repente sin darme cuenta. Mi madre colgaba con cuidado las escobas, tejidas con precisión y pulcras, en un rincón de la casa, esperando la mañana en que las llevaría al mercado para venderlas. La escoba de caña de mi madre iluminaba un mundo de hadas.

La antigua orilla estaba cubierta de juncos blancos. Mi madre permanecía allí sentada, arrepentida, chasqueando la lengua de vez en cuando: «Ese juncal, con más de diez escobas atadas». Miré la larga sombra de mi madre en el umbral; el tiempo parecía grabado en la profundidad de mis ojos. Caminé con mi madre por el viejo camino de nuevo, en la estación del viento impetuoso.

Mamá hablaba mucho del pasado. Las historias nunca parecían envejecer. La antigua carretera donde mamá vendía verduras ahora tiene una gasolinera. La antigua esquina del mercado donde mamá solía posar su mirada expectante ahora tiene un edificio alto.

El sinuoso y rocoso camino del pasado ahora es ancho y recto. Pero ¿por qué extraño tanto el viejo camino, las hileras de árboles a lo largo del camino, la manada de búfalos viejos paseando tranquilamente por los campos y el aroma del viento matutino?

Siguiendo en ese camino, cada día está la figura de una madre y un niño recogiendo cada trozo de recuerdo, guardándolo para siempre en sus corazones.

Ha llegado otra temporada de viento, y las niñas de al lado también están aprendiendo a hacer escobas. Y a lo lejos, vemos a un niño pequeño acercándose para recoger las primeras cañas.

Mañana por la mañana, cuando lleve a mi madre al mercado, veré escobas de caña colgadas en alguna tienda.

Bajo el porche de la casa de campo, me siento de nuevo con mi madre, mirando las cañas que cubren el cielo, floreciendo sobre mí, rama tras rama, llenas de recuerdos...

Fuente: https://danviet.vn/bong-say-thu-hoa-dai-cua-co-hoang-va-vat-trien-song-trong-gio-lanh-dau-mua-sao-lai-dep-den-the-20241219134755466.htm