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Cuando llega la temporada de inundaciones, el agua río arriba sube silenciosamente, inundando los campos y desbordando los caminos del pueblo. El camino familiar que lleva al mercado todos los días ahora solo es visible cuando las copas de los bambúes y los bananos se mecen en el agua turbia y amarilla. Sin embargo, mis aldeanos aún no han abandonado la costumbre de celebrar el mercado. Durante la temporada de inundaciones, el mercado del pueblo se traslada a la carretera, y a veces incluso tienen que subir a los cimientos del puente, el punto más alto de la zona.
El mercado durante la temporada de inundaciones es muy sencillo. Solo unos pocos puestos de pescado, un puñado de productos secos, algunos vendedores de verduras, unos racimos de plátanos y espinacas de agua aún cubiertas de barro del huerto. Hay pocos vendedores, pero muchos compradores. Todos comprenden que, durante estos días de inundaciones, tener algo que vender o comprar es muy preciado. Mucha gente rema en sus barcas, guiando a sus hijos pequeños, cargando algunos manojos de verduras, algunas calabazas y algunos huevos de gallina en cestas para llevar al mercado. Los compradores, con los pantalones mal remandos, ya sea vadeando el pueblo o bajando de las barcas, balancean sus cestas de plástico bajo la llovizna.
Sin embargo, el mercado seguía animado. Los gritos y las llamadas de la gente, las conversaciones animadas, ahogaban el suave sonido del agua fluyendo bajo el puente. Cada vez que se encontraban, la gente preguntaba por sus casas: "¿Ya ha subido el agua en tu casa?", "¿Están bien tus gallinas?", "¿Tan rápido subió el agua anoche?". Sus preguntas estaban teñidas de preocupación, y sus respuestas de alegría al saber que estaban bien atendidos. Y así, el mercado seguía lleno de charlas y risas, a pesar de estar rodeado de agua.
Los vendedores vigilan constantemente el agua tras ellos, temiendo que si el nivel del agua sigue subiendo, tengan que trasladar sus mercancías más arriba, hacia el puente. A veces, tienen que apuntalar tablones de madera para evitar que se mojen. Llueve a cántaros, sus impermeables de nailon se les pegan al cuerpo, sus manos ahuecadas para proteger las verduras y las cestas de pescado, pero nadie se queja. Los aldeanos están acostumbrados a las inundaciones; solo esperan que, tras unos días, el agua baje, los campos recuperen el verde y las riberas se tiñan de oro con el arroz maduro.
Me encanta el mercado rural durante la temporada de inundaciones precisamente por esa cosa especial: la conexión humana en medio de las dificultades. Allí, comprar y vender parece ser solo una excusa para que la gente se reúna y comparta. Quienes tienen dan, quienes carecen reciben; nadie regatea. A veces, un vendedor dice: "Toma, tienes un niño pequeño en casa", y el comprador puede meter unas monedas extra, "para que puedas comprar aceite para lámparas esta noche". Lluvia, viento e inundaciones, pero qué cálido y reconfortante es todo.
Al recordar el mercado inundado del pueblo, a menudo recuerdo las veces que iba al mercado con mi madre de pequeña. Eran días de lluvia torrencial, con el agua por encima de las rodillas, todas las casas apiñadas en los pisos superiores, las comidas cocinadas con arroz seco almacenado, y durante días enteros teníamos que subsistir a base de fideos instantáneos. Cuando la lluvia amainaba y el agua bajaba un poco, mi padre remaba en la barca y nos llevaba a mi madre y a mí al mercado. Dijo: «He oído que el mercado del puente ya está abierto».
Sentado en el bote, miraba a menudo a mi alrededor, y solo veía un triste tono amarillento por todas partes. Solo se veían las copas de los techos de paja; los patos nadaban dispersos por doquier y los grupos de bambú se inclinaban, reflejándose en el agua impetuosa. El paisaje era desolado, pero hermoso a su manera: la belleza de la resiliencia y la vida duradera en el campo durante cada temporada de inundaciones. Al acercarnos al puente, oí el bullicio del mercado. El bote atracó y mi madre, con una cesta de plástico y un sombrero cónico, caminaba delante. El mercado estaba abarrotado en la ladera del puente; la gente se empujaba, los puestos estaban montados sobre lonas o tablones. Me quedé junto a mi madre, observando a las mujeres que vendían pescado y verduras, sintiendo una punzada de compasión. Todos tenían el rostro bronceado y empapado por la lluvia, pero sus sonrisas aún brillaban. Mi madre compró pescado de agua dulce, un poco de espinacas de agua y un haz de leña seca que alguien traía para vender. La cena de esa noche tenía un sabor inusualmente delicioso, un cambio bienvenido después de días de fideos instantáneos y pescado seco.
Al irnos, el barco pasó junto al pequeño pueblo, y mi padre gritó a sus conocidos: "¿Está bien la casa del Sr. Tư?", "¿Debe estar inundado el establo?". Las preguntas y respuestas resonaban en medio de la inmensa inundación, con un sonido conmovedor. Las inundaciones pueden arrasar con muchas cosas, pero no pueden borrar la bondad humana de mi pueblo.
Ahora, cada vez que escucho noticias de inundaciones en el centro de Vietnam, siento nostalgia por los mercados de antaño durante la temporada de inundaciones. Recuerdo las voces de la gente llamándose junto al puente, la calidez que impregnaba cada pequeña conversación en medio de la vasta extensión de agua. El mercado rural durante la inundación, un lugar donde, en medio de las dificultades, la gente aún encontraba alegría, aún encendía la llama del amor, sabiendo que, por muy alta que suba el agua, los corazones de la gente del campo permanecen tan firmes como el bosque de bambú a las afueras del pueblo.
Tuong Lai
Fuente: https://baolongan.vn/cho-que-mua-lut-a206892.html
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